* * *

Какая по счету? Вторая? Третья?
Все равно… Мне так легче…
Пью, чтобы не думать.
Какая по счету? Третья? Пятая?
Все равно… Мне так легче…
Курю на зло себе, на зло тебе. Травлю себя. Хотя… Я уже давно отравлена твоей нелюбовью.

Мысли в голове перемешались. Чувства тоже. Хочется, чтобы сознание отключилось, но не получается.
А он рядом… Такой близкий, такой родной. Друг, теперь он мой хороший друг. А ведь раньше я думала, что любила его. Я думала, что это была любовь… Пока не встретила тебя. Только с тобой я поняла, что значит любить… И быть нелюбимой…
А с ним все было так по-детски серьезно. И в тоже время легко, не больно. Раньше вообще все легче переносилось… Обиды, предательства, потери. Мы спешили побыстрей все попробовать, побыстрей повзрослеть. Мы не оглядывались назад. Может поэтому сумели стать друзьями. Близкими друзьями.
И вот теперь мы сидим, прижавшись друг к другу. Говорим о какой-то ерунде, смеемся. Мне так хочется сказать: «Говори, говори, не останавливайся. Прижми покрепче, утешь меня. Помоги мне о нем не думать!»
Не знаю, как так получилось. Может просто наши губы оказались слишком близко. Или выпитый алкоголь лишил рассудка. Но мы целуемся, не обращая ни на кого внимания. Я его не отталкиваю, хотя и могу это сделать. После расставания с тобой я думала, что никого не подпущу к себе. Не могла представить, что моих губ коснуться чужие губы… Не твои… Но видишь, как вышло. Я предаю твои… Нет, свои чувства. Я предаю свою любовь. Ну и что, плевать. Пусть мне будет больнее. Хотя больнее, чем ты, я себе не сделаю.
А потом я убегу. Быстро, чтобы он не успел начать разговор, которого я не хочу. Чтобы не успел спросить о том, чего я боюсь. О НАС… Я уже успела прочитать в его глазах надежду. Но как я могу давать надежду, если сама безнадежна…
А дома я буду тереть губы щеткой… До крови… Чтобы стереть его поцелуи, чтобы мои губы были вновь чисты. Я буду успокаивать себя, говоря, что в этом нет ничего страшного. Это все алкоголь. Это глупость, нелепость, ошибка. За это можно простить… саму себя… А утром… Утром вновь прокляну себя…

Бедный мальчик, теперь он звонит, мечтает о встрече. Я не могу ему отказать, не могу сделать ему больно. Он недавно расстался с девушкой и ищет утешения. Он надеется, что я его вылечу. Но как? Я сама безнадежно больна… Больна тобой. И от этой болезни нет лекарств.
Знаешь, а ведь я пойду с ним. Я встречусь с ним. И позволю себя обнимать, держать за руку, целовать. Пусть это не вызовет во мне никаких чувств. Я перетерплю. Он ни о чем не догадается. Кто знает, может он вытащит меня из той пропасти, в которую ты меня столкнул.

А ты не приходи, не звони, не пиши.
Знай, той ночью ты убил меня.
Теперь я живу в другом мире, я другая.
Мы не знакомы… Мы чужие…


Мое разбитое сердце склеит другой, но шрамы останутся навечно.

На вытоптанной земле моей души больше не вырастут цветы.

Пущенные по ветру чувства никогда не вернуться к родным берегам.