* * *

Боль свою нет, не сплюнешь как косточку вишни
Без наркоза, как водится, так, чтоб не шрамы
Теребишь телефон, и опять что-то капает с крыши
Что там дальше в программе? - сезонные драмы….

И в корзину летит недописанный мой черновик,
Он там книгою был, и закладкою между страниц.
Да, как раз это Он, мой больной неудавшийся стих,
МОЙ - простуженный быт, и соленость из под ресниц.

В моем городе дым через слово, его не вернуть,
И за рамками рифм - только яд, только прошлая блажь.
Липким студнем на сердце лишь образ - холодная грусть…
Постепенно сереет, растворяясь в воде, как гуашь.