Наше.

Наши повести "как ты там" не донапишутся,
Не споется за нас наша грустная песня.
И плевать уж давно на то, вместе/не вместе,
Только голоc повсюду твой слышится.

Наши рифмы с любовью даются другим,
Возвращаясь сквозь время и чувства обратно,
Мы гадаем в десятках чужих пантомим,
Собирая осколками мысли нескладно.

Возвращаем назад, отпускаем вперед,
Наши повести - не донапишутся,
И до боли чужой кто-то песню поет,
Только голос повсюду твой слышится.

Наш роман - невозможный трехтомник в стихах,
Никогда не отдастся к прочтению в массы.
Ты читал между строк, но не понял никак -
У четвертого тома почти нету шансов...