Температурный бред..

Выжигаю на трубах дыханьем свои усталости,
Все ошибки свои на заржавленных и изношенных.
Он не стоит меня и дебильной моей к нему жалости,
Он давно разломал мое сердце на мелкое крошево.
Распустил небеса, будто кружево, тонкими нитями,
Намотал вокруг рук. И казался таким вот хорошим мне.
Не заметила как он по венам разлился термитами,
Выедая всю жизнь. Полоская ее в белизне.
А я корчилась на продавленном старом диванчике,
Грея руки о дряхлость железных скупых батарей.
И гадала любовь на пушистых сухих одуванчиках,
Выдыхая его, как только что купленный спрей.
Разлагаюсь как дань, выжимая из глаз капли сырости,
Потрошу все стихи, чтобы имя его мне не встретилось.
Суматошно стараюсь из памяти жалость всю выбросить
И простую любовь, как ошибку, в которую верилось…

Он почти сухофрукт, когда спит, лбом к стене прижавшись,
Я не слышу тогда всех речей, и всего подноготного.
На усталость свою я из сил из последних сославшись,
Строю клетку из строк, где смогла бы все ж стать свободною.
Разбиваясь на пыль, вытирая с щеки сбежавшую,
Осторожно мосты развожу, хотя стоило их бы сжечь!
Моя вера в него и любовь от времени вдруг полинявшая.
Я лечилась от чувств, но вышло лишь, что покалечилась…

М.И.Б. одинокая душа