А мне цыганка нагадала,
Что быть нам вместе – не судьба.
И вслед старуха прошептала,
Что не любил меня ты никогда,
что для тебя я лишь игрушка,
что ты мне постоянно врёшь…
И у тебя уже давно подружка –
с ней ты практически живешь.
Что прикрываясь ты работой
к другой по вечерам спешишь.
И даришь ей свои тепло, заботу,
слова любви ей говоришь…
Словам старухи не поверив
три восемь ноль… Тебе звоню.
И голос твой какой-то нервный:
«Прости, малыш… Я позже наберу…»
Час в ожидании. Два. Три. Весь вечер…
Лишь на минутку трубка ожила
И вновь: «Прости. Работа, встречи
Дела, дела, дела, дела…»
Всю ночь проплакав – мокрая подушка
Я, так и не увидев снов
вдруг поняла: права была старушка
Что ты не мой, что никогда и не был мой…
Я просто этого не замечала,
а, может, не хотела замечать…
Но ничего уж не начать сначала
А, впрочем, нужно ль начинать???
Ведь силой мил, увы, не будешь
Так вроде те, кто старше говорят…
Я знаю: ты меня забудешь,
А, впрочем, что там забывать…

А мне цыганка нагадала,
Что быть нам вместе – не судьба…

Там, за чужими окнами-чужая жизнь
Там люди спят, пьют кофе, кушают конфеты
и в каждого свои судьба, проблемы и любовь-болезнь:
все то о чем молчат и нервно курят сигареты...
Там кто-то ссорится с женой,
а кто-то празднует рождение ребенка...
Один спешит к семье домой,
другой же одинок словно слепой котенок.
Как ветер кто-то счастлив-он влюблен,
в мечтах парит он словно птица!
А кто-то умирает тихо-он больной,
другая жизнь ему лишь только сниться...
В одних любовь взаимная-судьбы подарок,
другие могут лишь о ней мечтать,
и в урну нервно выбросив окурок
хотят любимых лишь увидеть и обнять...

...Там, за чужими окнами-чужая жизнь
Там люди спят, пьют кофе, кушают конфеты...
01.09.12