Дождь.

Не люблю дождь. Не люблю серое небо и свистящих холодный ветер… Особенно летом. И настроение пропадает в миг. Ни когда не считала себя подверженной переменам погоды, но вот именно так и получается.
Выйдите на улицу в сильный ливень где-нибудь в центре города. Эта небесная вода смывает с людей маски. Они становятся настоящими. Без прикрас и напускных выражений лиц. Кто-то начинает грязно ругаться, толкаться, бежать, сбивая всех на пути, лишь бы скорее добежать до машины/магазина/метро/любого навеса; кто-то просто стоит и восхищается; влюбленные парочки, не боясь подхватить пневмонию, кружатся среди луж, слившись в страстном поцелуе; некоторые понуро плетутся дальше по своим делам, проклиная про себя все и всех на свете. Лучше всего тем, кто в такую мерзкую погоду сидит дома с горячим чаем/кофе/глинтвейном и наблюдает за сей фантасмагорией из окошка, думая: «Ах, как я люблю дождь, какой он чудесный и чистый, как красиво все вокруг» и вспоминая очередной трагический момент своей жизни.
У всех есть слабости. У меня слабость – дождь. В любых его проявления. Я не боюсь грозы, меня пугает серость всего окружающего. Такая, когда тоска накатывает волной и страшно в ней захлебнутся. Именно в эти моменты мне тебя не хватает. Я знаю, что говорить/писать так крайне неразумно с моей стороны, ведь ты прошел. Но… Память жива. И хорошо, что мы никогда больше не встретимся глазами, не соприкоснемся руками, не услышим тихий шепот друг друга. Переболело и отпустило. Но дождь… Он злой, он назойливо капает звонкой трелью по подоконнику, крышам машин, зонтам пешеходов и безжалостно вскрывает воспоминания острым лезвием подобно опытному хирургу. Уже не больно, не жалко, не обидно, не грустно даже. Противно. Что я слаба сама перед собой, что я до сих пор помню. Но обещаю, что смогу забыть. Я ведь уже отпустила, осталось дело за малым.
Ненавижу дождь и мысли, которые он вызывает.