Я улыбаюсь. Так должно стать легче. Об этом пишут в пресных гороскопах;
об этом говорят, обняв за плечи меня, хронические мизантропы.
Я улыбаюсь. Шире. В тридцать два. Немеют скулы под таким напором..
а хочется лишь рухнуть на кровать, задернув пылью вышитые шторы,
и спать, и спать, и бесконечно спать…

Но улыбаюсь. Продолжаю быть. Друзья, дороги, чемоданы, шмотки.
Тяну какую-то невидимую нить, засвеченную лишь на старых фотках;
ючусь в углах, стирая слезысопли – «никто не видел?», странно жму ладонь.
(А это, нет, не стих, всего лишь вопли;
всего лишь неприкрытый фальшью стон под тяжестью моей слоенной боли.)

Я улыбаюсь. Тише, господа) Здесь фейерверк аплодисментов не уместен.
И если вы все нет, я буду да; и пальцы за спиной на всякий.. в крестик.
Мне предвещали сказочные дни – оденься лучше,
принца нынче встретишь ты в старом парке, будете одни;
и он то будет жамкать твои плечи..

Но вот беда – мной нелюбим жених;
а от улыбок ни черта не легче!

М.И.Б. одинокая душа

Ты мне не нравишься, пойми. Мне ты - не нравишься.
Не нравится, как смотришь.. взглядом с проседью...
Как в моих мыслях... пальцами... копаешься...
Не нравишься своей любовью к осени.
Ты мне не нравишься. Совсем. Мне ты не нравишься...
Текустурой слов своих... заманчивость обмана...
Что даже в боли ты со мной считаешься
Не нравится... ты мне не по карману.

Мне легче не с тобой. С тобой - не легче. Слышишь?
Опять окно распашкой мне под дых...
Не нравится, как говоришь ты мне, как пишешь,
Как сочиняешь бесполезный стих.
Весь шарм тебя... во мне... курьезом бъется...
И где-то передавливает грудь...
Зачем во мне... любовь твоя проснется,
Чтоб не давать мне воздуха вдохнуть?

Мне все не нравится. Предел. Закончись точкою.
Свою печаль не предавай со мной...
О счастье мне ты... никаких отсрочек!
Мне ты не нравишься. Ты мне совсем чужой..
Я в повседневности устала ждать тебя,
Искать причины... слышать оправданья...
Какая к черту может быть судьба,
Если с тобой быть нет во мне желанья?..

.........

Лишь правда строчкой пробивает грудь, -
Побудь со мной... немножечко.. побудь...

М.И.Б. одинокая душа

Сколько стоит касание (ненароком) твоей руки?
Мне бы только на миг в эти пальцы пробраться своими;
и одернуть ладонь; и в смущеньи ускорить шаги
под твоим удивленным взглядом мне прямо в спину.

(..... Словно школьница, черт!
Словно я в первый класс - косички,
пара белых носок и покрытые бледностью щеки;
(лишь в карманах, волнуясь, пальцы мнут деревянные спички)
Словно школьница, у которой
не выученные уроки..)
И за угол зайдя, телом жаться в грязные стены,
И дыханье ровнять, и шептать себе "дура! дура..."
Пульс разрядами кровь выбивает в тонкие вены,
Сердце гулко стучит, будто третью подряд уже курит.

"Сколько стоит касание (ненароком) твоей руки?"
Мысль ритмично хрипит, ищет повод уйтивернуться.
И извилины мозга заплетаются в узелки,
и желание дикое — враз от всего проснуться.
Только..нежность щекочет подушечки пальцев ветром;
и становится сладость любая призрачно-горькой.

И осевший вопрос на губах непризнанным ретро:
(ненароком)
касание руки твоей стоит сколько?

М.И.Б. одинокая душа

Если умеешь слушать, то лишь в тишине можешь слышать то, что молчит.

Если вслушаться в тишину, то можно услышать,
Как в большом океане кит, умирая, дышит
на полутоне, вбирая в последний раз
воздух глотками;
А океанский окрас
приобретает оттенки красного и молчанья.
Как непростительно это со смертью венчанье!

Если послушать, то можно на самом деле
услышать волос перешёпот "мы так поседели";
движенье руки, шорох резинки - в пучок
собранных линий;
И как вздыхает смычок,
запертый в старом футляре на верхней полке,
ждущий второго рожденья в руках креолки...

Если прислушаться к тишине, то возможно
услышать "мурашек" ползущих по чьей-то коже,
пожатье ладоней их маленьких тощих ручонок
дарующих холод.
Или же, как ребенок
палец сосет, забывшись в глубоком сне...

И неподвижность кита на илом присыпанном дне.

М.И.Б. одинокая душа

Разжимаю ладонь, и на пол осыпается кожа,
пересохшая жизнь; катаклизм моих нервных клеток.
Утешают меня, мол, проплачешься,
А чуть позже
Будешь новой без странных торчащих из мозга веток.

Винни-Пух бы зарделся. Ведь в этом его ипостась,
чтобы ворох опилок. (И синий воздушный шарик)
Нас спасали, но не..
Не спасли; или я не спаслась.
Светом в темном туннеле оказался обычный фонарик.

Разжимаю ладонь, как тиски, и ломается кожа.
Руки нервно скользят, прикрывая ладонями кашель.
Я такая как все;
я на всех нихрена не похожа.
В ванной плачут, а я кулаками бью в гладкий кафель;

(На могилы идут, чтобы память почтить. А я
там ищу тишину, и покой, что другим не ведом.
Называют родными
тех, с кем кровью они едины.
Я семьёю зову тех, о ком говорят, что друзья,
и по осени их укрываю я на ночь пледом... )

Я проплачусь до ран. До кровавых тонких дорожек.
Прослыву сумасшедшей с бочкой дёгтя на слабой спине.

У тебя нет меня. У меня нет обычной кожи.
И не знаю, прости,
что болит из двух зол больней.

М.И.Б. одинокая душа

В карманах лишь озябших пальцев рой.
.. Играет осень старый карнавал;
Подушки листьев под ноги устлал
Промозглый ветер... И дождливый бой
отбарабанил на асфальте реквием
по всем моим несбывшимся мечтам...

Заглатываю воздух... с одурением...
нас разделивший, но идущий по пятам;

Карманы, как озябших пальцев плен...
Дорога к дому выжжена годами.
Этаж. Квартира. На пороге мама
и рыжий кот, невыросший совсем;

Tamtam дождей. Земля лишь торжествует.
Пьет залпом, будто все в последний раз;

А мне б в последний раз те поцелуи,
чтобы сломать всю неизбежность фраз;
Чтоб параллелей раздробить закон,
и не срывать горящие стоп-краны.
Ответить на звонящий телефон...

Но в двух карманах пальцы,
как в капкане.

М.И.Б. одинокая душа

Семнадцатый век в квартире. Выжженный мозг саднит
до слез в захламленном эфире строчками в несколько бит.
Хожу по дому в пижаме с пойлом в потресканной кружке,
сама себе слишком чужая, сама себе слишком подружка;
И прячу промерзшие руки в обивку дивана, как в мякоть.
В инет заползаю от скуки... Вдоль окон дождливая слякоть -
На осень смотрю с осужденьем; Я не влюбляюсь в лица
С моим-то дрянным везеньем не спится мне. И не спиться.

Роняю изношено фразы в переплетеньях мыслей,
Я ведь сломалась не сразу. Я сдулась, разбилась, прокисла.
Ни холод уже не поможет, ни жар твоих нежных ладоней.
Семнадцатый век на коже зарубками лет; На перронах
остывшие памяти клочья - призраки прошлых дней
Прячутся в междустрочии, в них становясь все сильней.
Дышат натужно, громко; пьют из моей старой чашки;
пальцами тычут ломкими, и не дают мне поблажек...

Выскочка-боль глумится - сколько попыток выжить
ты проиграла, актриса? Мне бы не знать то; не слышать,
как рвется небо на части с громким ударом и свистом.
Я отражаю контрасты - рвусь так же громко и быстро...
Пижама в цветных медевежатах на плоском холодном полу,
Глупой нагою птахой жмусь к грязному в каплях стеклу
по ту сторонУ квартиры, мечтая разбиться о небо.
Карниз обретает смысл мира. Шаг вверх, как эффект плацебо.

Изношенность и усталость - две вечности в робкой груди;
Ты помнишь меня? Я слабость; Я в небо.
Прощай и..
прости.

М.И.Б. одинокая душа

Одиночество - это когда любит не тот, кто нужен.
Когда он к тебе с душой, а в твоей - совсем пусто.
И не греют глаза чужие. Сюжет выглажен, заутюжен.

Одиночество - это когда Бабкин Сережа в колонках
натужно, протяжно трёт про прыжок мангуста...
И ладошками всплеск по стене расползается звонко.

Одиночество - это звон ключей, и не_он на пороге.
В спешке пиджак брошенный мимо вешалок на пол.
И слова о работе, о детях, усталости, вере в не Бога.

Одиночество - это чай в двух кружках, обе - твои,
И ты пьешь потихоньку из каждой. А вкус и запах
Не ощущаешь совсем. Незаметно уходишь в запои...

Одиночество - это когда встаешь с кровати ночью,
А там стоит лишь одна пара твоих же тапочек.
Это когда мыльные сериалы обосновались в тебе прочно.

Одиночество - это когда есть мужчины, а все не те,
(хоть бери и пиши личный бессмысленный справочник)
Но живешь не живя... в обиде, да не в тесноте...

Одиночество - это когда телефон звонит не тем самым,
И не хочется трубку брать (пусть звонит, пусть повизгивает),
А там ждет и волнуется поседевшая твоя мама...

Одиночество - это когда едешь, а свернуть желаешь в кювет,
Но держишь в ладонях руль прямо, нервно стискиваешь.
И понимаешь, что нужен, как воздух, он,
А ты ему нет...

М.И.Б. одинокая душа

А мы не вечные. Пусть небо комом бьется,
как срыв сердечника; пульс отдается матом,
отсчитывая нервное стаккато...
И небо в лужах зябко коченеет,
вливаясь в туфли мне ознобом и простудой;
Вздыхает тот, с кем вместе я.. не буду.
и тут же горько надо мной смеется,
и тут же безнадежно враз немеет..

Косяк... В руках. На небе. И в судьбе.
Лишь от царапин на руках спасает пластырь;
А мне бы между пальцев перепонки,
хотя на крайний случай хватит ластов,
чтоб по воде и под водой;
Врубить колонки -
под нежный фолк себя отдать тебе,
тому, с кем вместе я..не буду; всей душонкой.

Смолчать в рукав. В кулак зубами цепко,
чтоб пальцы ощутили боль... в кости.
Чтоб осознать, какой ценою стих!
Октябрь дымкой холода на ветках
доставил мне печали две горсти...
И осень будет медленно цвести;
А тот не мой, с кем вместе я...почти...
своею спермою мне греет яйцеклетки;

А мы не вечные.. как лампочки в подъездах,
сгораем в пыль; незаменимых нет...
и гаснет чей-то дико нужный свет...
С кем вместе я не буду - легким жестом
к груди своей; И вроде с ним тепло.
Похож на с неба брошенный ответ...
Но мы не вечные... как ломкое стекло;

Не сблизимся... друг другу став подтекстом.

М.И.Б. одинокая душа

Я тебя не люблю. Просто сверху ошибся кто-то,
и сказал:
"Присмотрись. Этот мальчик прийдется по нраву.
У него сердце есть. Если слушать, то кажется справа.
Он понравится, он...
Он заполнит твои пустоты..."
Мне тогда показалось - эти, сверху, безбожно правы.

Они лгали. Теперь, я конечно же все понимаю.
И тебя не люблю.
Просто эти старались не в меру.
Пусть ты стал для меня первым в мыслях,
и в жизни - первым,
Я тебя не люблю. Это я достоверно знаю...
Просто очень хотели нас свести эти глупые сверху.

Орошали тебя бесполезной простудой.
Ждали,
мне кидая письмом: "ему плохо. И ты лишь нужна!",
Что я буду любить. Что тебе я буду важна.
Ошибались с цинизмом. Эксцентрично из нас ваяли
Пару слипшихся душ, будто на спор, где грош нам цена.

Так столкнулись миры, непригодные друг для друга.
Я тебя не люблю.
(лишь в груди не заделать прореху...)
Нас сводили с ума. Дважды с воплями в ту же реку.
Где итогом лишь боль...

Проплатила по полной услуги
За безумные игры этих глупых бездарных сверху.

М.И.Б. одинокая душа

Небо... стало вдвое прекрасней,
Распустив свои косы... в осень...
О любви писать... так напрасно..
Без любви.. на проспекте. В восемь.
Я прийду... будет дождь и ветер...
Будут люди... спешить куда-то...
Небо будет... косою плетью
Об асфальт разбиваться на атом...
Под густою прикрывшись челкой
За тобой наблюдать я.. буду...
Ты идешь... по пустым проулкам,
Своим шагом считая секунды...
Будет ветер.. ветрить каждый волос,
Будут капли стекать... под ворот...
Север.. юг... притяженья. Полюс...
Плюс и минус... дождинки вторят..
Ты меня... заметишь... увидишь...
Подойдешь. Прикоснешься. Обнимешь.
Неуклюже в щеку.. мой спаситель
От чужих... Мой предохранитель
От ненужной любви... напрасной...
Друг мой нежный, отпали вопросы..
С тобой небо стало..прекрасней...
Распустив свои косы... в осень...

М.И.Б. одинокая душа

Приятно иногда возвращаться.. Жаль, что со временм все утрачивает свою ценность. Очень жаль..

Возвышается над
Эшафотом
Моя вера
В петле болтаясь.
Я в безумстве
глотаю воду,
Вброд идя,
Душой оголяясь.

Крики птиц
Слух ломают.
Вопли
Всех твоих смс
Убивают...
Распадаюсь на
смог и сопли.
Бог, тайм-аут,
Прошу, тайм-аут.

Целлофановый звон
Подушки,
Листьев желтых
измятая гладь...
Моих строк
зачерствеют стружки,
И ты скажешь,
Что лгу. Опять.

И ты скажешь,
Верней, напишешь,
Что ее непомерно
клинит.
Что девчонку
толкнули с крыши,
И что сердце
Из пластилина.

Только я от
Комедий устала.
И не мне,
словно дуре, любить,
Просто жизни
так мало стало
Там, где раньше
был
смысл
жить...

М.И.Б. одинокая душа

Я совсем по тебе не скучаю.
Мне это в дикость.
Пью отвары из трав. И лечу осипшее горло.
В моей чашке не водка, а теплая толика чая.
А в глазах от простуды лишь
тоннами вязкая сырость.
И стихи еще точат - длинные жгучие сверла,

Но томления нет.
Я сижу, вспоминая былое.
И не греет все то, что когда-то рвалось из недр.
Не волнуется кровь от твоих невинных "привет",
А душа пребывает в каком-то трезвом покое;
Ухожу от тебя. Сантиметр.
Еще сантиметр.

И не плавлюсь в тоску...
Это лето взорвало годы,
Бесконечности дней, неотрывность любви к тебе.
Больше наших имен
с знаком плюса не видеть песку.
Поперхнулась, вздохнула - на ощупь куски свободы
Проводами свисают на высоковольтном столбе;

Кипятком обжигаю язык,
Запив таблетки.
Новый трек из "ушей". Гарри Поттер спасает мир.
Не скучаю совсем. Представляешь? Я так привык-
-ла без тебя засыпать в этих стенах пустых квартир;

Во мне что-то живет, проростают корни и ветки,
Обнимают меня,
Заживляя места от дыр.

М.И.Б. одинокая душа

Нежность моя, вспоминай обо мне хоть изредка, -
Полузвоном в тиши. Полувдохом. Полужеланием.
Полурифмой стихов, цвета неба. Тайною лирикой.
В очи глядя другим - обо мне вспоминай с замиранием.

На ладонь запиши мой мобильник водой дождевою.
Май, промокший насквозь.
Насквозь счастьем пропитанный май.
В этом вспомнишь меня. Одинокою и босою,
Но упорно прекрасной. Упорно идущей в рай.

Нежность моя, находи меня в каждой и каждом.
"Вот ее цвет волос. Вот мелькнула ее улыбка.
Так она говорит, таким тоном, когда о важном..."
Говори обо мне. Вспоминай обо мне. Мурлыкай.

Загибай небеса по краям с осторожной точностью,
Чтобы вниз не сорвалось лишних капель - воды поток.
И по крышам гуляй, наслаждайся своей невесомостью.
И меня вспоминай. Ночью темной смотря в потолок.

Нежность моя, кричи меня шепотом в уши другим.
И пускай лишь мои обреченные небом глаза
Вспоминаются вновь, вдоль всех весен и долгих зим,
Будто ты вдруг попал в обитаемый кинозал,
Где есть я - присмотрись. И где ты бесконечно один.

Полустойкий солдат. Полувыживший нежный поэт.
Прикоснись к небесам. Там ждет Бог и рифмованный рай.
Полуслепо вглядись, в сизоватый дали - силуэт.
Это я жду тебя.

Вспоминай обо мне.
Вспоминай...

М.И.Б. одинокая душа

Мне двадцать три.
"Ты уже совсем взрослая, дочка" -
Мама в ухо шепнет. Не подарит, как раньше, банты.
Время в пальцах скользит,
осыпаясь на пол песочком.
А в ушах перезвон всех годов отсчитали куранты.

Мне уже двадцать три.
И сегодня не будет кукол.
Это возраст, когда моя мать родила братишку,
Папа же просто хочет,
чтобы я нашла личный свой угол.
(Только шепотом маме "ей пора уже мужа, сынишку")

Мне всего двадцать три.
Мне же долбанных двадцать три!
Я хочу на качели. Я хочу вглубь песка пускать пальцы.
Чистить солнце от слез.
И крошить в супы сухари.
Я хочу в ту наивность, где конфетой казался кальций.

Только мне двадцать три.
Я должна для родных быть сильной...
Но я девушка, черт! Мне по праву - рыдать в подушки.
Мне совсем двадцать три..
я не пахну больше ванилью,
И куда-то сбежали с моих щек стаи рыжих веснушек.

И пусть все двадцать три,
Да пускай хоть двадцать четыре!))
Я все так же смеюсь, словно десять мне было вчера.
Пусть устала от лет,
пусть во мне появились дыры, -
Я все та же девчонка из забытого в детстве двора...

Двадцать три.
Чудеса. Моя взрослость уснула в кровати.
И я в небо бегом, - в пену мыльную взбив облака.
Двадцать три - это чушь, эти цифры совсем некстати.
Я осталась собой:
солнце,
кеды,
И пыль в строках.

М.И.Б. одинокая душа 16.08.10

Я просрочена. Жаль.
Ну вот как-то немножко мне жаль...
Незаметно заслонку на место зияющих дыр.
Небо руку мне тянет - облаков и надежд магистраль,
А мне жаль, что меня ты так ловко и быстро забыл...

И я пеной реки заполняю свои пустоты.
Тонкой рыбкой тянусь от песочных назойливых дюн.
Мои мысли сгорели под этой жарой.
И потом
залепило глаза, будто липкий тяжелый чугун.

Я осталась извне под чужим и уставшим взглядом,
Что когда-то родным мне не стал. И не смог спасти.
Лишь немножко, но жаль, что не рядом,
что мы не рядом.
И того еще жаль, что с души тебя не соскрести.

Я проснулась другой.
Это синее красит глаза.
Фиолетом медовым сползает правильным кругом.
В зеркалах нет меня. Лишь прозрачные небеса...
И я тихо жалею, что реву побитой белугой.

И надеюсь. А жаль...
Ну вот как-то немножко мне жаль,
Что сумел разделить мои жизни на нити мгновенья.
Вот вода. Вот огонь. Вот огнем закаленная сталь.
И я где-то застряла в тихой горечи и сожаленьях.

Нас уже не найти.
Небо легким движеньем рук
прочерк ставило вдоль наших грязью залитых имён.
Я о многом жалела, но сейчас нет подобных мук.
Пусть просрочена я.
Но ведь ты безнадежно спасён.

М.И.Б. одинокая душа

Мы с тобой однажды закончимся.
Рухнет мир.
Обозначится что-то на карте загубленных судеб.
В наших рифмах появится то, что давно просрочено.
Кто-то тихо заметит, между прочим так, - дезертиры...

Я лишь знаю одно - вместе нас уже больше не будет.

И однажды собьется пульс.
И заглохнут все птицы.
И прокатится визг по иссушенной нашей планете.
Я сломаюсь в себе, и к тебе никогда не вернусь.
Стерты наши пути. И пустуют мои колесницы.
Все.

Не будет фальстартов. Мы с тобой не в той эстафете.

И тогда подорвутся мосты.
Заалеет небо.
Люди раньше проснутся и подумают: утро не кстати
Таким заревом красится, будто кровь. Не спасут жгуты.
И задернут все шторы плотно, глядя полуслепо,
И вернутся в свои супружеские кровати...

И сомкнется печаль в двух ладонях.
И сдохнет смысл.
Две пустыни - глаза - по осколкам пройдутся устало.
Я любила тебя. Почему же ты это не понял?
И зачем ты не спас, а лишь ловко тщательно вымыл
Из меня всю меня?

Мы закончимся так, будто нас и не существовало.

М.И.Б. одинокая душа

Водка. Антибиотики.
Круги под глазами, и сырость -
грёбаные синоптики!
Вот она - дань экзотике.
Руки - мои невротики -
загрязнились

Чем-то чернично-иловым,
Чем-то больным и тягостным.
Спиртом давлюсь этиловым,
Мысленно изнасилован
Ты. После за все помилован
Жалостно.

Ржавое в кожу. В душ.
Водка течет по бортикам.
Душу свою отведу...
В томном протяжном бреду
В рифме себя обрету,
Наркотике.

Раны по стенкам в градусы
Перерастают бойко.
Градусник тощим страусом
В область подмышки в паузы.
Девочка-небо казусом
Землеройка.

Грубая рифма, как сводка,
Не лечит. Антибиотики.
Сердце свалилось с высотки
Странной летящей походкой,
Вот от него находка -
Ломтики.

М.И.Б. одинокая душа

Хочется сказать несколько слов до.. Изредка читаю. Здесь. То, за что цепляется глаз. Но комментарии оставлять - нужно нехилое терпение. Либо не получается, либо списком в три-четыре повтора. И сие бесит, ребятки..
И как мне кажется - сайт разваливается. Уходят действительно стоящие люди. Остается пафос, безграммотность и блог "хочу высказаться. знаю, что написано ужасно, но откомменьте кому не лень." И это тоже бесит.
И самое оно - я понимаю, что это лишь моя проблема. И это тоже бесит!
Собственно, все. А стиш так, под настроение.. кому понравится - воруйте на здоровье.


А мой город пухом тошнит, словно я живу на Пандоре.
Словно Эйва пускает свои корни к дорожкам метро...
И мне кажется, я... побелею совсем очень скоро.
Запустил глубоко мальчик мне свои пальцы в нутро.
Но не любит меня. Это факт.
Не пиши - априори.

Я ему не звоню. Он мне тоже. Мы будни кромсаем.
Ночью пишем стихи. Нам потом - вы талант. У вас дар!
Как же люди глупы... Мы стихами себя собираем.
Это вобщем-то способ... некий способ держать удар, -
Так запястья свои в рукава длинных кофт убираем...

... А Черника не спит. Ждет свое долгожданное лето.
Заправляет постель. Что-то пишет в своем ЖЖ...
Кай и Герда нашлись. Эта сказка давно уже спета.
Сердце Кая согрето. Герда Каем почти отогрета.
Научиться б у них...
Как там жизнь, на твоем этаже?

Кто на окнах твоих своим пальцем и жарким дыханьем,
Пусть застенчиво, но... все ж выводит: "ты мне нужна"
?
И как ты ощущаешь эти строки? Важны ль старанья?
И готова ли ты вот на это: "да". После "жена.."
?
Дети кухня любовь крокодил ссора мысли одна
(зачеркни, или ставь где захочешь знак препинанья)

Я невольно кричу. В строках это, пожалуй, не видно.
И не слышно совсем.
Просто снова дожди.. и в май
Возвращаюсь с тоской... Лишь июнь подмигнул мне ехидно:
Выпей чаю. И спи. И забудь. И вобще не скучай.

Лето в ухо сопит. Мне тепло.
За весну лишь обидно.

М.И.Б. одинокая душа

Словно галька я после встреч твоих,
и речей твоих, и ночей с тобой.
Гладкокожая. Обтекаемая. Сговорчивая.
После дней пустых,
после пуль холостых,
становлюсь такой.
Будто камешек, но непрочный.

Пустотелая. Пустозвучная.
После снов твоих, и обид твоих,
и любви с тобой, -
Взгляд завален за горизонт.
Голос вовсе стих после дней таких.
Становлюсь чужой
для себя самой.
Для тебя бомонд

Лучших фраз твоих, пошлых слез твоих.
После гроз ночных, простыней твоих,
и любви с тобой, -
Галька я, мой друг. Омываюсь безоговорочно.
Будто смысл сдох. Не ищу подвох.
Нету мест живых
после рук твоих.
И мне, чтоб стоять, нужны поручни.

Словно галька я после лжи твоей,
и стихов твоих, и мечты с тобой
Провести судьбу,
двух родить детей. И не каятся.
Мягкотелый вскрик на "постой" затих.
После всех иных
не хочу чужой,
Быть хочу твоей, пусть и галькою,
Обтекаемой лишь твоими пальцами.

15.05.10

М.И.Б. одинокая душа

И если мы встретимся - то пусть это будет летом,
Под сводом зеленым, под тенью ночных фонарей.
Вдвоем до утра. Повенчаны мраком.
А это
Не рай и не ад, а третья из двух дверей.
А это
Не боль. Скорее - ответ на вопросы.
Ждала ли тебя? Скучала? Потрогай - да.
Виски тяжелеют. Тела сплеатются в косы.
Мы любим,
А это
Шаг в жизнь мимо смерти и льда.
И если мы встретимся - то пусть это будет вечно,
Как вечен огонь и текущая с гор вода,
Коснемся руки,
А это
Так, словно на плечи
Обрушилась ЭС, сорвав со столбов провода.
А это
Не боль. Скорее - возможность ближе
С тобою мне стать на мир и движенье светил.
Я знаю, что будет - рассвет осторожно оближет
Края и все нити огромных небесных чернил.
И скосится взгляд на щек розоватых краски,
И мы рассечем мгновенье, шагнувши вдаль,
Ладонью в ладонь. придав разноцветье в краски.

Жизнь рядом с тобой,
За это
Мне ничего не жаль!

М.И.Б. одинокая душа

По клавишам пальцы не(бре)жное ре-минор, -
Так руки твои вплетались мне плавно в волосы.
А души вели какой-то отчаяный спор,
Плясали, ревели истошным и диким голосом,
И в сердце рождался бессильный немой укор.

Крошилась - не суть. А ты целовал намерено.
Кольцом обвивался вокруг опустевшей меня.
Чуть слышный минор на ре стонал неуверенно,
Тесня своим телом, к себе осторожно тесня,
И хлопал ресницами, будто бы сам растерян ты.

И рвалось во мне безумство различных красок,
Бездумство любви, и слов сногшибательный слог.
Мы сняли печать. Отбросили горы масок.
Но что-то во мне просило любой итог, -
Скажи, кто я есть? Ответ не предам огласке...

И вилась тоска из глаз по щекам остывшим,
И вечер клепал осужденье для нас двоих...
Ты тихо шептал, что и сам не понял, как выжил,
И силой просил быть твоей, не других-чужих,
Безумством твоим, чтобы смело ходить по крышам.

... Молчаньем жила, уткнувшись в родные плечи,
И пальцы скребли в бессилье широкую спину.
И медленно тлел под небом оранжевым вечер.
В ладонях твоих подобная пластилину
Томилась в любви, любовью томила встречу.

И грезился мир, где мы будет МЫ чуть больше,
Чем просто слова, чем просто движенье рук...
... Я помню и жду. Я верю, что добрый Боже
Поможет найтись нам снова в стране разлук,
И чувствовать вновь дыханье друг друга кожей...

М.И.Б. одинокая душа

А что важного есть? Ты и небо. Быть может счастье,
Мои строчки в тетрадь. Запах скошенной свежей травы.
Письма верных друзей. Затянувшийся шрам на запястье.
И попытки любви… И попытки выжить в любви…

Может счастье. Может счастье во мне не расплачется.
Не растопится. Не разуверится. Запоет утомленной птицей.
Уживется во мне. Это счастье… Но не уживается.
Не растет во мне. Не поет во мне. Не теплится…
Может строчки. Мои строчки, что станут важней тепла
Твоих рук и стихов. И обрушится дымом спокойствие…
И напишется что-то сильнее, что-то крепче в окне стекла.
Может строчки важней? Моим строкам такое не свойственно.
Может запах травы. В поле ночью. Под звездной россыпью.
Когда слышно как в небе плывут мириады жизней.
И лежишь на земле. На огромной зеленой простыни…
Это важное. Да… когда ты и природа – едины…
Может письма друзей. В самый трудный момент. Так вовремя.
Когда грань так близка. Но письмо ведет ноги в сторону…
И словами их слов станет пропасть эта зашторена.
Письма верных друзей, разделяющих боль мою поровну…
Может шрам. Затянувшийся шрам бело-розовой полосою.
Как свидетельство в том, что сходила с ума. Не сошла.
Тихий отклик в душе наравне с постоянной тоскою.
Тонкий шрам на руке. Но не важно, что я смогла…
Может это любовь. Когда вьется из сердца громадное
Чувство легкости. Боли. И ему поддаешься слепо.
Моя важность досадная. Ароматная. И не складная…

Но всему вопреки, мне тебя важней – ты. И небо.

М.И.Б. одинокая душа

Все мои ровности, все мои линии,
Все мои гладкости и сухожилия,
Покрылись холодом, узором инея,
Сравняли душу с душой рептилии.
С блестящей кожицей,
С глазами темными,
С губами в губы твои влюбленными.
Сижу на камне – тоской сраженная,
И сохнут щеки, слезой сожженные.
А ветер плещется
По веткам рук моих,
И солнце кружит на лбу свой блик.
Ползу по плоскости,
Вокруг весь мир затих.
Лишь мысль чалая, как нервный тик.
Тобой согреться бы, тобою выжить бы.
С тобой остаться здесь,
Как солнце рыжее.
Сродниться песнею и общей крышею,
И наслаждаться мыслей затишием.
Родиться заново, как хвост отброшенный,
Красивой, дерзкою,
Твоей,
Хороший мой,
С глазами синими и белой кожею,
Чтоб улыбнулся ты,
Чтоб стало проще все.
А так – рептилия, холодный дух и ум.
Лишь руки влажные во время всех канун,
Когда до встречи нас лишь пара гордых лун.

Но ты живешь во мне
Игрой гитарных струн…

М.И.Б. одинокая душа

Землетрясение меня. Уходит почва.
Удары не стихают. Вой и шум.
Землетрясение меня. Не между прочим,
Чтоб до предела натянулись все семь струн.

Нервотрясение меня. Звездится небо.
Плетется телефонный разговор.
Нервотрясение меня. Под кожей ветер
И выносимый счастью приговор.

Рукотрясение моих. И на пол трубка.
Замерзших пальцев ледяная гладь.
Рукотрясение моих. И сердца хрупкость
Твоими «да» себя смогла слатать.

Мыслетрясение моих. За словом слово.
По венам растекается весна.
Мыслетрясение моих. Так старо-ново.
Он любит.
Спасена я.
Спасена!

М.И.Б. одинокая душа

Я играю с собой, по канату идя над пропастью,
Подгибаю коленки, шатаюсь, расставив руки.
Закрываю глаза и в ладошки довольно хлопаю.
Я играю с собой от какой-то внутренней скуки.
… Я играю в стихи – кто кого быстрее измучает,
У кого и когда по щеке заструится слеза…
Ты ввязался в игру по первому зову, по случаю.
Я не знаю, что ждешь. В этих играх не будет приза.
Я играю в любовь – вот отсель и досель границы,
Пусть ревную не я. Своего я уже нахваталась.
Я не верю тебе. Как не верю в сказки и принцев,
Но мне скучно и я… я скучать безумно устала.
Я играю с собой, по канату идя над пропастью,
Нервно трутся узлы, за спиной недовольный шепот.
Закрываю глаза. Нет во мне обреченной робости.
Только привкус цены моих игр приторно в нёбо.
Я играю с тобой. Я дразнюсь, шатаясь над пропастью,
Пальцем делаю знак – подойди, если хочешь обнять.
И рифмую игру, между строчек спрятав вопросы все.

Мы играем в любовь. Победитель – кто смог устоять.

М.И.Б. одинокая душа

Забывала тебя таблетками - аллергенными, психотропными,
Осторожность убив. Запивала водой из-под крана.
Жизнь не стоила жизни. Я согласна была все испробовать,
Чтобы боль прекратилась, затянулась сквозная рана,
Чтобы ветры не рвали, проверяя на нервов наличие...
Забывала тебя мужчинами - одинокими, одичалыми,
И смотря им в глаза я искала меж вами отличия,
Не найдя ничего, начинала я все сначала.
Теребила рукав, шла ладошкой вдоль щек небритых,
Пятерней зарывалась в охапки густых волос...
И лакала тоску из чужих глаз. Из слез, мной пролитых.
Забывала тебя гадко долго... и так тяжело.

Забывала тебя моментами - сумасшедшими, безнадежными.
Рисовала в воде ярко-красной дорожки и линии,
Было странно не больно. Не тревожно. Совсем не сложно,
Когда вены руки становились прозрачно-синими.
Когда губы не в такт с моим сердцем вдруг задрожали,
Когда крик замирал... а в глазах застыл образ - ты...
Было как-то не страшно, когда руки меня убивали,
И тянули за грань... только в тумбочке - вата, бинты,
Накаленная сталь моих принципов. И пустота.
Забывала тебя постскриптумом - "Я вернулась из в никуда..."
Кровь чиста. Не дрожат уста. Изжита боль из живота.
И я смертью по горло сыта.

Забывала тебя дорогами - нелюдимыми, почерневшими.
Городами чужими, мне в сердце навеки залегшими.
Шла бульварами, в тени боли своей - осиротевшая,
На маячивший свет, для меня одной лишь белевший...
Забывала тебя поездами - купейными и плацкартными,
Свято верила в то, что однажды меня спасут.
Но попытки слились в очерченную мысль аккуратно:
Лишь к тебе одному
Все маршруты мои
Ведут...

М.И.Б. одинокая душа

Подскользнулась на тишине. В пропасть.
Будто хлынул под ноги дождь. Нервно.
И по дну стаей мыщц мои стопы
Ковыляют, как по травушке первой.

Подскользнулась на тишине. В холод.
В сырость прошлой тоски. Смертной.
Дно щекочет пальцы, как голод
Щекотал мне желудок злым ветром.

Подскользнулась на тишине. В мыслях.
Всю залило дождем меня. Слезным.
Я опять обрела в тебе смысл свой,
Только смысл находить в тебе
Поздно.

М.И.Б. одинокая душа

Прочесать всю себя на наличие памяти зыбкой,
Протаранив запрет - никогда его не вспоминать.
Можно птичкою быть, можно быть золотою рыбкой,
Но ненужной ему. Никогда ему нужной не стать.
Можно рвать вены вдоль, на ладонях рисуя узоры,
Зажимая в кулак все превратности тонких судеб.
В нем Есененский дух, но не я его Айседора...
Не нужна я ему. Никогда ему нужной не буду.
Струей грязных волос на глаза оседает челка,
Полчаса до весны - прожила в этом миге полгода.
Можно быть королевой, а можно жалящей пчелкой,
Только нужной не стать, не быть нужной ему ни на йоту.
Вот так жить и так ждать, знать, что больше его не будет.
Ковыряя в себе незажившую памяти ранку.
И надежда на чудо звонко бъется немытой посудой...
Я ему не нужна - в мыслях фраза заевшей шарманкой.
Можно красить себя черно-белым вечным "зачем?",
"Почему с ним не я?" - мерно в вены течет сгущенным...

В один миг скроет все несравнимое чувство ни с чем,
Когда в грудь впопыхах
Так доверчиво жмется
Ребенок...

М.И.Б. одинокая душа

Дым души в две строки - завернуть и оставить где-то.
Пыль смахнуть рукавом своей длинной мятой рубахи.
Это титры. Конец. Это end черно-белого цвета.
Это крошечный шанс улыбнуться и не заплакать.

На перилах сердец было выжжено наше... "невместе".
Насмехается боль - ты сама провода все сорвала,
Никогда не посмев на себя примерить - "невеста...".
Это новый тупик. И попытка начать все сначала.

Стало дико смешно - так лелеять все наше - прош-
лое.
Что почти ничего. И от этого вдвое смешнее...
Это вдох. Это выдох. Это срыв, моя крош.
На лье
Запах чувств плесневелых. И зародыш - строчить ахинеи.

Словно грубый наждак - щеку вдоль прочесала слеза,
И порвались глаза... дым души на ресницах - солью...
Это новый этап. Новых двадцать четыре часа.
Где я с сердца перил
Соскребаю тебя
С любовью.

М.И.Б. одинокая душа