Общение обо всём

Владимир Шебзухов


По еврейскому фольклору


Сосед по дому видел,
Как плакал мальчуган.
Казалось, кто обидел,
Но, плакал – по деньгам.

«Ой, Изя, шо так плачешь?
Поведай, щоб я знал,
Какая неудача»
«Я рубль потерял!»

«Рыдать с тобой не буду.
Поймёшь, шо говорю:
Возьми, вот этот рубль,
Тебе его дарю!»

Тут Изя разрыдался,
Произнося слова:
«Когда б не потерялся,
Их было б целых дв-а-а!»

Я люблю тебя слышишь. Я люблю тебя…
Люблю давно. Безответно. Без устали. Люблю без всяких «но». Люблю так, как любить невозможно.
Любовь к тебе разрушает меня. Любовь к тебе воскрешает меня. Мучает меня, но дает мне шанс на существование.
Если бы. Ах если бы, мне дали хоть один день с тобой. Если бы хоть на миг…
Я таю., расплавляюсь. во мне пожар. Горит тысяча огней. Я схожу с ума. Моя душа изранена. Я ничто без тебя.
Я не дышу, не живу. Я просто плыву по течению.
Бросить бы все и всех. Забыться бы хоть на мгновение в твоих объятиях. Вдыхать тебя.
Я как львица в клетке. Я мечусь из угла в угол. я не нахожу себе места. Меня разрывает от боли. от бессилия. от беспомощности . я не знаю где ты. я не слышала тебя, не видела тебя так давно.
Я сумашедшая. Я давно потеряла разум. Мой огонь погас. Мое сердце замерзло. Я потеряла покой. Я одна .. Я совсем одна без тебя.

А безразличны может людям, моей души терзания?
Я не могу народу доверять.
Они в ответ на истину, всё ищут оправдания,
Но а к чему тогда пускаться лгать?

Вся ваша милость - нормы воспитания.
Вы не умеете выражать протест.
Я бы хотела знать о ваших пониманиях,
А не о том, что очевидно скажут все.


Пусть проза мне и не подвластна,
Я выражаю мнение через стихи.
Ведь человек, которого я знаю,
Не скажет искренне:"Прости... "

Что же делать если всё же,
Нет идей, и нет стихов?
Существует один способ:
Это один из грехов.

Придаёт нам вдохновенья,
Льются строки как оно,
В горло сразу заливая,
Не смотря, на его дно.

Наведёт воспоминаний
От которых стынет кровь,
Но ещё глоток зальёт их,
Как обрывки страшных снов.

Существует другой способ:
Это тоже грех как тот.
Но зачем гадать и думать?
Бесам тоже всё одно.

последняя запись была сделана 8 ноября 2022 года.
сегодня 18 февраля 2023 года 06.15 утра. я не сплю до сих пор. мне плохо. жутко плохо. ломает от мыслей, ломает от тоски, от отчаяния, от понимаю невозможности быть вместе. я глупая, глупая. на что я вообще надеюсь. о чем вообще думаю?! я замужем!
замужем за нелюбимым, за чужим человеком. за тем, чья жизнь мне совершенно не интересна. не хочу. не буду говорить об этом. это мой дневник, своего рода. я вольна писать здесь что хочу! говорить о муже не хочу.
хочу говорить только о тебе. о нас.
о моей надежде однажды уснуть с тобой. надышаться тобою, целовать тебя, утопать в тебе, в твоих объятиях.
я так скучаю. я здесь одна и все чужие.
как будто планета не моя. не мое место. я затерялась. будто я в толпе , ищу тебя. ловлю взглядом, а ты ускользаешь. я бегу, бегу за тобой. но никак не могу догнать.
я стерла ноги в кровь. мне больно. но я продолжаю бежать за тобой.
моя душа ноет.
я хочу к тебя. я скучаю. приходи хотя бы во сне. я жду.
твоя Я…

Тот кто пришёл на этот праздник,
Повергнув знать в забытый сон,
Снимает маску, будто странник,
И совершает медленный поклон.

Ему дорогу к цели проложили,
В беспамятстве лежащие тела людей.
И ожидаемо, графа сильно поразили
Глаза сияющих огней.

Там слышен топот, всхлипы, вой.
В его глазах, людей мелькают тени.
Лицо и руки задевает хвой,
Но он бежит от этого быстрее

Луна, поднявшаяся наверх,
Пытается ловить его прозрачными лучами,
Но беглеца сейчас скрывает густой лес.
Сейчас скрывает - не годами.

Он ведь бежит не видя дальше рук,
Что расцарапала та хвоя.
Он выбегает в поле и кричит.
Его настигла параноя.

Глаза распахнуты в кромешной тьме ночного покрывала.
Дрожащий взгляд пытается глядеть перед собой.
Тебе ведь всё равно на жизнь, как ты твердил годами,
Но, а сейчас бледнеешь перед танцем, что заберёт её с душой.

Взгляни на танец бесов - сарабанду!
Заметь же как изящно руконаложники кружат перед тобой!
Не надо думать, ты не сбежишь от этого обряда,
Они уже хоронят душу, чтобы забрать её с собой.

Воздуха всё меньше.
Я хочу бежать, но и шагнуть не могу.
Моя же параноя
Подаёт мне нож из окровавленных рук.

Во взгляде всё туманно.
Смерть уже стоит за моею спиной.
Не очень то приятно
Засыпать под писк и крик врачей над собой.

Эта погибель так прекрасна!
Цветы по телу распускаются тропой.
И расцветая те бутоны
Забирают кровь твою с собой.

Но боли нет, лишь мороженье.
Белеет тело на глазах.
А те багровые бутоны
Срослись с сердцами на руках

Прольётся алое вино, давая ослабеть.
Внутри, душе впервые хорошо и хочется ей петь.
Глаза сверкнув, пьянеют и горят прозрачной пеленой,
Но пелена та покрывает и здравый смысл твой.

Прольётся алое вино на тело мертвеца.
Увы теперь их целых два, не дышащих борца.
Кто ж знал, что алкоголь взбредёт открыть окно и вновь,
Последний раз отдаться дьявольским отродьям, что пожирают кровь.

Зарина любит тишину
Ночной покой и сырость склепа.
Вся жизнь была подобна сну.
Судьба её была нелепа.

В шестнадцать мама двух детей,
Вдова. И смерть при третьих родах.
И хоронили без затей.
Тогда была на склепы мода.

Лишь свежий труп, закинув в гроб,
Замуровали рядом с замком.
Отец и мать, один холоп
И поп и пожилая нянька

Там постояли пять минут
И больше к Заре не ходили ...
читать целиком »

Владимир Котиков

Себя назойливый зоил
С культурой, аж на жабий чох,
Посланцем Музы возомнил.
Стараясь, не жалея сил,
Сопливый морща пятачок,
Любил подсунуть «подлячок» -
Помои на поэтов лил.

Приняв по ходу озверин,
Публично распинал стихи.
Воспламеняясь, как бензин,
Негодовал: горелый блин,
Стихи бессмысленны, плохи,
Набор словесной шелухи,
Ботва, дешёвый эндофин.

Под звон хрустального ручья
Выводит трели соловей…
Но критикуя соловья,
Спесиво хвалится свинья:
Взять хоть кого в округе всей,
Никто не может из зверья
Визжать и хрюкать так, как я.

Здесь есть работа для метлы-
Смахнуть сей мусор с разворота.
Хотя… Нет лучше похвалы,
Чем критиканство идиота.

© В.Котиков

Ветер по полю гуляет.
Поле вроде бы не против.
Облаков пушистых стая
Вдоль по небу ходит-бродит.

Роща полностью разделась.
Машет голыми ветвями.
Покидает лужу смелость.
Лужа спряталась под льдами.

Солнцу лень. Не греет вовсе.
Даже светит как-то вяло.
Зиму ждёт царица осень.
Наработалась. Устала.

Сколько времени прошло? Ты знаешь? Ты ведешь счёт? Я сбилась. Не только со счета. Я сбилась с жизненного ориентира. У меня все плохо, раз я снова здесь. Раз я снова пишу тебе. Прошло наверное 12 лет. 12 лет как ты ворвался в мою жизнь.
Ты так прочно засел во мне. Я не вижу тебя. Не слышу вестей о тебе/от тебя уже пару месяцев. з Но ты всегда во мне. Всегда в моих мыслях. Не так чтобы, я думала о тебе 24 на 7. Ноу. Я делаю дела, живу обычной жизнью. Но потом в какой то момент бац… И все ...
читать целиком »

Дождь играет на нервах природы
Очень мрачный и мокрый хард-рок.
Пьяный ветер не целится в ноты
И куплеты припомнить не смог.

В подтанцовке, совсем без одёжки,
Сотни тощих осин и берёз.
И облёзлые серые кошки
Подпевают из зала всерьёз.

Гастролирует осень по миру.
У неё, как обычно, аншлаг.
Снова стала народным кумиром.
Только песни её - сущий шлак.

Смотрю на скульптуру Родена "Мыслитель" -

В раздумьях мужик, тяжело человеку.  
     
Терзает его беспощадный мучитель -  
 
Жестокая мысль: как платить ипотеку?

© В.Котиков

Вот и осень наступила…
Мне на горло каблуком.
Голос звонким был и милым,
А теперь шепчу с трудом.

Но ведь я её не трогал.
Лишь слегка критиковал.
Осуждал совсем немного.
Не скандалил. Меру знал.

Отомстила осень грубо.
Горло ноет и болит.
Листьев красочные трупы
И деревьев голый вид

Мне теперь напоминают,
Как жесток царицы нрав.
Осень, вот она какая –
Не ответит: «Ты не прав»,

А на критику любую
Сразу следует удар.
Спор проигран мной вчистую.
В горле яростный пожар.

Мужичок с зарёй не спал,
Поле он под рожь пахал,
Тут и время на обед,
Мужичок не знал сует ...
читать целиком »

Бежит тропиночка лесная,
Под синь сияющих небес,
Рукой подать до кромки рая,
Зацеловать луга и лес.
Струятся запахи простора,
Златые кудри по траве.
Плетёт узор денёк-притвора,
Забылся в мудром баловстве,
Стоит сиреневая тишь,
Струится песнь издалека.
Ты не идёшь уже, летишь,
Крылом цепляешь облака.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев