Четверг...

Я сдохла еще в четверг, мой хороший, а ты не заметил
Отсутствия своей тени, исчезнувшей ровно в полдень.
А что от меня осталось? Развянный по ветру пепел,
Искусанные вкровь локти и краска с весенних полотен...

Я сдохла в четверг, мой хороший, наверно, так было надо...
Не знаю, кому и ачем, сейчас уже, впрочем, не важно.
Я забуду тебя, взойдя на девятый круг ада,
Я забуду тебя, там забывает каждый...

Я сдохла в четверг, мой хороший, разбитой в осколки лужей,
Растоптанным кем-то льдом, переставшим казаться синим,
Спрятав подальше слезы (они так просились наружу),
Вдыхала пушистый дым, пропитанный никотином...

Я сдохла в четверг, мой хороший, обветрив в последний раз губы,
Нет, уже не с тобой, - целуя холодные стены,
Где имя твое кем-то выцарапано грубо,
Ему вряд ли придется сбежать и бетонного мрака плена...

Сомнения рвутся с треском, такая вот Фата-Моргана...
Их обрывки сложу в пропахший кофе конверт...
Для меня тебя нет, для тебя меня раньше не стало...
Ты не заметил, хороший, я сдохла еще в четверг...