Черт.

Бегство всегда обратимо. Во что? Не знаю.
Знаю, что только, сбегать получается редко.
Так и живём, примеряю к себе «чужая»
Лишь бы не «близкая». Нет. Ненавижу клетки.

Нет. Ненавижу прутья. Чужие стены.
Вот бы побег от себя не принёс ему боли.
Я не впускала его, на все 100, внутривенно.
Только вот он, почему-то, меня помнит.

Только вот он, почему-то, мне даже пишет.
Бьются короткие ногти об кнопки клавы.
Я ему даже писала письмо. На пол тона ниже
Я ему даже хотела сказать, что ….. ну да, забавно.

Мысли сбиваются в ком и застрянут в горле.
Я не хочу, чтобы знал он, о чем мечтаю.
Эта записка/письмо и потрепанный стольник
Мирно лежат на столе под чашкою чая.

Он ведь так любит чай, я почти привыкла.
Я так схожу с ума и уже скучаю.
Вот бы увидеть его, на чуть-чуть, на миг бы.
С кудрями у виска и в руках с чаем.