Я придумываю тебе сны

и пока ты там спишь,
я придумываю тебе сны:
разнокалиберные, объемные и цветные.
где на фоне общей массовой истерии,
мы поистине счастливы и просты.

вот к примеру: ты даришь мне
первый сборник.
на заглавной странице рисуя
корявый шестиугольник,
чтоб однажды какой-то
прыщавый школьник
наизусть перед классом
чеканил твои стихи.

чаще прочих тебе снится
сон про лето:
острые коленки, шорты, дача,
добела нагреты
крыши гаражей, кусты малины,
понятие сметы —
незнакомо;пирожки у бабушки, как всегда,
воздушны и мягки.

а еще бывает возводим мостик
— сквозь необратимость.
к престарелым родителям
в стоптанных мокасинах
по субботам исправно заходим в гости,
принося шоколадный зефир,
и пропахшие грустью
сгорбленные цветы.

мой любимый сон отдает
ароматом пряностей и сандала.
там под финиковой пальмой с кеманче
я тебя в мгновение распознала.
нанесла на предплечье метку,
дабы чужеземка мимо прошла,
не украла.
не дала отведать отравленной
мутной воды.

мы с тобой, как звенья одной
нескончаемой цепочки.
как единого истлевающего тела —
две пораженные почки.
словно аскетичный Диоген запрятанный в бочке,
мы укутаны в наши сны.

и пока ты там спишь,
я выскабливаю сюжеты.
как Авраам Исаака — приношу себя в жертву,
бесконечно пытаясь нащупать ответы:
существует ли мир, где я — это просто я;
а ты — это просто ты?

Аншель Мари