Трагедия в том, что ты не умел меня ждать.
Ты шел не ко мне, а вдоль наших чувств
И мимо...
Так больно, так странно
Весь флёр этот вдруг осознать,
И мысль принять - тебе не смогла стать любимой...

Комедия в том, что я, вопреки всем, ждала,
Навстречу брела... Бежала, срывая боли...
Я много могла!
Пожалуй, я много б смогла...
И драма лишь в том, что ты не сумел. Не позволил...

Но ты так смотрел. Так горел!
Среди ночи
Рингтоном будил, растревожив мой телефон,
Ломал расстоянье голосом сонным...
Впрочем,
Это фантастика. Рассказанный мне кем-то сон.

Навеяна блажь измором себя. И временем.
И чувством десятым - пора бы забыть все. Забыть...
Так больно, так странно
Отмеренно мне,
Отверенно...
Трагедия чувств - любил, не умея любить...


Зы. Сы. ... и рифмою жить - удел тех, кто недолюбим.
Попытки в строках ответы найти и причины.
Сложить между букв свой вязкий столетний сплин,
И снова пройтись вдоль любви,
Прикоснувшись,
Но мимо...

М.И.Б. одинокая душа

Если..

Чай в прорефленной кружке и запах мяты,
Небо заваркой кружит на темном дне…
Если искать виноватых, то пусть буду я виновата,
Пусть это ты был честней меня и прямей…

А я пью чай, и небо ласкает нёбо.
Старая кухня. В трещинах потолок…
Бог по ошибке взял пару моих скудных ребер, -
Так получился ты… И эти несколько строк…

Мята горчит. Чешут пальцы чашки бока.
Мысли скользят по плохо вымытым стеклам…
Если искать ответы, то пусть подождут пока,
Я все «зачем?» спрячу под длинной челкой…

Мы посидим. Давай посидим тихонько?
Давай поседеем рядом, под крышей одной…
Если надежду греть, (а я не надеюсь нисколько…)
То пусть мы вдвоем… То пусть буду я с тобой…

Раненый слог тает в закате солнца.
Кружка пуста. Вымылись лед и пламя…
Если я буду ждать, то пусть ты ко мне вернешься…
……………………… «Жду и люблю…» , -
Буквы
Неоном
Рекламы…

М.И.Б. одинокая душа

Видеть тебя каждый день – это роскошь,
Роскошь, которую я не вправе себе позволить.
Слышать, как ты смеешься,
Поешь,
Стонешь…
И все это одной лишь себе присвоить.
Задрапировать свое отчаянье с/нежно-белым,
Касаясь с легкостью губ твоих и ладоней.
Любить тебя.
Покачивая в колыбели
Своих объятий.
Дыша в такт с гармонией…

Быть с тобой каждый день – это роскошь,
Роскошь, которую ТЫ не вправе позволить мне.
Не любишь меня.
Временами лишь дико хочешь.
И в эти часы мы рядом,
И я в цене.
А ты ядом болотным глаз своих роешь вглубь, -
Ищешь во мне кусочки себя,
Пылинки…
Только я…
Я вся из тебя состою,
От внутренностей до губ.
Но молчу. Я холодная злая с/нежи(Е)нка…

Любить тебя каждый день – это роскошь,
Роскошь, которую я не вправе позволить другой.
Слышать, как ты смеешься,
Поешь,
Стонешь.
Это только мое. Это мне принадлежит.
Мне одной.
Мой личный роман. Мой рифмами броский,
Мой «Бродский».
Моя тишина, молчанье мое,
Мое «помнишь?».
Мой Рим.
Океан,
Моя соль.
Ты грех мой Содомский.
Ты только моя… моя безнадёжная роскошь…

М.И.Б. одинокая душа

Сколько прошло времени с того дня, я уже не помню. Времени для меня больше не существует. Я считала причины, по которым сделала это, вескими. Мне казалось, что это единственный выход. Но теперь я понимаю, что просто не пыталась искать другие пути. Теперь что-то изменить невозможно. Одним легким движением я лишила шансов на счастье не только себя, но и тех, чью любовь я не сумела оценить вовремя. И теперь у меня нет оправданий.
Последнее, что я слышала - пронзительный крик. Чей - не знаю ...
читать целиком »

1. Заделайте во мне дыру кто-нибудь,
Да хоть глиною залепите…
Эта чёртова бабья суть –
Хранить чувства в прогнившем сите.
Пальцы тыкать в розетки вилками, -
Истерить, что опять бъет током.
Быть свиньей с приставкой копилка,
И любовь, чтоб отправить в могилку,
Нужно просто саму себя
Грохнуть…

2. Заделайте во мне дыру кто-нибудь,
Чтобы ветер застрял под кожей…
Эта рванная колкая суть –
Чувство в чувстве ломать безбожно.
Тормошить вверх ногами голову,
Как карманы, - опустошать.
А любовь, запив кока-колою,
Затянувшись со вкусом ментоловой,
Под кровать.
И без снов вновь спать.

3. Заделайте во мне дыру кто-нибудь,
Пенопластом меня утеплите…
Эта нежная женская суть –
Так любить, когда чувства в зените.
И сморкаться в дешевый платочек,
Когда он, уходя, не Обнял…
Так по-женски душа кровотОчит,
Так по-бабьи сито морочу…

Я любила.
А он не пОнял.

М.И.Б. одинокая душа

С миром покойся на самом глубоком дне.
Я не подводник. Море меня лишь пугает.
Даже во время штиля
Лишь крепче спиной жмусь к стене,
Ладонью на ощупь пол, или стекло – как свая.

Я не люблю океан. Гордый и неприступный.
В недрах хранящий чье-то когда-то тепло…
Так уходи же! Ты ведь достаточно умный,
Так уходи же, пока еще не рассвело.

Похорони себя в этих чёртовых водах,
Чтобы не вздумалось мне снова тебя искать…
Эти стихи – словно ночная рвота,
Каждую Божью вновь не дают мне спать.

Я не люблю океан. Холод его и… вечность.
Но он надежен. С миром покойся на дне.
И забери с собой эту жгучую нежность,
Я не найду ей места в этой ненужной весне.

… Лишь вдалеке присяду,
и засмотревшись в безбрежность,
Может пойму, что океан – это ты…
И эта нежность,
И эта чертова нежность
Будет стремительно строить меж нами мосты…

М.И.Б. одинокая душа

Я собираю силы для войны.
Мы будем в ней
На скромных равных долях.
Смотря весь год из-за его спины,
Решилась на войну до слез…
И крови.

И мне уже неважна сама суть
Из-за чего и почему,
И есть ли смысл.
И нет, я не хочу его вернуть,
Он мне за год
Немножечко
Постыл.

А я остыла. Вымылась тоска.
Слезами.
Воском.
И из пальцев кровью.
Хочу войны,
Как хочет молока
Грудной ребенок
Вскормленный с любовью.

… Да просто доказать – тебе,
Себе,
В который раз,
Что он источник боли.
Поупражняться в речевой стрельбе
До колик в животе
И до мозолей.

И отомстить слегка -
На одну треть.
Хотя пусть Бог научит вместо нас.
… Весна искрится -
Солнечная медь,
И сил мне придает как на заказ.

Хочу войны.
Испробовать на верность
Его худой запас к тебе любви.
Поверь, мне тоже будет
Слишком скверно,
Коль он отдастся Неба синеве.

Коль он продастся
За два поцелуя
И за возможность обнимать меня.
И если так – то вся любовь
Впустую.
И если так, его любовь –
Фигня!

… Совсем немного и в одних рядах
Ты, я и он.
И наш безмолвный город.
Война, как дань,
Для тех, кто был влюблен.
Я вышла на тропу.
Прибуду.
Скоро!

М.И.Б. одинокая душа

Полпачки стихов как аллергия для памяти. Сопли и слезы. Стены вокруг ходуном.
Кем же однажды в будущем станем мы, если в семнадцать лечим боли в спиртном?

Мысли таблетками в горле стоят, не крошатся. Не растворяются в пыльном облаке смога.
Мой аллерген от тебя – это когда мне хочется выйти в окно, крылья забыв у порога…

Вены цветастые манят и манят застенчиво, будто огромный лист для моих художеств.
В эти минуты я никакая не женщина, руки кровавые в зеркале гладят убожество.

Книги и сон. Чай из под крана в кружке. Редкая рифма – статус моей моногамии…
То, чем дышала, стало лишь безделушкой. Полпачки стихов как аллергия для памяти…

М.И.Б. одинокая душа

Плимут. Дожди. Россыпь кругов на воде.
Старый ветшалый порт. Судна и корабли.
Ранее утро. Крик стариков. Беспредел.
И горизонт, что где-то маячит вдали…
___ Плимут. Весна. Грозди солнца лучей.
___ Грязные доски греют уставшие стопы…
___ Черный котенок, он, как и я, ничей,
___ Ластится, жмется в руки клубочек теплый.
Плимут. Покой. Баржи и доки тянутся.
В ямках вокруг блещут под натиском лужи.
Все корабли с землей однажды расстанутся,
Но и вернутся. Их где-то ждут, они нужные…
___ Плимут. И я. Девочка в платье цветастом.
___ Ноги босые. Волосы с ветром дружат.
___ Море в глазах. Глубь океанов вжата.
___ Слезы, - брызг волн, лишь утешением служат.
Плимут. Тоска. В воздухе запах соли.
Жмурится небо. Чайки срываются ввысь.
Солнце собой штопает все мои боли,
Словно желает: «девочка, восстановись…»
___ Плимут. Тепло. Я не хочу прощаться.
___ Я бы осталась здесь, в городе из мечты.
___ Я повторилась бы чайкой,
___ Чтоб снова сюда возвращаться,
___ В город весны. В город, где встретился ты...

Плимут…
М.И.Б. одинокая душа

Это чертово море, океан, болото, – как знаете, -
Тонкой грязною струйкой в моей жизни скользит незатейливо.
И любовь не спасает. Ни черта не спасает.
Я в ауте.
Я на дне - под песком, и под дном морским,
Вы мне верите?

Выгребаю слои – каждодневности и банальности.
Только жижей под стопы стекает весенняя слякоть мне…
Не спасают таблетки, порошки не спасают.
От влажности
Постоянной кругом, я прокисла.
И я не в цене.

Это чертово море, океан, болото, - как знаете, -
Вытекает душой, вперемешку с лаком, шампунями.
И мечты не спасают. Вы напрасно меня..
Проклинаете.
Я прониклась тоской, и она мной,
Моими струнами.

Благо, Бог мне звонит – ежемесячно, ежеквартально,
Говорит, потерпи. Все срастется. Я так здесь работаю…
Только Он не приходит. Не спасает Бог.
И напрасно,
На Него разнадеялась. Но все ж жду, коль спасет, -
Обнародую.

Это чертово море, океан, болото, - как знаете, -
Моя жизнь, что скользит тонкой струйкой в пороги смертности.
Но любовь не спасает. Ни черта не спасает.
Я в ауте.
Я на иловом дне. Жду прихода его и..
И вечности.

М.И.Б. одинокая душа

Мысли тянутся жвачкой, замусоленной грязными пальцами,
Разделяясь на ниточки, рвутся в момент осмысления...
Я могла бы в колени. Я могла бы с просьбою сжалиться,
Дёрнув низ твоих брюк, я молила бы о потеплении
Твоих рук и того, обо что я сумела пораниться...

Я могла бы к тебе, без сомнений и жалкой гордости:
- Вот, смотри, я твоя... И скрести чернозём ладонями...
Бог, когда создавал, Он не дал мне огнеупорности.
Без тебя я сгораю... Хотя слезы из глаз текут тоннами.
... Я уже целый год балансирую по краю пропасти...

Мысли тянутся горькой, с корнем вырванной с поля полынью.
Затянулась. Молчу. Под язык подложив две травинки...
Я могла бы к тебе. Я могла бы твоей стать рабыней,
С бесконечным набором кухня-завтрак, кровать-простынки,
Стирка, глажка, бла-бла... Отдавая тебе свои жизни...

Я могла б целовать, как никто никогда, с дерзкой нежностью.
Я игрушкой могла бы... Я кошкою стать бы смогла...
Мысли тянутся речкой, омывающей фундаменты крепости,
И напрасно мечтающей дёрнуть резко в колокола,
Чтобы ты вдруг услышал и выровнял путь мой из вечности...

Я могла бы стать той, кем хотел. Я была бы такая одна.
Майским ветром лаская, язычком бы к тебе под ворот.
Это я ведь звала... На мой зов лишь вернулась Весна...
Только мысли с суровой безбожностью твоим вторят,
Я тебе никогда... Никогда не была... Я тебе никогда не нужна.

М.И.Б. одинокая душа

Я не привыкла без него. Мне так же плохо.
Но улыбаюсь. Говорю, что все отлично.
Я не привыкла без него. Мне просто покуй,
Что выгорело от тоски все мое личное,
Что если пишутся стихи, то только стёбные,
Что если и пишу, то лишь фуфло.
Я не привыкла без него. Но птица вольная.
Да только с волей мне не повезло.
Такая форма несвободы… окуенная…
Когда живешь для мамы и друзей.
Я не привыкла без него. Моя вселенная
Похожей стала на сырой музей.
Я не привыкла без него. Протечка в крыше.
Но если он звонит, я распинаюсь:
- Я счастлива. Ты знаешь это? Слышишь?
По ходу, все ж бессмысленно стараюсь.
Я не привыкла без него. Мне так же плохо.
Вот только это не его, а мое личное,
И тут уже не мне, ему лишь покуй…
А я?
В порядке.
Все во мне отлично.

М.И.Б. одинокая душа

1. Публикуется второй раз. Контраста ради.)

А ты бы смог, как я, не спать ночами,
А ты бы смог, как я, курить в окошко.
А ты бы смог делить свои печали
С бутылкой вермута и синеглазой кошкой?

А ты бы смог, как я, любить стихами,
А ты бы смог, как я, в зарубки кожу?
А ты бы смог, как я, упрямо маме:
«Нет! Он вернется скоро, он хороший».

А ты бы смог, как я, наивно ждать,
А ты бы смог, как я, поверить в лучшее?
А ты бы смог - лишь фото и кровать,
А чувство, бесконечно тебя жгущее?..

А ты бы смог, как я, не рваться в прошлое,
А ты бы смог, как я, дышать звонками,
А ты бы смог, как я, с надеждой тощею
Все ж верить, что приедет и с цветами?

А ты бы смог, как я, обиды скомкать,
А ты бы смог, как я, за все простить
И больше никогда о том не вспомнить?.
А ты бы смог, как я, вот так любить?..


2. Стёбное. (это наш второй совместный опыт и мы решили немного попроказничать.))

А ты смогла бы столько тусоваться? А ты смогла бы выпить литров пять?
А ты смогла бы утром не теряться, когда поймешь, что не твоя кровать?
А ты смогла бы главной в каждой драке? А ты смогла б по бабам от тоски?
А ты смогла б покруче той собаки по запаху найти свои носки?

А ты смогла б, как я любить пельмени? А ты смогла б кровать не заправлять?
А ты смогла бы быть таким оленем, каким стал я, и в новый год сиять?
А ты смогла бы с килькой бутерброды? А ты смогла бы год не убирать?
А ты смогла б всю красоту природы вложить в слова - едрить же твою мать?

А ты смогла бы с компом, как с родным? Вот так же крошки всасывать из клавы?
А ты смогла бы с животом пивным поверить в то, что мачо ты по праву?
А ты смола б повесить косо полку? А ты б смогла боготворить футбол?
А ты б смогла кадрить любую телку и удостаиваться вечного «козел»?

А ты смогла бы на спор голышом зимой пройтись по людному Арбату?
А ты смогла б гордиться малышом, которого зову я «Большим братом»?
А ты смогла б напиться в хлам, в дрова? А ты смогла б, как дикий носорог,
За ночь раз пять до самого утра? Смогла бы? Жаль... а я бы вот не смог.

А ты смогла б с трехдневною щетиной своим считаться в мире воровском?
Рожденный в пытках некогда детина. А ты смогла б, как я стать МУЖИКОМ?

М.И.Б. одинокая душа, Грешница

Я не хотел, чтобы мир
Стал для тебя чужим,
Чтобы сопрано твое
Резало дни и ночи.
Солнце твое в ладонях
С легкостью раскрошив,
Я уходил во тьму,
Тенью лаская обочины.

Тихо скулила луна
И подвывал млечный путь.
Ты колдовала, рукой
Гладя оконную раму.
Взгляд упивался в спину,
Силилась все вернуть.
Мазали слезы щеку,
Капая горечью в раны.

Я не хотел ломать
В клоки твою любовь,
Чередовать тоску
С каплей весенней радости.
Зиждется жизнь на том,
Чтобы ты вновь и вновь
Нежностью и слезой
Срезала все угловатости,

И повернулось вспять
Время, в котором вместе мы,
Где я люблю тебя,
Где все иное – лишнее…
Милая, обернись,
Несколько дней – до весны,
Солнце родиться вновь
В голубизне неподвижной.

Я – сорванец. В дыму
Тают мои признания.
Я уходил не раз,
Чтобы вернуться. Впрочем,
Ты подожжешь меня?
Я вновь приду на свидание,
Сломленный и усталый,
Тенью лаская обочины…

М.И.Б. одинокая душа

Промолчать обо всем. Не коснуться замерзшей кожи.
Не смотреть на тебя, взгляд пуская поверх плеча.
И язык закусить, чтоб не ляпнулось сгоряча,
Как скучалось одной. Лишь молчаньем слегка тревожить.

Нервно пальцы ломать, задыхаясь февральским ветром.
Ежась в мягкость пальто, под ресницами пряча очи,
Чтобы ты не узнал, как лечилась другими, прочими,
Как лечилась, калечась… тебя оставляя центром.

Центром личных грехов. Центровым божеством иллюзий.
Как пыталась снести цитадель эту в пух и прах…
Промолчать обо всем. Приодеть затаенный страх
В миллионы улыбок, по классу достойных люксов.

И мельком и в глаза… и застрять в этом странном болоте
Мутной ласки зеленой. Стать ближе на шаг. Обнять.
А потом лишь себя во всем в тишине обвинять,
Но это потом… А сейчас есть лишь ты в моем лоте.

Этот черствый февраль так вьюжит – дышу инстинктивно.
На февраль все спишу - дрожь коленей, ломкость ногтей.
И язык закусив, разрешаю себе стать твоей,
Ощущая тебя...
Продолжая молчать
Надрывно…

М.И.Б. одинокая душа

В небесном молоке рисует кто-то крыльями.
Почти привычным взмахом «здравствуй, Бог»,
Взбивая облака, как пену мыльную…

На птичьем тихом в небо монолог:

«Запретный мир внизу. Такой заманчивый.
Морской прибой почувствовать бы кожей.
Бежать по пляжу в ярком сарафанчике,
Ногами ощущая песка крошево.

Коснуться пальцами стекла кристально-гладкого.
Себя увидеть в мутном отражении.
И улыбнуться человеческим повадкам,
Усевшись на бордюр в изнеможении.

Влюбиться в мальчика с глазами дождя теплого.
Ему стихи писать, рассветы теребя.
И с ним мечтать сидеть вдвоем на облаке,
Кидая хлеба крошки голубям.

Почувствовать, как раздувает ветром волосы,
Стоять, раскинув руки, на краю.
И песни петь девичьим тонким голосом…»

В небесном молоке дыра с зарю.

___ Все облака птичьей мольбой исписаны,
___ Бог отказать не смог. И в новый круг
___ За белыми больничными кулисами
___ Родилась девочка с обычной парой рук…

М.И.Б. одинокая душа

Пы.Сы. Писалось для конкурса. Я никогда не прошу, но тут если есть возможность - откоменьте.

1. Я не гений.
Я не милая.
Не солнце.
Я кусочек выблеванный жизнью,
И мужчиной, что уж не вернется…

2. Мне не лучше одной. И не хуже.
Все как раньше, лишь без него.
А планета по прежнему кружит –
Карусель наших личных Голгоф.

3. Вытекаю стихами и прозой я.
В нелюбившем ища утешения.
Вот какая же дурья, дурья
Голова моя!

4. Делаю мысли мягче, тоньше,
И срываю в рифмы охапками.
Состоянье бездумно-шаткое.
Настроение холостое.
Цитадель бессониц и паперти
На ладони полосками времени.
В его жизни давно уже нет меня,
А моя выстлана ним, как скатертью.

5. Засекаю время. Полседьмого.
Да, пожалуй, мне пора поспать.
Душа с сердцем пишет диалоги,
А в уме – подушка и кровать…)

6. Повторное.

Я не гений.
Я не милая.
Не солнце.
Я кусочек выблеванный жизнью,
И мужчиной, что уж не вернется…

М.И.Б. одинокая душа

Взорвалось солнце пушечным ядром,
Рассыпалось в снегу алмазной крошкой,
Устроив в моем городе погром…

Ступив на подоконник осторожно,
Хочу увидеть дальше, чем возможно.

Он спит в своей видавшей жизнь кровати,
С ладонью под горячею щекой.
Манерно щурится во сне совсем некстати.
Нескладный и болезненно худой.
Такой любимый.
И такой не… мой…

Рассвет играет в пенной его челке,
Разбросив золото на прядях. И губах…
И грудь вздымается под мятою футболкой
С периодичной точностью в рывках.

Вся жизнь моя на сломанных весах,
И боль отчаянно стремится перевесить…

Открыв окно – вся кожа серебром,
Я в шаткости ищу клок равновесия.

А солнце продолжает свой погром,
Взрываясь в венах моих пушечным ядром…

М.И.Б. одинокая душа

Твой теплый дом напомнит обо мне.
На окнах паром вдруг осядет имя
Мое. Вспорхнет рука по матовой стене,
И губы шепотом смолчат «люби! Люби меня!»

На лестничной площадке, вдоль перил,
Растянута линялым покрывалом твоя тоска.
… Ты вспомнишь обо мне... изо всех сил,
Чтоб сердце отстучало в двух висках…

Забравшись в плед, в уют, но горечь прошлого,
Твой воздух будет пахнуть в этот день
Лишь мной. За окнами усталые прохожие,
В которых ищешь ты мою пустую тень

Напрасно… Я потерялся в пустоши недель,
Снедаемый виной. Мне нет прощения…
Лишь теплый дом откроет настежь дверь,
Он, как и ты, ждет только возвращения

Меня… Я знаю, милая, ты помнишь обо мне,
И на столешнице в пыли протерто имя.
Но жизнь проходит в странном полусне,
Где я с другой. Томлюсь, увы, с другими я…

М.И.Б. одинокая душа

Давай будет так – не сорвешься. И не позвонишь.
Не напишешь стихов. Смс не найдет адресата.
И позволишь шагать в это небо с заснеженных крыш.
Аренда истлела. На меня нет бирки – с возвратом.

Давай будет так – мой номер затрешь монеткой
На тонком дисплее, на памяти, и… на запястьях.
А я посрываю со всех своих чувств этикетки,
Что были с пометкой о хрупком, но все же счастье.

Давай будет так – чтоб вспомнил меня не скоро,
Когда поседеют не только виски, но и плешь.
Тогда, может быть, мы сумеем делить один город,
Пока же во мне дыра – сквозная огромная брешь...

Давай будет так – без срывов чтоб, без истерик.
И ты в сырой ванной утопишь свои телефоны,
Поверь мне, что это не слишком большие потери,
И ты возместишь в скором времени все уроны.

Лишь номер уйдет. Сотрется. Топиться в утопии
Не стоит. Ты хочешь? Я щедро дарю четвертак, -
Затри номер мой на мобильном этом надгробии,
И не звони больше мне. Я прошу, давай будет так…


М.И.Б. одинокая душа

А он видит весь мир в разноцветных ярких оттенках.
У него, что ни день – так веселье и искренний смех.
Я к лучам его счастья неловко ползу на коленках,
И как дедка да бабка скребу… силы со всех сусек.

У него солнце греет. Никогда не слепит и не жжется.
И в ладонях его томно нежится вечная молодость.
Он спит так, будто завтра он только впервые проснется,
Просыпается в жизнь, будто жизнь – чистейшее золото.

У него есть любовь. Он ей дышит. Он ей наслаждается.
Если дождь за окном – он и в этом найдет хорошее.
Он со смертью никак, ну никак он с ней не считается,
Он любовник у пафоса. Не таких называют святошами.

Если Бог создавал, то его Он создал, как подарок.
Нет, не мне. Или ей. Или просто какой единственной.
Он со всеми, но сам. В нем есть дух бунтарей и бунтарок.
Он со всеми, но сам. И он мой. Но и свой. Независимый.

Покоряет улыбка, задор и какое-то светлое, вящее
Чувство, что это жизнь. А не к смерти тупой марафон.
Он умеет собой быть. Смешной. Озорной. Ненавязчивый.
Я учусь у мальчишки, чтоб хоть десять процентов, как он…

Он давал осознать, что такое лишь день – но как жизнь,
Когда душит восторг. И слипаются пальцы от сладкого.
И когда я шептала ему – малыш, да очнись, остынь…
Он меня целовал. Поцелуй смешав с шоколадкою.

… У него, что ни день – так событие первой важности!
Я ни разу не видела, чтоб вот так восхищались планетою.
Каждый день, словно первый – взахлеб с ненасытной жадностью.
Чистокровный король.
И в лучах его счастья согрета я.

М.И.Б. одинокая душа

Сорваться бы на крик. А вдруг услышишь?
И вдруг все встанет на круги своя?
Кричать о том, как ты безлико пишешь.
О том, что вопреки всему – твоя!
Словами рвать всю тишину, тревожа
На самом дне твой маленький мирок.
Ты был и есть мне вечности дороже!
Так как же ты посмел, так как же смог
Остаться здесь, уйдя? Ушел, оставшись
Прогорклым воздухом. Мне в легкие осел,
И каждый Божий глотку душит кашель,
И рвется криком в сотни децибел…
Зачем сумел во мне родиться болью,
И наградил желаньем быть твоею?
Я так лажово управляюсь с ролью
«Забытый он». Я просто не умею
Играть метражно лживость, безупречно.

Сорваться бы на крик с дешевым грохотом,
И выкричать тебя… да только в вечность
Лишь что-то левое из губ стекает шепотом…

М.И.Б. одинокая душа

Мама, знаешь, он мне вместо бога. И он же мне вместо ада.
Вхолостую молилась. Он слушал, но он не слышал.
По щеке мне лениво пальцем водил. А я и тому была рада.
Мама, с ним все не так. Все не так, как хотела я, вышло…

Мама, знаешь, у него взгляд кота. Помнишь, мама, мультяшку из Шрека?
Он вот так же умеет. Скажи, как мне здесь устоять?
Он меня, как программу взломал. Подобрал ко мне два-три «крека»,
И я словно щенок, исполняю команды – ко мне, лежать…

Мама, знаешь, он мил так. Порой смешон. И до боли в суставах умен.
У него дипломы, доклады, симпозиум, диссертация…
У меня ж девять классов. И … все. Мы не смотримся с ним вдвоем.
Бизнес-мальчик и я, девочка… девочка-экзальтация…

Знаешь, мама, я не думала, чтоб вот так. Что весь год-полтора,
А как будто вчера влюбилась… Мама, он целуется так,
Что дыханье стихает, и вокруг вся вселенная черно-белая мишура…
Мама, он умеет словами. Он словами такой мастак…

Мама, знаешь, а мы с ним не вместе. Мы с ним просто так встречались,
И он просто так обнимал, что сердце сбегало в две пятки.
Мама, прости… он так нужен мне… Мы слишком взрослые стали,
И постель – будь со мной – как некий залог. Вру, как взятки.

Мама, знаешь, а я (так банально), - отдала б за него все, что есть.
И на все наплевать. Только с ним бы. Нет, это не вспышка
Моих терпких эмоций. Только все же ошибок не счесть, -

Мама, с ним все не так… Все не так, как хотела я, вышло…


М.И.Б. одинокая душа

Не приходит.
Я каждую ночь его жду,
а он не приходит.
Он меня не находит.
И это с ума меня сводит;

И я каюсь каждую ночь –
Последняя.
Бог, обесточь
Дыханье мое, чтоб прочь,
Чтоб стала я ним точь-в-точь,
Смогла чтоб вот так пренебречь.
Я знаю, Ты сможешь помочь,
И точно сумеешь сберечь.

Рассвет серебрит край неба,
А я бы……
Его бы
И мне бы.

М.И.Б. одинокая душа

Приходи посмотреть. Приведи с собой за руку небо.
Я давно и некстати скучала по вам обоим.
Мое сердце с тобой. Для других нету даже слепка,
А дыра меж грудей заклеена вскользь обоями.
Приходи посмотреть, как живет без сердца калека,

Как ломается голос, как кровь пружинится в венах.
Загляни мне в глаза – неужели там что-то есть?
Приходи посмотреть, как я плохо смотрюсь на сцене
Между болью-любовью. Как в лавке посудной медведь.
И как давят мне в спину квартиры бетонные стены.

Видишь шрам на щеке? Я узнала, как соль вымывает.
Осознала родство свое с камнем в холодном море.
Приходи посмотреть, как душа неустанно лакает
Бесполезную память. Как горечь неистово кроет.
И как тонко судьба отправляет меня в нокаут.

Как скользит тишина, давит в уши твое молчание.
Как я с дикой надеждой смотрю в телефон звенящий,
И как после меня сжимает в тисках отчаянье…
Приходи посмотреть, неприступный, далекий, манящий,
Как душа впопыхах между строчек стихов запаяна.

Как зависла в ночи на прохладном сыром подоконнике,
И как пальцы плетут незатейливо дрожь колючую.
Как устала на воле быть птицею я подневольной.
Я прошу просто так, если вдруг предоставиться случай,
Приходи посмотреть… Приходи. Я живая. Мне больно…

М.И.Б. одинокая душа

Жизнь как маятник. Все качается влево-вправо.
Он вчера был со мной, а сегодня целует другую.
Он сегодня не мой. Боль по телу сотней булавок.
Вопреки улыбаюсь, а на деле – в висок бы пулю,
А на деле давно так хотелось бы… повториться…
В его жизни сейчас. В его жизни вечной «сегодня».
Так кратка у мечты повседневная эйфория.
Я теперь для него недоступна. Вне зоны. Не годна.
… и от слез щеки мне щиплет так, и борозды,
Две дорожки до шеи оставили след болезненный.
Этот год для меня сплошь Зима и острые льды,
Зачинался любовью, а после бросался в колени ей.
Нихрена не срослось. Он с другой, а я одинокая,
Пожелтевшая, как листва. Как листва, раньше срока
Опавшая. Тихо маме кричу – экология, лишь экология.
А на деле лгу правдой и изношенным нервным слогом.
Жизнь как маятник. Все качается вправо-влево.
Он вчера был моим. Он сегодня с другой целуется.
Еще только вчера я была его королевой,
А сегодня принцесса кварталов пустых и улиц я…
Он не мой. Точка. Штрих. Он сегодня не мой. И точка!
Завтра было вчера. Мне никак уже не повториться.
Безуспешно толкаю боль свою в обгорелые строчки,
И молюсь невпопад, чтобы снова он мне приснился…

М.И.Б. одинокая душа

- Я люблю тебя.
- Я тебя тоже.
- .. ты не любишь меня, ты всего лишь "тоже"..
_______________________________________________________________ (с)

Это когда в мыслях танком проезжает – он, он, он!
По обоим полушариям, выкатывая дорожки.
Это когда в сумочке с треском звонит твой телефон,
И ты выгибаешься вся, думая - это он. Шаришь ладошкой.
А мобильник, как вода, сквозь пальцы. И ни в какую.
И тебя коробит настолько, что хочется выть. И дрожь.
Под рукой тушь, помада, салфетки. Все не то. Все впустую.
И когда уже к уху тянешь, вдруг тишина… и ты ждешь
Перезвона его. Это когда чашка кофе в тебе шестая,
А все равно валит ко сну. И ты знаешь – приснится…
Это когда в области сердца слышишь шепот его – дорогая,
Я скучал по тебе. И не знаешь – пожить еще или убиться.
Это когда глаза рисуют сердечки, а губы сплетаются бантиком,
Это когда солнце оранжевое, а небо фонит розовым.
И хочется обыкновенной, почти банальной романтики,
А у него больницы, доклады, симпозиум…
Это когда ты что-то пытаешься, а уже все решено. Мол, судьба,
И бессмысленно трепыхаться. Приколочено все гвоздями.
Это когда ты почти отчаянно шепчешь ему – я люблю тебя,
Давай встретимся?
А он «я тебя тоже. Но дела. Извини. Я занят».

М.И.Б. одинокая душа

Этот квест между мной
И тобой, -
Он однажды закончится.
Я скажу тебе «мой,
Ты не мой…»
И почувствую, как
На кончиках
Побелевших ресниц
Выступает тоска соленая.

Пару спиц
До весны.
А пока бередит зеленая,
Роет вглубь и шипит,
Мол, уйди и не приближайся.

Твоя девочка спит.
Не твоя.
По карманам боеприпасы
Рассовав,
Ты попробуй ее вернуть…

Этот квест между мной
И тобой
Накаляется, словно ртуть,
Словно ртуть накаляет градусник.
С неба падает снег голубой,
Бог с тобой,
Слышишь, Бог с тобой!

Я сегодня тебя не люблю.
Ну же, радуйся!…

М.И.Б. одинокая душа

Рисовать на воде его имя своими граблями,
Ежечасно менять свои мысли, вращая по кругу.
И налаживать боль на ладони слои за слоями,
Но не верить, что больше мы не нужны друг другу.

Запечатать в конверт его имя вместе с собой,
И отправить туда, где возможное было бы счастье.
Где его я считала своей безупречной судьбой,
Где хрустальной звездою разбилась она в одночасье...

Разбирать его имя на буквы, на вздохи, на смыслы,
Чтобы легче забыть и забыться от этой боли.
В одинокие буквы и рифмы пытаться втиснуть,
Все, что ноет в груди. Все, о чем смолчала дотоле.

Заключать его имя в какой-то дерзкий союз
Со своим неуместно-конфетным продрогшим именем.
Так усердно пытаясь приляпать корявый плюс,
Чем-то очень похожий на крест... на душе запЫленной.

Подарить его имя, возможно, кому-то еще...
Чтоб таким же узором на сердце оставило шрамы,
Подарить и забыть, как дышалось с ним горячо.
Лишь бы только душой не сорвать свои же стоп-краны.

Его имя ломать, его имя чертить и разбрызгивать,
Лишь бы только не с ним.
Лишь бы только не в нем видеть смысл.
Чистый бонус себе – другого имя подыскивать.
Ежечасно, вращая по кругу, менять свои мысли...

М.И.Б. одинокая душа, ириск@

Как Цветаева Марина,
Выжать истину из букв,
Чтоб потрескались витрины,
Ощущая свой триумф.

Исказить слова и рифмы,
Звук достав из пустоты,
Выжав истину из мифов.
Боль срывает все болты,

Ты, любивший так азартно,
Глубже часа, ночи дольше,
Уложился аккуратно
В пять, изрешеченных ночью,

В пять коротких и усталых,
Искаженных маркой dolce:
(истина идет по шпалам)
Ты меня не любишь больше.

М.И.Б. одинокая душа