* * *

писалось еще осенью, не выкладывала, может и не надо и сейчас было. прочитала у кого-то сегодня про сына, дочку, - вспомнила, что и у меня что-то есть. а история стара, как мир.

Ни мне, ни тебе. Аккуратно застелешь и сложишь
Судьбу, как бутылку, вверяя нетрезвым волнам.
В тончайших перчатках, из бежевой лайковой кожи.
Прокуренной комнаты. Тусклая осень больна..

Прокуренной комнаты. Тусклая осень больна,
Таращится в небо и даже не хочет просвета,
Зачем я живу в лихорадке, не ведая сна?
Тепла твоих рук, и на сотни вопросов ответа.

Капель карнизных удар по ушным перепонкам,
Я тоже порой сомневаюсь, что это - не так….
и кто-то, когда-то, хотел, от кого-то ребенка,
но ангел надел на другую счастливый пиджак.

И ты упираешься, быть, не желая похожим
Множа склады побед - в свои двадцать восемь,
А черные кошки опять напугают прохожих,
За окнами город, …..а в городе осень.

А в плащике красном - вприпрыжку - за мячиком – дочка,
Тебе улыбнется - и пустится весело вскачь,
Разлука не смерть, а всего лишь от жизни отсрочка,
Падаю листья, и это паденье….-
похоже на шепот сквозь плач