девочка по имени счастье.

Счастье, это когда с утра выпивая чашку кофе ты сидишь и думаешь, что он - это самое дорогое, что у тебя есть. Знаешь, что где-то там он сидит и улыбается думая о тебе. Вроде бы уже поздно и темно, а ты сидишь и светишься изнутри. На улице холодно, а здесь ты сидишь согретая теплом любви к нему. Думаешь, что вот оно счастье. Человек, за которого тебе не жаль отдать даже жизнь. То единственное родное и любимое, что у тебя есть. То без чего ты - не ты.


Любит рисовать, запивая боль крепким кофе без сахара. Думает о чём-то несущественном. Смотрит на сигареты и понимает - не стоит.
Гуляет в сомнительных компаниях, первоспитывает "плохих" людей. Капает на нервы, ночами сидит на подоконнике. Всегда задумчива, пишет что-то без остановки в многочисленных тетрадях. На парах обычно скучает, доводит преподователей до истерических припадков. Действует как анальгин, кому-то помогает, а кому-то отдаёт болью в зубах. Порой бесчувственная кукла, порой человек с нежнейшей душой. Такая, как есть. Её либо ненавидят, либо любят.
Никогда не плачет на людях, редко открыто показывает эмоциии. Хотя улыбка на лице практически всегда. Может до упоения чтото рассказывать, рассказывать, рассказывать. Всегда внимательно слушает. И она безумно счастлива по утрам, за очередной чашкой кофе. В обьятьях сна она просыпается одна. Улыбается куда-то в пустоту, думая о нём. Такая маленькая-маленькая в таком огромном мире. И каждую ночь, засыпает с мыслями о своём родном и любимом, улыбается во сне.


Тёплый плед. Чашка чая.
Охрипший голос. Замёрзшие пальцы.
Книга на коленях. Искорки всё ещё разгорающегося счастья в глазах.
Аромат любимых духов. Въедающиеся в память фразы. Старая книга. Старая, но такая любимая. Не встречала ни одной книги в которой мир был бы так точно, "хрупко" представлен глазами рёбенка. Каждая строка заставляет думать.
Просто смотря "со стороны", гораздо проще не потерять этой детской наивности и такой любви ко всему живому. Ведь только у детей при виде ярких воздушных шариков, наполненных гелием замирает сердце. "Взрослые", привыкшие считать себя такими серьёзными не видят всего того, что так радует маленького ребёнка.
Просто скользя по страницам время медленно убегало с шорохом страниц... Каких-то два часа... Дочитанная книга. Тетрадь. Очередные стихи. Ещё чашка чая.
Отогревшиеся пальцы. Строки ложащиеся на листы.
Мысли и вновь о нём. Невольная улыбка. Альбомные листы. Несколько набросков.
Искусанные губы. Атмосфера. Поэтическая. Хм.
И изредка выползать по ночам на крышу.
Вообще люблю крыши. Смотришь на ночной город. Думаешь обо всём. Рисуешь что-то.
Хочется продлить это хорошее настроение. Не знаю получиться ли. Есть только 6 человек способных мне его поднять.
А пока. Ещё чая без сахара. Всё так же встречая рассвет в кресле у окна, в гордом одиночестве. С книгой в руках и несходящей с губ улыбкой. Зная, что ты сейчас где-то там спишь. И может быть даже тебе сейчас снюсь я. Хотя. Не важно что сниться. Важно, чтобы ты был жив, здоров и счастлив.