Иногда хочется говорить о глупцах.
Об их несерьезных поступках, о тех ямочках на щеках, которые возникают в моменты шуток. А ведь смеются они так часто, так заразительно и неистово, что люди, попавшие в неловкую ситуацию, сами начинают улыбаться. Медленно. Постепенно. Сначала вдыхают этот аромат ускользающих тревог и проколов, а потом – выпуская воздух – басом низвергают из себя последствия немых сцен, преждевременных суеверий.
Людям нравиться шутить ...
читать целиком »

Все проходит.
И даже душа не сможет принять новое количество бурь и эмоций, которые пророчит нам Судьба. А та глупая жажда приключений, стремление к обретению новых чувств, просто исчезают. Испаряются, словно капли воды под палящим солнцем.
А чем же занимаемся мы в это время? Плачем, рвем на себе волосы, ожидая «добрых перемен»? Нет.
Мы живем.
Просто живем ...
читать целиком »

Время умеет считать.
И делает это постоянно. Даже тогда, когда ты просто спишь или читаешь книгу.
Даже тогда, когда думаешь о ком-то. Или и чем-то.
О чем-то чистом и прекрасном, что произошло 56 часов назад. А сегодня, в этот светлый субботний вечер, когда, наконец-то, погода пошла на потепление, а снег падает на землю белыми пушистыми хлопьями, - твоей душой правит одиночество ...
читать целиком »

Мы придумываем свои идеалы сами.
Как-то сгоряча, несерьезно, слишком молниеносно собираем образы несуществующих героев, мечтаем о счастье. О том, что случалось когда-то и с кем-то; причем, последнего может быть очень много. И все они будут разные. И не существующие. Мы просто приписываем качества людям, ожидая от них усовершенствования различных мыслей и желаний, не понимая, что такого никогда не будет.
Люди остаются людьми вне зависимости от наших снов и видений ...
читать целиком »

Начнем с начала.
Мягкий белый снег.
Нежная улыбка.
Сладкий голос.
Это были вы.
Не верите?
А просто попробуйте закрыть глаза и сказать, что идеалы создаем не мы, а наше воображение.
Которое – вот беда! – приходит исключительно только по ночам.

***

Многие люди хотят влюбиться. Да, прямо здесь и сейчас. Немедленно ...
читать целиком »

***
***

Иногда мне кажется, что ты улыбаешься. Думаешь обо мне и улыбаешься. Полу-печально, полу-радостно, с легкими нотками грусти и безмерного счастья.
Иногда из твоих глаз катятся слезы. Такие маленькие, едва-заметные, едва-ощутимые, немного соленые, но всегда с мыслями обо мне.

Обычно по пятницам он сидел в «Ascent» и пил любимый мохито с мартини. Вкус, напоминающий ему сладкие ночи Кубы ...
читать целиком »

***

«Он всего лишь ушел за сигаретами». Ушел за сигаретами. Убеждение. Самоубеждение. Самораздражение. И самоутрата.
Человек, поглощенный в самобичевание, не замечает ничего вокруг – ни скрипов, ни шорохов, ни угнетающе громкой музыки. Только себя и свое горе.

Но когда человек вытирает слезы и оборачивается, весь мир обретает форму и приобретает четкие границы – периметр квартиры.
- Ты вернулся.
- Я ходил за сигаретами.
Вздох.
- Ты хотел бросить курить.
- Но ведь тебе нравится, когда запах сигарет перемешивается с ароматом одеколона.
Вздох.
Нервный всхлип.
Два человека стоят на разных концах комнаты, пристально смотрят друг на друга, но никто не решается сделать первый шаг.
- Ты плакала, - утверждение.
- Ты ушел, - очередной всхлип.
Одновременный шаг вперед.
- Я вернулся.
Молчание.
- Не уходи по утрам. Никогда.
- Хорошо, я брошу курить.
Всхлип.
Шаг вперед.
- Я…
- Мы…
Шаг вперед.
Рука, нежно касающаяся щеки.
Рука, ласкающая шею.
Губы, крадущие поцелуи.
Губы, манящие и дарящие наслаждение.
Тело, словно впитавшее запахи ночной страсти и утренней прохлады.
Тишина.
- Я больше никуда не уйду.
- Никогда?
- Пока не попросишь.
- Никогда.

В одной из своих книг Януш Леон Вишневский написал: «Хотеть лечь с кем-то в постель не самое важное, куда важнее проснуться вместе утром и приготовить друг другу чай». Утро тогда становится утром, когда есть, для кого приготовить завтрак, есть с кем разделить первые солнечные лучи, есть с кого стянуть одеяло, притворяясь все еще спящим.
Утро строится на маленьких мгновениях соития рук, губ, тел, души.
Утро рождается из летящего пуха, подушечных перьев.
Утро сходит с ума.
Утро сводит с ума.
Утро заставляет жить.

***

***

Счастье строится на маленьких отголосках первых обид и последующих прощений. Счастье строится на первых случайных взглядах, тонкостях духов и едва уловимых надеждах. Счастье создается из улыбок и полуопущенных ресниц, отождествляя происходящее с линиями Судьбы.
Счастье.
Когда-то оно было бессмертным, когда-то оно было заполнено радостью и бесконечным смехом.
Счастье ...
читать целиком »

Каждый день наблюдать за закатом и рассветом, отсчитывать миллиардные доли секунд в ожидании телефонного звонка. «Поговори со мной». Но губы молчат. Ни слов, ни дыхания. Словно горло внутри зажали тисками, пытаясь сломать жизненно необходимые аорты.
«Поговори со мной».
Но единственные звуки, наполняющие комнату – закипающая вода в чайнике и тиканье часов.
Утро.
Тишина становится невыносимой, давящей, раздражающей.
«Нужно бежать, бежать отсюда, потеряться, исчезнуть».
Обед.
«Поговори со мной».
Нужно куда-то собираться, приводить себя в порядок, вернуть румянец на щеки.
Нужно начинать жить заново – давясь повседневностью, словно испорченными отбивными. Нужно выплевывать неудачу, как затисканную ротовой полостью жевательную резинку. Нужно научиться дарить улыбку случайным прохожим, дабы люди почувствовали ту радость жизни, которой больше нет в твоем сердце. Нужно открыть глаза солнечному свету, перестав прятаться за толстую оправу очков.
В городе новый день.
В городе начало новой жизни.

***

Хочется написать кучу диалогов, но в голове только пара навязчивых фраз. От одного лица.
Я знаю, почему людям тяжело прощаться. Потому что мы делаем это слишком часто, слишком просто и спокойно; когда же дело доходит до чего-то серьезного, мы отступаем и причиняем боль. Больше себе, чем кому бы то ни было. Потому что – люди, такие вот человечища до мозга костей, до кончиков секущихся волос. Мы не чувствуем боли, когда она нужна, зато умираем в утопии в самый неподходящий момент ...
читать целиком »

***

Очень тяжело начинать жить заново. С новых лиц, мест, имен, с новых привычек и предпочтений, с новых доверительных клятв и несбывшихся надежд. Очень сложно начать все с нуля, с того самого нуля, когда не остается ничего – ни родных, ни друзей, ни себя.

***

Интересно, что будет, если, проснувшись однажды утром, я пойму, что что-то изменилось? Начну плакать? Биться в истерике? Рвать на себе волосы?.. Нет, я буду просто молчать. Слушать тишину и с наигранным удовольствием придаваться боли… Боль. Хм… Так странно, кажется, ее постепенно все равно станет меньше. Не через неделю, конечно, и даже не через месяц. Год?.. О… Неужели?! Ну, неужели все действительно так плохо и ты…
Ты снова ставишь многоточие. Молчишь о чем-то важном, думаешь о чем-то серьезном. И никогда не смотришь на меня. Только мимо, сквозь…
Я не люблю траву. И лишь с тобой могу часами лежать на раскинувшихся просторах… И лишь с тобой я научилась слушать ветер. Теперь он встречает меня ранним утром, когда я, в очередной раз не позавтракав, бегу на работу…
В спешке. В суете городских переулков и ярких неоновых вывесок.
Недавно поняла, что тебя действительно нет. Ушел, забрал все свои вещи и, не сказав «прощай» скрылся в сером и бездушном смоге…
Когда-нибудь я начну думать о тебе, как о «прошедшем». И улыбка уже не будет натянуто-фальшивой, да и глаза постепенно свыкнуться с солнечным светом. Начну разговаривать с людьми, о которых забыла, которые сквозь пелену месяцев стали далекими незнакомцами. Когда-нибудь я возьму себя в руки и… И свыкнусь с мыслью, что ты ушел.
Но это будет только «когда-нибудь». А сейчас… Сейчас я могу позволить себе самый простой и такой легкий выбор: либо боль (как неотъемлемый остаток тебя внутри моей души), либо пустота (сжимающая сердце стальным кулаком и по-своему причиняющая боль). Запомни: я всегда буду выбирать пустоту, так как в ней хотя бы нет твоего отражения.

***

Люди не умеют прощаться. Они закатывают истерики, бьют посуду и рушат все былые надежды.

***

Бешеный ритм города со временем начинает давить на нервы, раздражать, утомлять, приводить в бешенство. Стоишь на верхнем этаже высотки, смотришь вниз сквозь стеклянную стену и мечтаешь о тишине. О той странной, необъяснимой тишине, которая приносит только спокойствие и умиротворение. Покой. Закрываешь глаза, мысленно делаешь шаг вперед и летишь. Ощущаешь шепот ветра, развевающиеся волосы, шум городских переулков, звенящий зуд смога, и тот полет, который возможен только раз в жизни. Раз в столетия. Раз. Один раз. Ведь человек имеет только одну-единственную возможность упасть вверх.
- Куда смотришь?
- На город. Он кажется таким маленьким, помещающимся в ладони…
- Милая, к чему грустные мысли? Сегодня ведь день твоей свадьбы, или ты уже передумала?
- Нет, мама, просто как-то накатило…
- Родная моя, ты же знаешь, что никто не может заставить тебя сделать этот ответственный и серьезный шаг. У тебя всегда есть выбор.
- Всегда? Ты уверена в этом? – девушка отвернулась от окна и посмотрела в зеркало. – Знаешь, если еще вчера я сомневалась, хочу ли выходить замуж, то, проснувшись сегодня утром, поняла, что мечтала об этом дне всю свою жизнь. Он именно тот, кто мне нужен… И… Знаешь, на прошлой неделе мы решили, что обязательно должны сказать какие-то слова…
- Клятвы?
- Да, клятвы. Думаю, будет интересно…
- И что же ты придумала?
Девушка начала рыться в ящичках под пристальным взглядом матери, пока не достала немного помятый листок бумаги:
- «Здравствуй. Сегодня вспомнила, как мы познакомились. Совершенно случайно, столкнувшись в непонятном месте… Вспомнила, как ты держал меня в своих руках и повторял, что все будет хорошо… Знаешь, это так прекрасно – понимать, что ты есть. Что ты со мной. В моей жизни. Недели, месяцы, - они все лишь с тобой и для тебя… Но постоянно хочется так много сказать тебе. Что-то объяснить, чем-то поделиться… Чтобы ты понял – это тяжело. Очень тяжело, когда ты молчишь. Когда в телефонной трубке одна тишина, когда в мире без твоего голоса пусто и не интересно. Когда день без тебя – словно чужой, далекий, и полный мыслей о тебе. Когда переживания и волнения накатывают взрывной волной так, что не за что ухватиться, дабы хоть ненадолго оказаться наплаву. Когда закрываю глаза и представляю, что ты рядом. Держишь меня за руку, проводишь пальцем по линии позвонка, улыбаешься и говоришь, что все будет хорошо. Все просто будет. Не где-то в моих мыслях, не где-то на клочке бумаги или электронных письмах. Все просто будет. А на самом деле – все уже есть. Сейчас. В данную секунду, в данное мгновение. Ведь сейчас ты рядом и вся моя жизнь – прошлая, настоящая и будущая – только для тебя. И теперь уже я говорю «все хорошо».».

Тишина уютного ресторанчика. Запах свежесваренного кофе. Отголоски фоновой музыки. Мелькание софитов. Тень выставленных статуэток. И Она. Спокойная, независимая, очаровательно-прекрасная в своей ауре Покоя. Ждет. Столик заказан на двоих. А Она – одна. Сидит, периодически смотрит на часы, мельком осматривает зал. Никого.
- Вам еще кофе? – официант, возникший рядом столь бесшумно, вывел из состояния задумчивости. Да, нужно еще кофе. Уже пятую чашку кофе. Наверное, теперь придется долго не спать – мозг и организм затуманены кофеином, словно наркотиком. Даже мысли отлетают куда-то далеко, словно в зазеркалье. Ведь там, когда-то (совсем недавно) Он был здесь. Сидел рядом, держал тебя за руку. Молчал. Смотрел в твои глаза. Нежно целовал. И шептал… Постоянно шептал какие-то глупости, бессвязности, свое тихое молчание…
- Здравствуй. Не ожидал тебя здесь увидеть.
- Удивлен?
- Нет, просто не предполагал, что столь экстравагантные девушки могут обедать в таком месте.
- Я не обедаю.
- Нет? Что тогда? Разглядываешь прохожих?
- Скорее, здание.
- Прости?
- Было принято решение купить новое здание через дорогу. Под клуб.
- Опять вся в делах?
- Да, как всегда. А ты?.. Почему здесь, в этом городе, да еще и среди недели?
- Тоже работа…
… Дрожь пробежала по телу от нахлынувшего воспоминания. После стольких лет вдруг увидеть все четко, без расплывчатых картин.
- Как странно…
- Простите? – официант, принесший кофе, решил, что обращаются к нему.
- Пожалуй, я закажу что-нибудь…
Просмотр меню. Беглый взгляд на часы, на дверь. Два часа. Прошло два часа, а его все нет. Телефон молчит. Входящих сообщений нет. Голосовая почта тоже пуста. Официант приносит чизкейк, раскладывает приборы, мило улыбается, говорит стандартные фразы. Уходит. И опять тишина. Ни звука. Звон дверного колокольчика. Резкий взмах головы. Какая-то пара… Часы. Четыре часа.
- Счет.