Не разлюбившие жестоки, а не простившие циничны.
Мы невозможно одиноки и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной, а впрочем, некому и слушать.
В руке табличка — «все отлично!» и чек за проданную душу…
Не пережившие утрату порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то, а жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи, быть может чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая, бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали, не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали, но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя, Мы только ищем, ищем, ищем…
Быть может кто-то где-то знает, как жить таким… не разлюбившим?!
©

Сделай, как я прошу, просто побудь немного,
Верности не ищу, только не стой у порога.
Город совсем промок, осень нахлынула разом,
Да…. ведь тебе не знать,
Ты ведь не здесь, не рядом.
Все у тебя не так, улицы, мостовые,
Ты весь чужим пропах, все у тебя другие.
Да ведь и я не та, любишь, но не жалеешь,
Болью, избив до дна, ты не со мною греешь.
Душу свою…
Она, в прятки со мной играя –
Ты не заметил сам, рядом уже другая.
Что ты хотел сказать… Больно, прости, родная.
Может к себе прижать, счастье, испив до края.
Редко проходят дни – не вспоминать, не думать.
Мысли, как огоньки, горечь разбитых судеб.
Пепел избитых фраз.
Просто «привет, ну как ты?»
Больно и невпопад…
Мы доигрались в прятки.
Ты ведь уже чужой, я ведь уже другая.
Ты для меня родной,
Я для тебя… не знаю.(С)

Размеренно, неспешно, шаг за шагом,
Судьба катилась по потоку лжи.
Она была его желанным адом,
Он для нее лишь призраком любви.
Нелепо и смешно, невинно улыбаясь,
Она стояла молча, он дрожал.
Она и правда быть его родной старалась,
А он одною ею лишь дышал.
Он так ее любил…
Дрожащие ресницы, знакомую улыбку, смех невинных глаз.
Она его считала лишь ошибкой, душой его играя каждый раз.
Нет, не держала…
Просто с ним делилась,
Своим теплом и тем, что лишь могла отдать.
И ночи эти так порою длились….
Она его ценила,
Он не мог не знать.
Он ею жил…
Теперь, напротив стоя,
Он понимал – она его беда.
Ему уже не обрести покоя,
Он ею болен, в сердце лишь она одна.
Была и будет….
Он ЕЁ теряет! – он это знал,
Душа его рвалась.
Она, все также мило улыбаясь,
В любви ему ни разу в жизни не клялась. И все же, ведь ей тоже было больно.
Она к нему стремилась, как могла.
Ее душа была истерзана настолько…
Себя винила, что его не сберегла.
Те поцелуи, ночи, вспышки страсти,
Все было местью прошлому…
Она Ему врала.
Он это знал, но чувствовал, что где-то,
Она от боли счастье так свое гнала.
Он помнил крики страха, даже слезы,
Пропитанные горем дерзкие слова.
Дым сигарет и силуэт у шторы…
В ее глазах всегда была безумная тоска.
Теперь она уходит… улыбаясь.
Он видел, как внутри она горит.
Он за нее боялся, понимая –
Она себя за это не простит.
Ну вот и все, последняя улыбка,
Касание холодных, нежных губ.
И нужно руку отпустить – совсем как пытка.
И видит Бог, оков не разомкнуть.
Она ушла.
А он сжимал ладони,
Тепло ее пытаясь сохранить.
Его душа ее навеки будет помнить,
А сердце…. никогда не сможет отпустить

так уж вышло, что я слишком часто прощаю людей. верю им, верю в то что они будут лучше…но к хорошему быстро привыкают и вот раз за разом бьют твоим же доверием ниже пояса. отдышавшись, ты опять идёшь к тому, кто тебе это сделал, потому что веришь, чёрт подери, что он сможет быть лучше. и опять та же история…
в твоём доверии никто не нуждается, к тебе идут только до тех пор, пока ты нужен. взяв от тебя то, что нужно, человек испаряется. в последствии, ты становишься злее на окружающих тебя людей, срываешься по поводу и без. чаще куришь…только алкоголь видеть не можешь, потому что после него все люди будто лучше для тебя… накручиваешь себя, забиваешься в угол, не хочешь никого видеть.
после всего кто-то у тебя спрашивает «что тебе сделали люди? за что ты их так ненавидишь«…разве им скажешь все то, что сидит где то в глубине. разве им объяснишь, что ненависти нет. да они и не поверят. а ты веришь…и продолжаешь верить, только с каждым разом «бьют» все сильнее…

Я просто не могу сегодня день расставить по местам…
Минуты…
Стекают будто краски по холсту.
Я жду его.
И черный кот, перебежав дорогу, ехидно улыбнулся.
Да, да…
Будто говоря – не стоит,
Больнее ведь не будет.
Он прав.
Пусть просто будет хорошо,
Все с ним и у него.
Враги пускай злорадно ухмыльнутся,
Ты глупая, зачем тебе все это надо.
Ну и пускай.
Опять…
Пусть только будет хорошо.
Все с ним и у него.
Он не узнает бед и боли,
Пусть Бог убережет
От неприятностей, обид, неволи.
Тоска пусть сердца не коснется.
И, если можно,
Хоть на миг –
Душа от счастья встрепенется.
Я знаю, многого прошу.
Ты у меня возьми, что хочешь.
И распуская жизнь мою,
Ты счастье лишь ему пророчишь.
Я рада.
Пусть все будет как…
За нас обоих счастлив будет.
Душа, ушедшая за «так»…
Пусть бережет и не осудит.

Когда меня не будет… я знаю что жизнь не остановится… день за днем ты будешь ходить по этой земле, вдыхать уже совсем другой воздух и провожать взглядом последние трамваи, которые устало тянуться в парк…
Может быть, ты даже забудешь моё имя и мой голос… мой шепот и все слова… рядом будет кто-то другой и зимним, сонным утром, ты, как всегда не выспавшись и ворча, будешь вести маленькую дочурку в садик…
Станешь совсем взрослым, ответственным… забудешь как мы смеялись над дурацкими, глупыми шутками, будешь звонить ей в обед и просить что-нибудь вкусное на ужин… вечером задержишься на работе, уставший закроешь глаза и на секунду вернешься в тот мир, где ты и я были такими беззаботными.. наивными… влюблёнными…
Я знаю, что тебе захочется меня обнять.. .остановить время… ошибки кажутся такими глупыми с годами… и я тоже улыбнусь, думая о тебе в тот вечер..
Сяду на подоконник, налью себе вина..как же мне тебя не хватает, твоего тепла… твоей улыбки.. самой любимой на свете… я не плачу больше, потому что я поняла, что любовь никогда не проходит, месяц…год…неважно, она в сердце…ты всегда со мной…
Кто-то нежно обнимет мои плечи и я скажу себе, что надо жить дальше…
Жизнь продолжается…

Счастье женщины не в возможности выбирать среди сотен мужчин. Счастье женщины в возможности позволить себе быть с тем, кого любишь. Из тысяч и миллионов поклонников — сотни красивых, сотни богатых, сотни ревнивых, сотни желанных и может не быть не одного любимого. А тот, кого любишь может оказаться под запретом. Запретом времени. Запретом расстояния. Запретом гордости или слабости… Вот это уже, Женская драма.

он пишет: «я жду тебя дома. я ставлю чайник, » -
и воздух ей тесен, как старый худой пиджак.

на улице ветер. над городом крики чаек.
она и не помнит, когда всё пошло не так.

он пишет: «я жду тебя. это почти как жажда».
она отвечает невнятное «не скучай»,
но ей неспокойно. ей кажется, что однажды,
он вырвет ей сердце и выжмет лимоном в чай.
ведь мама всегда говорила — так не бывает,
чтоб долго и счастливо и в один день. финал —
вернёшься с работы, а он тебя не узнает.

а может быть, даже и лучше, чтоб не узнал.

он пишет: «я жду тебя дома».
осенний город
холодным дождём прибивает к асфальту пыль.

на улице ветер. она поднимает ворот.
ей надо успеть, пока чай ещё не остыл.

Хочу. Чтобы. Так. Было. Всегда.


Уснуть в твоих руках, чтобы проснуться от твоего теплого дыхания.

Сидеть, поджав под себя ноги, и смотреть, как ты готовишь.

Смотреть фильм, положив подбородок тебе на грудь.

Вдыхать твой запах, такой свежий и теплый, уткнувшись носом в твою шею.

Брать тебя под руку, выходя на улицу.


Засыпать, положив голову тебе на колени и ощущая, как ты кончиками пальцев водишь мне по спине.

Идти с тобой по улице, рука в руке, иногда сжимая пальчики, чтобы ты мне их погрел.

Как кошка, сжимать кулачки, впиваясь ногтями в ладошки, чтобы не поцарапать тебя.

Разглядывать твою улыбку во сне, силуэт твоего такого детского личика, твой такой правильный носик и добрые глаза с длинными ресничками.

Подойти и обнять тебя, почувствовав, как ты целуешь мои волосы.

Стоя рядом, ощущать, как ты крепко-крепко прижимаешься ко мне, потому что устал, а все сложности нам проще проходить вместе.

Прижаться щекой к твоей щеке.

Кормить тебя апельсином с рук.

Слушать, как ты сдавленно дышишь мне в ухо.

Дунуть на тебя, чтобы ты повернулся и поцеловал меня.

Лежать под твоей рукой, задыхаясь, но не смея шевельнуться, чтобы не разбудить тебя.

Проснуться от твоего поцелуя, такого нежного, теплого и утреннего.

Вспоминая тебя, ощущать, как холодеют кончики пальцев.

Знать, что под твоей футболкой есть секрет, известный только тебе и мне.

Сидеть на работе, положив телефон рядом с собой и ждать, когда же он завибрирует от твоей смски.

Знать, что в твоем телефоне мой номер в списке быстрого набора стоит под номером один.

Быть уверенной в том, что между нами никогда не встанет другая. Этого просто не может быть. Я знаю.

Засыпать в твоей футболке, ощущая твой запах.

Умирать от нежности, падая в твои объятия.

Хочу. Чтобы. Так. Было. Всегда.

Я бы никогда не поверил, что она одна, такая молодая, привлекательная девушка!Не курит, не пьет, учится.Почему у нее никого нет? - Все просто, чувак, у нее властный характер!Она стойкая, сильная, требовательная, она знает чего хочет и добивается этого.Она привыкла быть единственной, она не шляется по подворотням, не курит гламур тройку.Она слишком недоступна.Она не тает от слов"зайка, киска" .Она хочет, чтобы ее любили, в ней нуждались.А парни...не любят таких.Кому надо бегать за девушкой ради ее улыбки?!Зачем идти по сложному пути, если можно найти девушку проще?!Доступную, простую телку!Такую, которая будет с тебя пылинки сдувать, такую, которая будет с ума сходить от твоих ночным смс...А она...Она слишком сложная, чувак, понимаешь...Она леди

Я НЕ ЛЮБЛЮ ЕЕ, ОНА МОЕ ВСЕ Я не смогу ее простить и не смогу ее забыть. Я никому никогда не признаюсь, что она значит для меня, никто этого не узнает. Я ненавидел ее как только мог, я любил ее как никого, я был безразличен к ней как будто никогда не знал ее. Я думал о ней, пытаясь забыть. И я забывал, но все равно помнил. Я РЕВНОВАЛ ни к кому, ни к чему, А КО ВСЕМУ. Я звонил и не хотел разговаривать. Я молчал, хотя мне было много, что сказать. Не подходил к телефону, но ждал звонка. Я кричал, когда пытался быть спокойным. Я отталкивал, когда хотел обнять. Я смотрел ее фотографии, но не хотел ее видеть. Я лгал ей, когда она знала правду. Я общался с другими, хотя она лучшая. Я обижал ее, но обижался сам. Я хотел, чтоб она всегда была рядом и сам прогонял ее. Я причинял ей боль и охранял ее от других. И когда она ушла, она стала мне еще ближе, потому что она в моем сердце, в моем уме, в моей душе. Я не люблю ее, ОНА МОЁ ВСЁ. И я не скажу ей этого, она не поймет...

Всегда горда, всегда ревнива,
Но не узнает никогда
Тот, кто идет с ней рядом или мимо,
Что ей любовь нужнее, чем вода.

Всегда одна, всегда любима,
Но взгляд страшнее, чем стрела,
Почти как бог непобедима,
Пусть даже в проигрыше она.

Всегда красива и желанна,
Грациозна и стройна,
Лисицей рыжею коварна,
В себя как кошка влюблена.

Но нет... не кошка, а волчица,
Такая, как она, одна,
Ей по ночам всегда не спится -
Её зовет гулять луна...

Порою, встанет у окошка,
Тоска, свобода, лед в глазах...
И слезы капают на ножки,
Она лишь женщина... мечта...

Она идет по жизни, смеясь.
Она легка как ветер,
нигде на свете
она лицом не ударит в грязь.
Испытанный способ –
решать вопросы,
как будто их нет,
во всем видеть солнечный свет.

Она идет по жизни, смеясь,
Встречаясь и прощаясь,
не огорчаясь,
что прощанья легки, а встречи на раз.
И новые лица
торопятся слиться
в расплывчатый круг,
как будто друзей и подруг.

Она идет по жизни, смеясь.
В гостях она как дома,
где все знакомо.
Удача с ней, жизнь удалась.
И без исключенья
все с восхищеньем
смотрят ей вслед,
и не замечают
как плачет ночами
та, что идет по жизни, смеясь.

Ты – женщина, ты – книга между книг,
Ты – свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!

Она прекрасна красотою неземною,
Я это сам заметил.
Ее лицо всегда передо мною,
Милей всех лиц на свете.

Ее фигура слишком идеальна,
Нужны стальные нервы.
Она казалась мне почти кристальной,
А оказалась - стервой!

Ее характер для меня - загадка,
Пытаюсь разобраться.
Ревнива и на комплименты падка,
А я и рад стараться.

Когда я с нею, все я забываю,
Веду себя примерно.
Но постепенно все же замечаю,
Что она точно - стерва!

Воспитывать пытался сколько раз уж,
Да только все напрасно.
Я даже предлагал ей выйти замуж,
Она почти согласна.

И в результате вскоре оказалось
Я у нее не первый.
Она умеет вызвать в сердце жалость,
А по натуре - стерва!

Мы идем по жизни босиком.
По стеклу, по грязи, по углЯм.
Мы идем серебряной строкой,
Заново родившейся с нуля...

Поначалу - носом об асфальт...
После - грабли старые найдя...
Мы идем... Вздыхает старый альт
В радужной полемике дождя...

Небо объявило шах и мат...
А за что? Понять бы нам... Да где ж!..
Мы идем... И сходим... Не с ума -
С поезда несбывшихся надежд...

Мы чеканим резкий строевой...
Лужи убегают из-под ног...
Мы идем... Как время... Как конвой...
Как субтитры в культовом кино...

Ты попытаешься с другими
Развеять боль своей утраты,
Но с губ моё сорвётся имя,
Ведь чувства все в пружину сжаты.

Комок подкатывает к горлу,
Оголены разлукой нервы.
Ты долго будешь помнить ссору,
Умеют больно ранить стервы.

Ещё свежи на сердце раны,
И кожа помнит мои руки.
То состояние нирваны,
В двух сотнях метров от разлуки.

В других глазах ты ищешь радость,
Но тщетны все твои попытки...
И закипает в сердце ярость,
Вновь превращая ласки в пытки.

Ты машинально, по привычке,
Вдруг распахнёшь ворота рая.
Сердец не будет переклички,
С тобой не я, с тобой другая!

С другим ты телом ищешь близость,
Идёшь проторенным маршрутом.
Ну, почему скажи на милость,
Тебе бывает тошно утром?

В другой душе ты ищешь ноты,
Полузабытой, нежной песни.
Зияют дырами пустоты,
Былое чувство не воскреснет...

В бокалах крепкие напитки,
И на пол сброшенное платье...
Но тщетны все твои попытки
Меня забыть в чужих объятьях!

Она сначала очень долго плакала,
Что больно не показывала вида.
Жаль, не нашлось на сердце мини-клапана,
Чтоб вышла с паром горькая обида.

Как снежный ком росла обида, множилась,
И зависть чёрной розой расцветала.
Душа её, как жухлый лист, скукожилась
Ступень к грехопадению! Начало...

Искала виноватых и озлобилась,
В спираль тугую скручивая нервы.
Она базарной бабе уподобилась,
Играя роль разлучницы и стервы.

Не откликалась больше на прекрасное
Её душа, зашоренная злобой.
В ней зрело что-то мерзкое, ужасное -
Пиранья с ненасытною утробой.

И мир цветной поблек в её сознании,
Осталась чёрно-белая палитра.
И разум в пограничном состоянии,
Дорога в бездну ей теперь открыта...

Способность к состраданию утрачена,
Любовь, надежда, вера и прощенье!
Такой ценой дорога в ад оплачена,
И нет уже надежды на спасенье.

Снаружи ангел, а внутри чудовище -
Она была для дьявола находкой.
Он душу, как бесценное сокровище,


Забрал, дыру в груди, заделав пробкой. А начиналась всё с того, что плакала,
Ведь были у неё на то причины...
И боль свою от глаз сторонних прятала.
Не заставляйте плакать нас, мужчины!

Я рухнула на землю сбитой птицей.
Любила так, что впору удавиться.
О, Господи, я так хочу напиться!
И сниться, как Он — мне: так БОЛЬНО сниться…

Переписать стихи на имя, скажем, Пети.
Пусть думает, что лучший на планете.
И, забивая на Гринпис и «мы в ответе»,
НАСРАТЬ, что будет с этим самым Петей…

Надеяться, что в сердце станет пусто.
И, в хороводе тех, кто клал на чувства,
Вести высокие беседы об искусстве,
За Valentino пряча все свое паскудство.

А ближе к ночи, спотыкаясь о бордюры,
Рыдать подруге в микрофон от гарнитуры,
И, пачкая наследия культуры,
Писать так искренне и честно: «дура».

И ждать Его в такой пустой постели,
И допИвать все то, что не допЕли…
Писать Ему «как жаль, что не сумели…»(с)

Пытаться жить — смешно и неуклюже,
И понимать за сутки до рассвета:
Я отраженье звёзд в огромной луже
Вновь приняла за чистую монету.

Секунда за секундой тают сутки,
Сбиваясь с такта, стуком по карнизам.
Прижми меня к себе — на полминутки,
Но, как всегда, не верь моим капризам.

Припав губами к тонко-белой коже,
Глотками пью спасительную нежность.
Мы так с тобой отчаянно похоже
Не верим в то, что, в общем, неизбежно.

Так холодно… И грустно отчего-то.
Листала пожелтевшие страницы,
Пытаясь петь оборванные ноты,
Смогла забыть. И, кажется, забыться.

Всё медленней слова и струны глуше,
Почти привыкли к краскам сонно-блёклым,
И до сих пор не научились слушать,
Что шепчет дождь ударами по стёклам.

Останутся — стихи без посвящений,
Да сумерек густеющая вата.
Не поняла, за что просить прощенья —
И оттого, наверно, виновата…(с)

Как это вынести? Как это вытерпеть?
Как не сломаться? Не стать гуттаперчевой?
Как эту боль из сердечка мне выдернуть?
Как мне мучительно быть твоей женщиной…

Я обнажёнными чувствую нервами —
Мне по другому не жить… В переменчивой
Этой судьбе ты — единственный, первый мой…
Как упоительно — быть твоей женщиной…

Нежной любовницей, верной подругою,
Тайной женою твоею невенчанной…
В этой любви, словно в замкнутом круге я…
Милый мой, я хочу быть твоей женщиной…(с)

Не спеши заявлять, что прощупал до дна…
Она тёмная с привкусом ночи…
Растворимый пьёт кофе взахлёб… И сама
Растворится, как только захочет.

Много спит… Много курит… Молчит невпопад…
Знаешь, хищниц не спутать во взгляде.
В твой продуманный мир она всыплет разлад —
То святая, то в статусе бляди.

Не спеши утверждать, что такие «под стать»…
Она цвета размеренной страсти…
То играет, то жаждет разыгранной стать,
То червовой, то пиковой масти.

Мало ждёт… Мало помнит… Живёт по нутру,
Не считая мелькнувшие лица.
Она поздно приходит… – уходит к утру…,
А тебе потом долго не спится.

Не спеши заявлять, что прощупал до дна…
Она тёрпкая с запахом воли…
Будет рядом с тобой, только в мыслях одна…,
То своя, то чужая до боли…

Ты взял меня чистую, свежую, сладкую,
Присвоил мне номер, отметив в тетрадке и
Вписал, куда нужно, придумав заранее
Мне новое имя, точнее, - название.
Быть первой и лучшею в списке том прочил,
Тем самым страданья немного отсрочив.
Лишил меня света, дыханья, улыбки.
Открыл мне закрытый лимит на ошибки.
А после, воткнув в мою душу иголку,
Поставил с такими же рядом на полку.
Стирал с меня пыль. Только время от времени
Ты очень страдал от несносного бремени,
Поэтому часто рукою неверною
Ронял меня на пол. Случайно, наверное…
Ну, словом, жилось мне довольно неплохо.
И ты не планировал переполоха.
Но вдруг я сама с ненавистной мне полки
Шагнув, собрала своей чести осколки
И просто ушла, никого не ругая.
Спасибо! Я вспомнила, кто я такая!

Грусть никогда не приходит одна…Одна берет с собой в попутчицы одиночество…Они всегда вместе гуляют…Вместе ходят в гости…Даже когда просто грустишь…Одиночество где-то рядом…Оглянись по сторонам…Посмотри по внимательней…Может быть увидешь одиночество… В отражении своего монитора…Только не оборачивайся…Она всегда успеет спрятаться…Лучше смотреть на нее так…Чем увидев ужаснуться…Как она уродлива…
Они часто приходят вечером…Приходят и надоедают…Они знают…Что их не в силах прогнать…Они уйдут только сами…НО когда они уйдут…Решать только им…Иногда они задерживаются на один вечер…А иногда и на год… может больше…На годы…И тогда…Человек уже не в состоянии понять…Не в состоянии вспомнить…Как это…Быть без грусти и одиночества…
Тогда он сам создет себе таку жизнь…Он помогает этим подружкам…Сам…И уже никто ему не сможет помочь…Никогда…
А когда придет человек…Который сможет помочь…Надо толко дать шанс…Один маленький шанс…И этого будет достаточно…Человек не заметит этого…И грусть и одиночество…Помогут не заметить…Когда придет человечек…Который сможет помочь…А может он уже пришел…Грусть никогда не приходит одна…
© Рома Микитюк

Время лечит!
Во что за глупость! Не люблю эту фразу очень!
Время не лечит! По собственному опыту знаю – не лечит. Помогает отвлечься, забыться – но ничего не меняет. Возможно, со временем, приходит новое понимание вещей, отношение к ним, притупляется боль. Оно позволяет привыкнуть к чувству потери и научиться жить с этой потерей дальше – но назвать это лечением я не могу. Да и минусы во времени есть – проходя, оно уносит с собой хорошие воспоминания, самые счастливые эпизоды жизни притупляются. А именно за них стоит держаться и стараться их повторить.Все же не буду совсем утрировать и грешить на время. Есть в нем и плюсы. Время приносит нам опыт (но для этого нужно самим приложить усилия – как минимум научиться делать выводы из всего того, что с нами происходит). Время дарит подарки – и их нужно ценить. Время приносит изменения в нашу жизнь и этим изменениям надо радоваться, пока еще есть чему меняться…Время приносит нам дружбу, любовь, привязанность – но для всего этого нужно упорно трудится. Как говорится – бесплатный сыр бывает только в мышеловке. Любить нужно так, как будто никогда не было больно, хотя это очень тяжело и не всегда выходит. Такие уж мы люди – плохое запоминается лучше.

Но время не лечит… Оно всего лишь проходит мимо…

Их было двое — Он и Она. Они где-то нашли друг друга и жили теперь одной жизнью, где-то смешной, где-то соленой, в общем, самой обыкновенной жизнью двух самых обыкновенных счастливых.

Они были счастливыми, потому что были вдвоем, а это гораздо лучше, чем быть по одному.
Он носил Ее на руках, зажигал на небе звезды по ночам, строил дом, чтобы Ей было, где жить. И все говорили: «Еще бы, как его не любить, ведь он идеал! С таким легко быть счастливой!» А они слушали всех и улыбались и не говорили никому, что идеалом Его сделала Она: Он не мог быть другим, ведь был рядом с Ней. Это было их маленькой тайной.
Она ждала Его, встречала и провожала, согревала их дом, чтобы Ему там было тепло и уютно. И все говорили: «Еще бы! Как ее не носить на руках, ведь она создана для семьи. Немудрено, что он такой счастливый!» А они только смеялись и не говорили никому, что Она создана для семьи только с Ним и только ему может быть хорошо в Ее доме. Это был их маленький секрет.
Он шел, спотыкался, падал, разочаровывался и уставал. И все говорили: «Зачем Он Ей, такой побитый и измученный, ведь вокруг столько сильных и уверенных». Но никто не знал, что сильнее Его нет никого на свете, ведь они были вместе, а значит, и сильнее всех. Это было Ее тайной.

И Она перевязывала Ему раны, не спала по ночам, грустила и плакала. И все говорили: «Что он в ней нашел, ведь у нее морщинки и синяки под глазами. Ведь что ему стоит выбрать молодую и красивую?» Но никто не знал, что Она была самой красивой в мире. Разве может кто-то сравниться по красоте с той, которую любят? Но это было Его тайной.
Они все жили, любили и были счастливыми. И все недоумевали: «Как можно не надоесть друг другу за такой срок? Неужели не хочется чего-нибудь нового?» А они так ничего и не сказали. Просто их было всего лишь двое, а всех было много, но все были по одному, ведь иначе ни о чем бы не спрашивали. Это не было их тайной, это было то, чего не объяснишь, да и не надо.

Прикоснуться к линии щеки,
И понять — твоя душа оттает.
Как же мы с тобою далеки,
Хоть, пожалуй, ближе не бывает.
Прикоснуться к линии плеча,
Задохнуться от внезапных мыслей.
Кожа так нежна и горяча,
Пряный аромат осенних листьев.
Прикоснуться к линии любви
Осторожно, чуть дыша, не смело.
И уже не важно: мы — не мы,
Буквой, строчкой, духом или телом.
Прикоснуться к линии судьбы,
Той, что вдоль ладони и навечно.
Говорят, что мы её рабы,
А ведём себя порой беспечно.
Прикоснуться к линии надежд,
Вздохов, тайн и жарких обещаний.
Шорохом отброшенных одежд
Отметая всё, что было ране.
Прикоснуться к линии потерь,
Слёз, обид и трудных расставаний.
Нужно верить нам с тобой теперь
В то, что мы сильнее расстояний…

Тихонько, ненавязчиво, на грани…
Тоска на донце… «Как твои дела?»
И я отвечу: «Мам, да всё нормально!
Работа, дом… зола, зола, зола…»

Уносит ветром пепел дел вчерашних,
И счастье рядом – только позови.
Но знаешь… Мне представить даже страшно
Мою планету – без твоей любви.

Луна и лето, птицы и закаты,
Всё, что сбылось, что виделось во сне –
Случилось оттого, что ты когда-то
Весь мир учила улыбаться мне.

Теперь сама взрослею – надо же, взрослею! –
Сама учусь секретам волшебства…
Секрет любви…
И всё же…
Не умею
Облечь вот это – теплое – в слова.

А жизнь летит, берёт своё упрямо,
За утром – ночь… Как будто рвётся нить…
Шепчу во тьму: «Спокойной ночи, мама!
Прости… опять забыла позвонить…»

Она никогда не бывает одна.
Она никому ничего не должна.
Она никого не будет искать.
Она не умеет любить и прощать.
Она не мечтает, не любит, не ждет.
Она тихо курит. В душе ее лед.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, ее почти нет.
Но что-то тревожит порою в тиши
Осколки ее недобитой души,
Она помнит образ, холодный, как лед,
Он колет ей мозг и уснуть не дает.
По венам тихонько бежит кофеин,
И снова она среди каменных льдин,
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ любимый растает… Рассвет.
Она будет утром, какою была,
Холодной, надменной, сгоревшей дотла,
Циничной и злой, знавшей, что значит боль,
На раны других сыпля мелкую соль.
Но ночью придет светлый образ во сне,
Она лишь одна знает, что это с ней,
Что будит в ночи, что волнует ей кровь:
Она иногда вспоминает любовь.

Она ждет весну…

Ждет первый мартовский день, когда еще один листок календаря улетит прочь, вместе с февральскими ветрами, снегопадами и сугробами.

Ждет, когда первые весенние лучики коснутся ее лица, и ощутимо теплый ветер будет играть с локонами.

Ждет пения птиц, голубого неба и первых цветов, которые соскучились по солнышку и теплу так же, как и она.

Она ждет нового времени года, которому приписывают бурю эмоций, когда все живое тянется к чему-то, чего не хватало в течении долгой зимы…

Шапки, шарфы и рукавицы ложатся на дальние полки шкафов. Прочь надоевшие пуховики и шубки, теплые ботинки и сапоги!!!

Она ждет когда первые порывы весеннего ветерка будут приподнимать легкую юбочку, обнажая краешки чулков, когда можно распахнув плащ идти навстречу новому, яркому, радуясь сменяющимся цветам нового времени года. А может и нового этапа жизни…

Ждет, когда серо-белые, приунывшие улицы заиграют яркими красками и прохожие преобразятся вместе с природой. И ответят на улыбку улыбкой, сменив привычные угрюмые маски, как зеленый цвет сменит серый.

Ждет, что весна принесет есть вновь забытые чувства и эмоции, что-то новое и важное, и ветер перемен – незначительных, но очень ощутимых.

И ждет… ждет счастливых мгновений, маленьких кусочков счастья из которых состоит ее мир.

Она ждет весну.