В осень ...

Ты пообрываешь зеленые листики. Скомкаешь и швырнешь дворникам. Оторвешь календарные дни. Развеешь мечты одуванчиками. Сдуешь загар с девочек-мальчиков. Станешь настоящей важной осенью. Строгой, не прошенной, печальной дамой, играющей на фортепиано. Затарабанишь тонкими пальцами по стеклу, передразнивая дождь. Ты теперь вождь....
Будешь лениво листать ресницами короткие дни, глазами упираться в небо, ногами в черных колготках - в равнодушную зебру.
Вытянешь из карманов долгие руки, вязаные. Развяжешь их и разбросаешь в стороны, как мельница. Листопадом, под ноги. А потом вырвешь и вырвешься. Тебя не ухватишь, за тебя не зацепишься. Ты рвешь и мечешь, рвешься и мечешься.
Ты же дикая. Бьешь копытами, фыркаешь... К тебе тянешься: милая, милая... А ты бежишь. Бежишь от ветра, скопыт-спотыкаясь. Нервно смеешься и кутаешься в мужские свитера. Прячешься в чайных ложках сахара и в восточных танцах сигаретного дыма. Между звуками и высокими нотами, между средой и субботой застреваешь в горле у кого-то. А потом вырвешь и вырвешься. Тебя не ухватишь, за тебя не зацепишься. Ты рвешь и мечешь, рвешься и мечешься.

Бьешь ветками по лицу, не глядя. И оставляешь ссадины. Жестокая девочка. Жженая осень. Желтая кожа. Похожа? Очень.