* * *

Твоё «люблю» было, таким настоящим, таким кристальным и чистым. Казалось, это будет – любовь. Но у наших чувств был слабый пульс, еле слышен в глухой пустоте. Эта любовь была для тебя временной базой, местом, где ты проводил свое свободное время. Чувства к любимой, это как чувства к любимой песне, они неотличимы. Словом «люблю» ты маскировал свою сущность, своё нутро, подлость, предательство. Мне так больно думать о тебе. Только…. что-то скребётся в сердце от мыслей о тебе. Каждый день я беру в ладони свою любовь и стираю с неё ложь, унижение, притворство и еле слышно шепчу «люблю». Я пытаюсь преобразить это чувство, чтобы оно вновь запульсировало, ожило в моих руках. Знаешь, иногда, кажется, что тебя придумали, придумали специально для меня, для моих мучений втолкнули в сердце и приказали остаться в нём навсегда.
Слова звучат уже глухо, как будто не слова, а звуки. Я чувствую, что не выдержу. Хочу проснуться. Сжимаю виски….., но ничего не происходит, ты в мыслях. Ты как наваждение, которое я вижу постоянно, вопреки своим желаниям, и своей воле. Ты отдаёшься эхом в каждой клетки моего организма, заполняешь моё сознание….. нет, вытесняешь его и меня. ...Слезы растаяли сами собой, исчезли, испарились... Я ощущаю их внутри себя, они заполнили всё внутри.
Тебе нельзя любить….. нельзя, потому что любить «как» невозможно.