Я ненавижу мужчин...

Написано 7 лет назад, о моей первой незабываемой любви...Может, немного коряво, по-детски, не судите строго мне тогда было всего 16...«Я ненавижу всех мужчин!»- так решила она недавно. После очередного разочарования. Разочарования в мужчине. Сначала все было как в сказке. Подъезды, поцелуи, вечерние осенние прогулки. «Я его девушка…девушка…»- не укладывалось у нее в голове, - «Какая? Какая по счету? Пятая, восьмая, очередная? Наверное, ведь он такой соблазнительный. А он у меня первый, первый…и единственный!» Она очень надеялась, что эти отношения будут долгими, вечными. Она не спала ночами, делясь по телефону рассказами о вечере, проведенным с ним, а, поговорив и утомив подругу своими бурными впечатлениями, ложилась в постель и остаток ночи проводила в воспоминаниях о нем. О самом красивом, самом умном и добром, самом страстном и ласковом. Он сводил ее с ума. Она и не пыталась скрыть радость, написанную на ее сияющем лице. Но это было лишь начало. Начало конца. С каждым днем они все больше ссорились, но, несмотря на это, она все сильнее влюблялась в него. Она прощала, прощала ему все. Он мог не появиться, мог, наконец, просто уйти у неё на глазах. При этом, усмехаясь, говоря: «Ухожу к другой». Она знала, что он вернется, и он возвращался. Всегда возвращался. Она ему все прощала и разрешала. Он запрещал ей все. Вернее, не запрещал, но говорил, что уйдет навсегда, если она сделает то или иное. Она, конечно, выполняла все, о чем он говорил, ведь не могла же она пожертвовать самым ценным в ее жизни, его присутствием рядом с собой. Он этого не ценил, хотя и готов был прилететь к ней в любой момент. Но однажды произошло то, что когда- нибудь должно было произойти. Разрыв. Разрыв с тяжелой депрессией для нее и чувством вины для него. Неизвестно кому было тяжелее и труднее перенести его. Ему или ей. Последний день. Она считала каждую минуту, не желая с ним расставаться. Она не могла без него. Ему она тоже была дорога, дорога до этого дня. «А может это его очередная шутка? Или нет?»- она запуталась. В себе? Во всем. Он был всегда ласков, добр с ней, даже когда уходил. Она винила во всем только его. И знать не хотела о своей вине. Хотя в глубине души понимала, что виновата сама. Он пытался все изменить, но она не дала, не дала ему высказаться и сказала то слово, которое привело к устрашающему финалу: «ЭГОИСТ!»- крикнула она. Это слово до сих пор эхом звучит в ее ушах, хотя прошло немало времени. 20 дней. Много или мало? Слишком мало, чтобы забыть того, кого самозабвенно любила, ради кого потеряла независимость и невинность. И слишком много, чтобы попытаться что - то изменить. Она часто вспоминает тот несчастный вечер, и уже все поняв, винит себя. Только себя. Вспоминает его руки, страстные губы, пристальный, полный чувств, взгляд. Даже в последний день она видела грусть в его глазах, или, если она не преувеличила, СЛЕЗЫ, и, когда он объяснял ей, что это их последний вечер, и его он проведет с ней до конца, его губы дрожали. Она бросилась в омут с головой, не думая о завтрашнем дне. Зря. Она считает так сейчас. Но прекрасно понимает, что когда человек любит, то забывает обо всем, он просто любит. Внешний мир перед ними сдает позиции. Существуют лишь двое: он и она. Она безумно боялась завтрашнего дня. Первого дня без него. Без ночных разговоров, без бессонных ночей. Хотя, ночами она, конечно, спать не будет. Снова будет вспоминать его. Но в прошедшем времени. Он уже не ее. Он ушел. Все. Но жизнь продолжается. Продолжается. Она все переживет, но в ее душе что-то умерло. Умерла вера в искреннюю любовь, вера в любящих, искренне любящих мужчин. День шел за днем, а она не могла привыкнуть, что вот уже почти неделю он ей… просто друг. Он перенес все стойко и бесстыдно заигрывал с её подругами. А, может, он и не любил? На следующий день она потеряла одну из своих лучших подруг, которой она тоже охотно рассказывала о любви к этому парню. Ей шестнадцать, ему восемнадцать. Но между ними пропасть, пропасть непонимания. Итак, эта подруга целовалась с ее любимым в том подъезде, в котором она не раз бывала. Умерла еще частичка ее души. Вера подругам. Но есть, есть люди, которые всегда(!) поддерживали ее в трудную минуту. Оставшиеся. Она им, безусловно, верит, но после этого случая в ее представлении о доверии произошла некоторая мутация. Дни уже не шли, а летели, а она все ждала его. Дожидалась, невольно вздрагивала от шагов в подъезде. «Это он!»- каждый раз внутренне вскрикивала она, когда кто-то поднимался по лестнице. Он пришел. Он просто не мог не прийти. В этот день она сидела у подруги. В дверь позвонили. Они с подружкой никого, никого не ждали. Хотя она-то его всегда ждала. В дверях стоял…он. Грязный и пьяный, но «он! Живой! Он пришёл ко мне!» - мысли метались в её голове. Она вышла за дверь, увидела его, и её ноги подкосились. Он был так красив. Как всегда. Он сильной рукой притянул её к себе и поцеловал. Она подчинялась ему и отвечала на его поцелуи. Ведь она до сих пор его любила. Она просто не смогла не позволить ему себя поцеловать, потому что она сама безумно этого хотела. Но он был груб, а ей хотелось нежности. Она повернулась, отошла и пошла одеваться. Оделась, и вот они уже возле подъезда. Снова страстный поцелуй, но она затрепетала. «Дашь?»- усмехнулся он. «Нет»- засмущалась она. «Другому бы дала!» - разозлился он. «Нет» - задыхалась девушка. Слёзы душили её, и вдруг он развернулся и пошёл. Он снова уходил. Уходил в темноту. Уходил от неё. Она не могла допустить, чтобы он ушёл. Снова ушёл. Но сколько же можно бежать за ним и умолять о прощении! Она устала, к тому же такая обида с его стороны. Она посмотрела ему вслед, повернулась и на ватных ногах, со слезами на глазах поплелась прочь. Прочь от него, от этого дома, прочь от этой жизни. «Эй!» - крикнул кто-то. Она обернулась и увидела, что бежит он, бежит к ней. Она тоже пошла навстречу к нему, уже со слезами радости на глазах. Он одарил её улыбкой, сказав: «Дурочка, я же пришёл к тебе, приехал ради тебя. И не отпущу». Он снова улыбнулся. Она была готова сейчас на всё ради него. «Пошли ко мне!»- позвал он. «Пошли», - согласилась девушка. Через 10 минут они уже сидели у него и слушали музыку. Дальше все происходило само собой. Поцелуи, руки, одежда, сброшенная на пол – все закружилось перед глазами каруселью. Она помнила только острую боль, пронзившую все ее тело, но крови не было, и это немного ее успокоило. Все длились минуты их сладостного соития, а время уже перевалило за полночь, хотя никогда раньше она не приходила домой позднее 10 часов вечера. «Первый час!» – чуть не вскрикнула она, посмотрев на часы. Они сразу оделись, обмениваясь многозначительными взглядами и быстрыми поцелуями. Через несколько минут они шли по улице. Она нежно держала его под руку, и все было просто замечательно. Она отвлеченно думала: «Все отлично! Какие звезды! Какой замечательный свежий воздух!»- а он нервно курил. Сомнение промелькнуло у нее на лице. «Ты не пожалеешь о том, что сделал?» – тихо спросила она. «Уже жалею! И зачем я так напился?»- только и сказал он. Она остолбенела: «Он делал это по зову природы? Просто так?» – мысли роились у нее в голове. Они зашли в подъезд, поцеловались на прощание, и он пошел домой. Она нажала на кнопку звонка, а он стоял у подъезда, махал ей рукой и ждал, когда она зайдет домой. «Все хорошо? Снова все хорошо? Или нет?» – она не верила сама себе. Она и он встретятся завтра. Снова все по-старому: поцелуи, подъезды, осенние вечерние прогулки. Но сегодня произошло то, что она мечтала сделать после свадьбы. Она снова не спала всю ночь, думая о произошедшем. Следующим вечером они встретились. Он был мрачнее тучи, но поцеловал ее. Накануне, когда она сидела у подруги и грустила, подруга, решив ее успокоить, написала оскорбления в его адрес, но такие, о которых знали только он и она. Он отнял эту записку и сегодня предъявил ей ее в лицо. Она была в шоке. В чем же девушка виновата? Виноват тот, кто писал. Но это значило, что она во все посвящает свою подругу. Они снова поссорились. Он ушел с друзьями, даже не попрощавшись. А она стояла и думала: «Все! Конец! Я снова все испортила!» Нет, она не винила подругу. Она винила себя. Только себя. Девушки вернулись во двор и, посидев полчаса, увидели его, идущего с другом. Она снова его видит. У него на щеке красовался след от страстного поцелуя. Он лез к ней, но она отшучивалась и отходила. Он не знал, что творится у нее в душе. Не знал, чего ей стоило натянуть себе на лицо маску невозмутимости. Парни ушли, подруга тоже, она осталась одна с двумя детишками, игравшими с ней. Ей хотелось провалиться сквозь землю и заплакать, но вместо этого она пыталась играть с детьми. Подошел ее знакомый. Она пошла с ним искать его, единственного, любимого. И они нашли его. Друг увидел поцелуй на его лице и ее грустное лицо и спросил: «Все в порядке? Вы вместе или нет?» «Да, вместе», – промурлыкал он и обнял ее. «Пошли ко мне!»- снова попросил он. «На щеке! Сотри!» - прошептала, пытаясь сдержать слезы, она. «Сотри сама», - умолял он. Она стерла. Снова подчинилась. Покорно подчинилась. Они поднялись к нему. Они лежали при свете и слушали музыку. Все было хорошо. «Иди, время уже 21.30, поздно, провожать я тебя не пойду. Пожалей своих родителей и меня. Мне завтра рано вставать. Все кончено. Прости…» «Это из-за записки?»- она нервно сглотнула. «В основном, да. Прости и прощай». Она ушла. Дорогой плакала и думала о смерти. А зачем жить? Зачем жить без него? Снова депрессия, слезы, бессонные ночи. Все это и больной желудок привели ее в больницу. Брат сообщил ей, что к ней приходил (домой) какой- то парень. Позже, от подруги она узнала, что это был он, снова пьяный. «Я НЕНАВИЖУ МУЖЧИН», – произнесла она и до сих пор придерживается этого мнения. А разве можно им верить? ОТВЕТЬТЕ.
(Это была история … болезни, а болезнь эта – ЛЮБОВЬ. История моей любви.)