ты еще все частично мой. (с)

В наушниках играет наша песня.

Тоска, одиночество, дыхание ночи... (с)

Миллионы мыслей дождем вливаются в память.
Как-то тяжело становиться на сердце.
Как-то туго доходят слова мамы о том, что завтра вновь передавали дождь...

Просто вновь дырка на сердце даст о себе знать.
Кровь будет идти долго...
Спустя пару часов я все еще буду истекать ею.

Дышать...ровно нельзя...или просто невозможно...
Не думать о тебе...совсем...или просто невозможно...
Не вспоминать нас..тоже...или как-то плохо получается...

Поиски твоего взгляда и сердца продолжаются в толпе.
А стоит ли это времени/желания/сердца?...

...твои карие глаза...
...или ровные линии губ...
...или аккуратно сложенное тело...
...или нежное руки...
...ч.т.о. больше из этого я помню?

А я думала, что забыла.
Забыла как пахнут твои глаза.
Забыла какого цвета твоя бесконечность.

Ты прости меня, что я иногда врываюсь в твою жизнь.
И говорю никому из нас уже не нужные фразы.
Просто так, наверное, легче...

И становиться все сложнее понять, что ты еще любишь.
Что тебе все еще трудно на меня смотреть, как на друга.
Что тебе трудно сказать мне, как ты стараешься меньше времени проводить в своей кровати.
Тебе нечего мне сказать...
...ты прав, я все прочувствую.

Эта долгая, еще частично нужная нам, история трех лет, в памяти.
Отведен священный уголок ей.
Мы там молимся еще.
Чему/кому/о чем просим - это все неважно.

Главное мы еще помнит.
Мы еще частично дышим/любим/ждем.

Мы еще остались прошлым листом в книге нашего будущего.
В книге нашего будущего - только детьми.
Нашими.

Счастлива ли я? - спросишь ты.
- Да. ведь ты частично мой. - отвечу я и поцелую тебя.

Это скоро будет.
Я обещаю.