Ты ей нужен, даже если она - погода...

На стекле выписывать слова, которые ранят.
Потом смазывать их красками грусти, смешивая с болью.
Не верить в реальность, отвергать её, прятаться в себе.
Писать, что любишь, что ты просто нужен ей...

А она просто стала, как погода: то солнце, то дождь, то пасмурное небо...

Осознание этого заставляет задуматься.
Куда же делась все то, что раньше было во мне?
Где растворилось, потерялось и не нашлось...
Я где-то что-то потеряла.
Безвозвратно.

Тихий ветер редко будет пробегать по кладбищу её несбывшихся желаний и мечтаний.
Все ушло.
Только уже редко это прошлое потрепет нежным ветерком её щеки.
А память, словно дорога, прегражденная забором, будет бить током.
Будет напоминать о том, что было.
Было.
Раньше.
Чего больше не будет.

Только изредка в памяти воспроизведется мамин голос:
"Что не делается - все к лучшему".
И ты веришь.
И ты знаешь, что мама всегда права.
Какой бы правда не была, жестокой или сладкой, она и есть правда.

Вера в глазах есть.
В настоящее будущее.
В будущее с тобой.
Которое чистое, как слеза нашей дочери.
Задумайся о её чувствах.
Посмотри при первой же возможности в её глаза.
Собери её сердце, которое потерялась в те моменты, когда вы не были рядом...
И больше не отпускай.
Ты ей нужен, даже если она - погода...