* * *

Мой, когда-то любимый кем-то,
Ест картошку и спит с другими.
Это очень естественно. Это
Просто, как размножение криля.

Мой чужой, не дождавшийся ласки,
Греет холст у чужого предплечья.
В общем, грустная вышла бы сказка,
С перспективой какого-то «вечно»,

Если б что-то казалось беспечным.
Как панк-рок и вся жизнь Карлы Бруни.

…Он макает картошку в кетчуп,
Неуверенно делает куни,

Мерит шаг до судьбы без подсказки,
Строит то, что всегда иллюзорно.
И всегда убеждал верить в сказки.
Я старалась: то матом, то стоном.

Арчибальд, Арчибальд, измена!
Ни истории, ни наград.
Я встаю на одно колено
И кому-то клянусь – наугад.

Поднимаю не знамя – другое.
И ищу хоть какой-то смысл.
Как игра: если не был верным
Выйди за угол и извинись.
Задеваю, но не за дело,
Палкой - по столу – наугад.

Извини, что всегда не хотела…
Так отматывать всё назад.