А знаешь, чего я сейчас хочу больше всего?
Тебя!
И это отнюдь не физическое желание…

Все люди разные (с)

Бесконечное число серых дней, сцепившись ночами, соединились в один большой и бессонный. Было холодно. Ужасно холодно. Но форточку закрывать не хотелось, чтоб комната совсем не пропиталась табачным дымом.
А курил Он много. Даже слишком много. Думалось, что сердце не выдержит такого количества яда. Говорят, что душа находится в сердце. Раненая душа - раненое сердце. Однако, это раненое сердце выдерживало потоки никотина и, казалось, могло справляться со всеми посягательствами на свое здоровье еще всю жизнь.
Жизнь. Да о какой жизни теперь может идти речь! Дом-работа-магазин? «Да, это обычная жизнь», - скажут многие. Ах, да Он ищет смысл жизни? Нашел? Нашел и потерял? Значит плохо держал. Непредвиденно-независящего от нас не бывает. Во всём виноваты мы сами и только мы!
Сны. О, эти сны! Реальные картинки в абсолютной нереальности. Создание короткого счастья из нейронных импульсов. Он встречался с ними в те недолгие часы, когда, все-таки, удавалось поспать; когда от сигарет стоял металлический привкус во рту и курить было уже невозможно, а глаза, уставшие от монитора, начинало засыпать песком. Там, в его снах, все еще было хорошо. Мозг выхватывал самое лучшее из того, что происходило последние пару лет, и строил из этого новые образы, новые события. И там, во снах, эти события походили на сказку, убивающую правду. Ту правду, что ожидала его после пробуждения; ту правду, которую говорили его глаза, когда утром Он смотрелся в зеркало.
Мыслей было много. Именно они не давали уснуть. Именно они мешали ему жить дальше. Можно было бы подумать о чем-то другом, но не удавалось. В компаниях, на репетициях, на работе голова была занята множеством дел, но черная дыра все больше и больше разрасталась, грозя поглотить все эти мелкие проблемы, оставив Его один на один с болью. Хотя, где-то в глубине души Он боялся уничтожить эту боль, показывая себе, что ему не все-равно, что Он еще надеется, что ждет.
Интернет. Паутина постоянно напоминала ему о потере. Он проклинал социальные сети и блоги, выключал компьютер, но все-равно возвращался к нему, когда пальцы уже начинали болеть от гитарных струн, а «Выдыхай» пелась слабым дрожащим голосом. Никто не писал. У всех были свои дела. Да ему было это и не надо. «Оставьте меня наедине с моим горем!!!» - кричал Он всем и никому.
Боль, ненависть, злость, обида и непонимание. Все эти чувства овладевали им и ничего… ничего он не мог поделать. Расставаться со старым не хотелось так же, как и не хотелось начинать новую жизнь. Жизнь, в которой не будет Её…

Лифт, крыша, асфальт.
«Слабак!» - скажете вы.
«А зачем?» - ответил бы Он.