...ЦВЕТОК СЧАСТЬЯ...

даже не знаю, что подтолкнуло меня на написание даного бреда. то-ли праздник прошедший, то-ли сто-то еще...

но есливам понравится или рассказ вызовит какие-то другие чувства, жду комментов)))

Она никогда не верила ни в сказки, ни в чудесные мелодрамы с хорошим концом, где обязательно должна была быть свадьба или страстная ночь любви.

Она не верила строчкам книг, пожелтевшие страницы которых часто листал ветер на подоконнике.
Она не верила в легенды или истории про счастье.

Она не верила в чудеса. А кто сказал, что они существуют? Чудом ей казался утренний рассвет, который она встречала неизменной чашкой горячего зеленого чая, сидя под пледом на качели во дворе. Чудом она считала большое пребольшое поле желтых подсолнухов на фоне голубоватого летнего неба. Чудом было все, что радовало ее глаз и заставляло ее сердце учащенно биться.

Она не верила во все доказательства любви типа замочка с именами влюбленных на мосту, ленточек желаний на специально отведенных для этого деревьях, не верила в исполнение желаний сидя меж двух людей с одинаковыми именами.

И монетку она бросала в фонтаны или море с твердой уверенностью в то, что вернется она туда не из-за неизведанного волшебства, а если заработает на это денег.

Никаких чудес, никакой магии и никакого волшебства.

В этот день ничто не предвещало ничего необычного.
Завтрак на кухне, чайник, чай и любимые глаза.
Так хорошо, когда нет никаких отклонений от заведенных традиций.

- А ты меня любишь? – неожиданный вопрос заставил ее отвлечься от приготовления яичницы.
- Я тебя не просто люблю, я тебя обожаю! – она наклонилась к мужчине, который в это время пытался намазать замерзшее масло на кусок белого хлеба.
- Нет ну, правда, любишь?
- Естественно….
- А мне так не кажется..

Она осторожно отставила сковородку в сторону и присела рядом с ним.
Он не смотрел ей в глаза. Казалось, он был полностью поглощен своим бутербродом.

- Милый, что стряслось? – забота и нежность скользили в ее глазах, - я в чем-то виновата перед тобой?

И тут все и случилось. Словесный поток полился из мужчины, как Ниагарский водопад. Так же мощно, громко и болезненно, если попасть под его струи.

- Ты. Ты не такая, как все нормальные женщины! Ты не любишь меня!
- И ты заявляешь это после пяти лет брака? – тихо спросила она.
- Да. Ты еще скажи, что то, что ты замуж вышла за меня, это доказательство твоей любви! – он уже носился по кухне взад и вперед, опрокидывая все на своем пути.

Благо, что кухню построил большую, теперь было где разогнаться.

- Но, это действительно так. В чем ты меня обвиняешь?
- Ты не любишь меня!
- но это неправда, любимый! – она произнесла каждое слово словно молитву, - я очень люблю тебя. Я счастлива, что мы вместе.
- Ты не такая, как все. Другие доказывали свою любовь по-другому!
- Какие другие? Как по-другому?
Завтрак уже никого не волновал. Чайник свистел во всю, оповещая о том, что он давно уже закипел.
- Все мои женщины готовы были в лепешку расшибиться, доказывая свою любовь ко мне. Они писали слезные письма, сочиняли стихи, пели песни и рисовали мои портреты в своих блокнотах. Они любили меня, понимаешь?
Нет, она не понимала. Вернее, понимала с трудом.
- И именно поэтому, ты решил, что я тебя не люблю?
Она поднялась со стола и наконец, выключила чайник и разлила кипяток по чашкам.
- Да. Они мне доказывали свои чувства. А ты…ты мне ни разу не показала их!

Она стояла в недоумении. Все услышанное сейчас больно ударило по самым ранимым участкам сердца и запульсировало пустотой где-то в висках.

Как так? Она любила своего мужа! В каждом своем движении, в каждом совсем обыденном и рутинном деле она всегда пыталась подчеркнуть, как сильно она его любит.

Ей было совсем не трудно просыпаться в пять утра и готовить ему свежий завтрак из нескольких блюд. Она не ощущала усталости, когда каждую позднюю ночь ждала его с работы, чтобы накормить и дать отдохнуть в ее объятиях.
Пять лет она жила только им одним, заботься и, беспокоясь о самом родном человеке на всей планете.
А теперь он заявляет, что она совсем не любит его!

Слезы обиды уныло капали в чашку со свежим чаем.

Завтрак не заладился. Так в их казалось прочный, и уютный дом вошел праздник Ивана - Купала.

Когда дверь за мужем захлопнулась, в ее голову пришла безрассудная и глупая идея.
В эту ночь можно найти цветок папоротника. Рассказывали, что он цветок счастья и любви. В эту ночь нельзя было спать. Нужно было искать свое счастье, невзирая на все страхи и ужасы ночного леса.

Из школьных уроков биологии она знала, что папоротник по своей природе не может цвести. Но попытаться стояло.
Что если она подарит этот цветок мужу? Он тогда поймет, что, в сущности, она все же его преданно любит и всегда любила. Он поймет, что все, что он говорил – это вздор и в их семье вновь воцарится идиллия и семейное счастье.

Вечер быстро протекал в темную, наполненную тьмой ночь.
Ее легкое белое платье давно промокло от ливня, который хлынул на ночной лес. Она шла, не останавливаясь, не позволяя себе сделать даже маленькой передышки.

Радостное и довольнее лицо мужа, когда он увидит цветок утром, предавало ей сил и отваги.
Лес невозмутимо шумел, отзываясь на дуновение ветра в кронах деревьев. Холодные потоки воды бежали по ее волосам, спине, ноги не слушались. Грузли в промокшей земле.

Как она не любила дождливую погоду. И больше всего на свете ей хотелось сейчас оказаться дома, под теплым одеялом, прячась от ужасных раскатов грома.

Но она шла вперед искать, то чудо и волшебство, о котором все говорили. Она уже верила в существование этого цветка. Лишь бы это чудо спасло ее семью.


Родной дом встретил ее непривычной тишиной. В руках она бережно сжимала нежно-белый цветок. Биологи врали. Папоротник цветет. К тому же, очень красиво. Один вид этого прекрасного цветка приводил ее в восторг, не говоря уже об ожидаемой реакции любимого мужа.

Вся промокшая, уставшая, с листьям в волосах, но с нежной улыбкой на губах, она прошла в спальню.
Сквозь ее любимые шторы в комнату пробивались лучики утреннего света.

На полу стояли два чемодана.
Ее сердце упало.

- Ты где шлялась всю ночь? Видела хоть себя в зеркало?
- Вот…

Она протянула ему цветок, который на удивление до сих пор не увял.

- Что это?
- Это цвет папоротника. На счастье и на любовь…- коротко ответила она.
- Что ты несешь? Ты умный человек. Ты должна знать, что он не цветет.

Он взял чемоданы и направился в сторону двери.

- Ах да. Я ухожу
- Но…
- Никаких «но». Она меня любит, и недавно написала для меня песню. А еще посвящает мне книгу, которую сейчас пишет.
- Но я тоже тебя люблю. Я нашла для тебя этот цветок. Я промокла. Я устала. Я разбила ноги в кровь, лишь бы принести его для тебя…
- Это все глупости. Любовь доказывают реальными делами, а ни какими-то там неясными цветочками. Ты же не верила в подобные сказки. С чего это все вдруг?
- Ну, ты же сам сказал, что не веришь в мою любовь. Я хотела доказать…

От бессилия она еле стояла на ногах. Ужасно хотелось уснуть, чтобы все происходящее оказалось просто кошмарным сном.
Но муж очень явно, и совсем не призрачно стоял на пороге, с огромным желанием уйти.

- Пока. Желаю счастья в личной жизни. – С каким-то непонятным для нее юмором он крикнул, уже почти скрывшись за дверью.
- А как же мы? – призрачная надежда в ее голосе была совсем не уместна рядом с иронией мужа.
- А нас больше нет. Нет любви – нет нас.

Звук его шагов по паркету удалялся все ближе к входной двери.

- Ты уверен, что она тебя любит?
- Уверен. Человек, который так описывает свою любовь, просто не способен не испытывать ее.

Дверь захлопнулась. Тишина. Желание уснуть и забыть все, как страшный сон.
Но такое не забывается.

Много дней, а может быть и много лет спустя, она все так же будет любоваться чудным рассветом, запивая его чашкой горячего чая.

Недочитанная книга все так же будет лежать на подоконнике, одиноко шурша страницами.
Лишь засушенный цветок папоротника меж страниц свадебного альбома будет напоминать о единственном чуде в ее жизни, в которое она так искренне поверила.

Перелистывая альбомные страницы, она вдруг вспомнит что-то и возьмет уже успевший пожелтеть цветок в руку, грустно улыбнется и быстро спрячет все на свои места.

А зачем кому-то знать, что он существует?
Все равно никто не поверит, как не поверила бы и она.

Грустно совсем другое. Грустно от того, что ни ее чудо, ни ее вера в волшебство, ни самая жуткая ночь в ее жизни ради счастья любимого человека, оказались совсем ему не нужными.

Ему были нужны лишь слова. Возможно, и пустые по своему содержанию, но слышать о любви ему было гораздо важнее, чем чувствовать ее.

И никакое волшебство и никакая вера в чудо не способны были этого исправить…