Цвет его глаз...

Несерьезно, конечно, несерьезно. Скажем так: "иронизирую" над клятвами "Вечной любви". Исключительно по-доброму. И, кстати, я верю в то, что Вечная любовь есть. Где-то там... Т.ч. без тухлых овощей ;)


Вы расстались. Банально. Без истерик. Просто взяли и попрощались друг с другом. Ты обещала навсегда сохранить его родной образ в памяти, никогда не забывать его. Клялась на алтаре своих эмоций вечно любить только его.

Но с каждым новым шагом стирается одна малюсенькая частичка памяти. И вчера ты часами пересчитывала каждую морщинку на его лице, а уже сегодня хмуришь брови, понимая одну простую вещь:

Ты не помнишь цвет его глаз. Нет, вроде они были… шоколадными. А вот какими? Как темный горький шоколад? Или разбавленные сливками? Карие, разумеется, карие, но оттенок?!

Ты мечешься по квартире, ища совместные фото. На одной солнечный отблеск, на другой густая тень, на третьей неудачный ракурс. Будто фотограф специально стремился запутать тебя. Поиздеваться и заставить страдать. Он не дает тебе вспомнить цвет его глаз.

Это становится болезнью. Ты пытаешься воспроизвести на проигрывателе памяти ваши встречи. Жаркие поцелуи, объятия, твои руки гладят его лицо. Ты смотришь в его глаза… Вот оно… Но ты не можешь увидеть их точный цвет. Нечто приблизительное.

Ты помнишь, как он выглядел, но не можешь вспомнить его лица. Безумство.

Далее следует попытка напомнить себе эпитеты, которыми ты могла описывать его взгляд. Что? Совершенно никаких? Бывает.

Ты осматриваешь комнату, пытаясь уловить в ней какой-то тоненький признак или аромат… его глаз. Ты, словно сумасшедшая, разглядываешь палитру цветов и примеряешь каждый на его лицо.

В итоге твое самообладание крутит пальцем у виска и уходит. Ты ищешь номер с именем «бывший» в телефонной книжке. Находишь. Набираешь. Ждешь.

С каждым новым гудком из памяти стирается еще какой-то эпизод вашей жизни. Возможно, его голос или вкус его поцелуев.

- Здравствуй… - неуверенно бормочет он в трубку. Нет, голос ты все еще помнишь.
- Привет. А какого цвета твои глаза?
- Ты забыла? Зеленые…
- А…

Он вешает трубку, а ты пробуешь слово на вкус. Зеленые. Ах да. Конечно! Словно цвет молодой листвы.

Улыбаешься, облегченно выдыхаешь. И тут…

Вновь хмуришь брови. Вновь набираешь номер.

- Слушай. И еще вопрос. Как тебя зовут?

Гудки.

Пожимаешь плечами.

- Тогда будешь Сергеем. Мне кажется, тебе пойдет это имя.

Ты кладешь папочку с именем «Сергей» в каталог твоих воспоминаний и закрываешь картотеку чувств на замок.

А когда-то тебе казалось, будто ты знаешь каждую его морщинку. Наивная.

Скажи "Спасибо" своей памяти. Она бережет тебя.

И кстати: звали его Егором. Но какая теперь разница?