* * *

Этот лес, как картинка в гламурном и модном журнале:
Сок от красок так ярок, что кажется - чувствуешь вкус
Карамельной листвы низких кленов, на траву опавшей,
И вчерашних дождей, разбросавших горошины бус.

В его мягкой траве так уютно устроится рядом,
Прислонившись к стволу рыжекудрых и стройных берез.
Быть от счастья хмельной... Что лукавить? Скорее убийственно пьяной,
Заплетая персты между локонов светлых волос.

И теряться в глазах - бесконечно зеленых, как море,
Не дышать каждый раз, как касаешься сомкнутых губ.
Слушать, как одно сердце другому безропотно вторит,
Повторяя как эхо влюбленный его тихий стук.

Этот лес, как картинка в гламурном и модном журнале:
Сок от красок так ярок, что кажется - чувствуешь вкус
Карамельной листвы низких кленов, на траву опавшей,
И вчерашних дождей, разбросавших горошины бус...