...

И в строках лишь о том, как дико нужен.
В глазах ирония. В руках бутылка… чая…
Он спит с другой. И я об этом знаю.
Но все равно босой по тем же лужам.

А мне на днях – «детка сошла с ума…»
И «сколько можно лишь ему писать стихи?»
И я смеялась, скалясь. Вопреки
Словам чужим… ногой толкнув башмак…

Оправдывалась. Убеждала - «он хороший..»
Обманывалась. Так дышалось легче.
И как дитя, обняв себя за плечи,
Искала пониманья у прохожих.

А в сущности. Такой пустяк. Влюбилась.
За восемь месяцев такого насмотрелась!..
И тихое внутри – « но ведь хотелось…
Мечталось. Верилось… вот нафиг? Напросилась…

Теперь стихи. Кричат – «талант в ладонях».
А мне бы… просто с ним, касаясь взглядом.
Банально. Но другого мне не надо…

Талант? Смешно… Он нихрена не понял…


М.И.Б/одинокая душа/