Что-то звонков от тебя сегодня не слышно...
Да...ну и ладно...не больно то и хотелось...
Ты мне мол:"истерична, меланхолична..."
А я довольна...отреагировал...до***делась...

Ты мне мол: "надоели мне твои срывы..."
А я в улыбки расплывшись сижу на стуле..
И снова я удивляюсь что оба живы...
И что ты не врезал еще мне в порыве, дуре...

А я строю глазки прохожим, сверлю затылки...
А ты ведь всё терпишь...прощаешь и даришь мишек..
И я с ними даже схожа...в бошке опилки...
Признаюсь, поход в стану оз не был бы лишним...

И пусть тот волшебник от жалости врУчит мозг мне
Быть может тогда тебе станет чуть-чуть полегче
А то мои психи заразны, как вирус оспы..
Врываются в мозг, через сердце...и садят печень...

я эту фразу от тебя год...
печаль...но слышала только во сне...
ты не заклеивал мне рот...
но волю слов не давал мне...

я эту боль от тебя сто..
прости...но тысяч или миллионов
и вряд-ли я помню до...
с тобой и я скончалась...синхронно...

мне не привычно говорить да...
вообще...говорить не привычно...
что там, скажи?звезда?
давай загадаем?лично...

мне от тебя только боль..жаль...
но я мазохист явно...
а взгляд как всегда в даль...
и я как всегда...в яму...

Знаешь, я хотела попросить...
Будешь саундтреком моей жизни?
Не прошу не верить.не любить...
Не прошу терпеть когда капризна...

Просто рядом тихо говорить,
всё что пожелается, хоть маты...
Не прошу не верить, не любить...
Можешь попросить любую плату...

Хочешь сердце?почки?хочешь секс?
Хочешь перестану тебе сниться?
При простуде заварю "Фервекс"?
Выбью твой портрет на пояснице?

Хочешь поиграем в города?
Хочешь я тебе схожу за пивом?
Хочешь потерплю тебя когда
ты захочешь сделаться ревнивым?

На гитаре научусь играть...
или безупречно стряпать пицу..
перестану вновь надоедать...
и в истериках от злости биться...

Знаешь, я хотела попросить...
Будешь саундтреком моей жизни?
Не прошу не верить.не любить...
просто рядом...просто кем-то близким....

а может устроим пир???
ну тот, что во время чумы....
нет, я конечно за мир...
но только когда есть "мы"

тут с "я" немного сложней...
тут "я" -депрессивный стон
нет, можно сказать нежней...
что "я" отроженье "он"

"он" весь идеально мил
фатально не молчалив
не то, чтобы "он" убил
"он" просто не знал мотив...

а "я" не любила "он"...
"я" в нём находила воздух...
и "он"...не то чтоб влюблён...
"он" просто считал, что поздно....

а может устроим пир???
ну тот, что в последний раз...
"он" может уже забыл...
а "я" всё строчит рассказ...

а "я" всё плетет узлы...
пытается удержать...
и всё было близко к мы...
но "он" любит всё ломать...

Как твое имя, доченька? Где твой дом?
Взор твой горяч, а стопы совсем босы…
Стой! Про тебя в газете ж! Три полосы!
Да, я, кажись, узнала тебя с трудом.
Мнишь себя Дщерью Божией? Ждешь даров?
Ангел по телефону воззвал к борьбе?
Кто твои предки, душенька? Чья в тебе
Заговорила нынче дурная кровь?
Кто они там? Вершители черных месс?
Боги? Цыгане? Беглые из тюрьмы?
Люди, молясь, слагают тебе псалмы,
Не доперев, что можно по SMS.
Кто твоя свита, девочка? Голытьба?
Татуированная, понятно, шальная рать?
Ты же Мессия, дитятко, – знать, судьба
Сорвиголов в апостолы вербовать.
Кто твоя паства, милая? Уж не те ль
Злые волчата – тысяч, наверно, дцать –
Слюни пускают, рвутся к тебе в постель,
Чтоб, не прорвавшись, вены себе кромсать?
Что же ты хочешь, сказка моя? Держав?
Золота? Славы? Тонны сердец – к ногам?
Хочешь познать, как, совесть в руке зажав,
Братья пойдут тебя продавать врагам?
Что же ты медлишь, глупенькая? Иди!
Жги, проповедуй, веруй и будь чиста.
Слушая смертный стон у себя в груди,
Ты мне когда-нибудь
Молча
Кивнешь
С креста.
(c)

Милый мой, нам надо поговорить...
Нет не дети, побойся, Какие дети???
Просто я забыла тебя забыть...
Прото ты мне нужен на этом свете...

Милый мой, я вижу тебя во сне
Просыпаюсь в слезах то-ли ужаса то-ли счастья...
Помню как держал ты мои запястья
После слезы...но не на твоём плече...

Милый мой, он рядом почти всегда...
и мне с ним почти ничего не страшно
Елиб я...еслиб только с тобой тогда...
но мне кажется это уже не важно...

Милый мой, твоя я, всё такая же я:
всё такой же извечный магнит для болячек,
всё такой же любитель нелепых задачек
и любитель ходить по концу острия

милый мой, я всё также внимаю словам
каждым встречным, порой поперечным мне людям
твоя я всё летает по городам...
пока все живут принципом:"видим и судим!"

Милый мой, твоя я...всё играет в игрушки
уделяет всё время пустым мелочам...
твоя я...забывает накрыться подушкой...
когда вздумает плакать опять по ночам...

Милый мой, нам надо поговорить...
твоя я...совсем опускает руки...
твоя я...забыла тебя забыть...
твоя я опять собирает слухи...

Милый, я опять растеряла друзей..
то-ли дело в них, то-ли я шальная...
милый мой, ты в курсе моих затей...
и быть может хоть ты мне там помогаешь...

Милый мой...ты сможешь меня простить...
Что тебе я редко теперь внимаю?
милый мой...мне хочется дальше жить...
только я не живу...я мастерки в жизнь играю...

У меня к тебе новость, послушай мой свет
Если честно я в шоке, наверно не меньше чем ты
тут на днях во мне снова проснулся поэт
и давай восхвалять твои памятные черты...

тот поэт, что во мне, он писал о какой-то любви...
о какой-то глобальной, но он называл это нужность
он как в "маленьком принце" де Сента Экзюпери
о прирученных складывал строчки, что вычурны, лживы и чужды

он писал что мол нужность, порядком важней чем вода
без нее и дышать мол вообще не имеет смысла...
что на нужности держатся сёла и города...
(а поэт то по ходу с задатками афериста)...

он мой, родненький, знаешь, такие слова говорил...
у меня мои бедные уши не то что в трубочку...
он наверное слишком многих на свете любил...
только что тогда он во мне то нашел, в дурочке???

он писал мол, что нужность нельзя опускать...
без нее и законы законами звать не хочется...
тот поэт...он помоему любит приврать...
я как это читаю, мне что-то всё время хохочется...

он писал, что влюбленным...ну то есть друг другу нужным...
и дышать друг без друга почти не можется...
вот же бред...тот поэт, он такой чуждый...
уложу его спать...пойду порисую рожицы...