Общение обо всём

Осень ходит с мутным взглядом
Не решаясь лечь – поспать.
Все закончились наряды.
Впору зимний примерять.

Шапка снега ей не впору.
И к полудню тает в ноль.
А с туфлями вышла ссора.
На ноге теперь мозоль.

Лёд для платья не годится.
Матерьял совсем не тот.
Натирает ягодицы
И живот немного жмёт.

Не гулять же вовсе голой.
Нужно тактику сменить.
Очень жаль. Придётся скоро
Мир подруге уступить.

Живёт у гения в тени
И ждёт внимания кумира,
В своей нелепости винит
Его жестокую сатиру.

А ведь могла бы... Да. Могла
Писать сама стихи и прозу.
Но все заброшены дела
И на строку стекают слёзы

И вдохновенье не идёт.
Свой личный дар давно отвергла.
И всех её талантов плод
Похож на выродков из пекла.

Стремясь бездумно подражать
Идеям мастера и стилю,
Трюмо разбитому подстать,
Лишь отражает горстку пыли
У ног седого старика.

Поздней осени картина.
Дождь и ветер, два кретина,
Два чудовищных балбеса,
Издеваются над лесом.
Посрывали листья с веток.
Был и так кустарник редок.
Весь залили, поломали.
Оживёт уже едва ли.
Вся земля в чумазых лужах.
Ожидают лужи стужу,
Чтобы та их приодела
В толстый лёд и чисто белый
Снег пушистый и глубокий,
Чтобы скрыла все пороки
И не видно было глазу,
Как в душе они чумазы.
Над землёй порхают тучи.
Лишь один невзрачный лучик
Вдоль опушки партизанит.
Да и тот уже на грани.
Счёт три – ноль, не в ползу света.
Ливень празднует победу
И напару с ураганом
Разливают по стаканам
Всем подряд печаль и сырость.
Сдался свет врагу на милость.

Это небо снова пусто.
Нет ни грамма шустрых птиц.
В нём и воздуха не густо.
И ни письменно, ни устно
Не танцуют феи блиц.

Это поле снова чисто.
Нет ни литра жвачных коз.
Да и гномы, словно крысы,
Получили в сказки визы
И попрятались всерьёз.

И душа опять безлюдна.
В ней ни люмена друзей.
И Амур - ребёнок трудный
Улетел и ржёт паскудно
В толстом ворохе газет.

Ты умирал, дружище, много раз
И снова человеком воплощался.
Ты видел свет и видел в мире грязь.
Прошёл сквозь бездну бед и море счастья.

Ты обитаешь здесь уже давно.
Встречал все радости и все проблемы мира.
Полным полно возможностей дано
И времени латать системы дыры.

И выбор изначально тоже дан,
Как поступать с твоей немалой силой.
Исправить хоть один земной изъян,
Стать лучше и мудрее. Яркой былью

Наполнить на мгновение судьбу
Хоть одного родного человека.
А можно влиться в серую толпу
И течь со всеми вниз безвольно словно реки.

Не раз ты мог хоть маленький фрагмент
Огромного родного мирозданья
Очистить, принеся в него свой свет.
Но посвящал обидам всё вниманье

И страхам и желанию иметь
Сплошное изобилье без усилий.
И так пока не приходила смерть,
Но не с косой, а с тряпочкой. За пылью.

Кипели сочные напевы
Над полноводной запятой.
Мечтал чудак во всём быть первым,
Но был отправлен за второй.

Он лидер был в душЕ и в дУше.
Быстрее всех постиг кусты.
Как кактус белый в толстой луже,
Давно с чертями был на «ты».

Дерзал и смел в тени бутылок.
На тусклом дне искал мосты.
И голос выкипел и силы
Гниют в салате запятых.

Злится грозный небосвод
На хорошего меня,
Жмёт к земле потоком вод,
В грязных помыслах виня

И пытается отмыть
Не совсем чумазый мозг.
Пусть бы он убавил прыть,
Пусть бы чем-нибудь помог.

Не спешил бы наказать
За фантазии мои.
Я планировал опять
Жизнь свою перекроить.

Не по нраву этот план
Строгим мокрым небесам.
И они открыли кран.
Лупят струи по глазам.

Лупят струи по душе,
За одну плохую мысль.
Я исправился уже
И прошу бескрайнее, мудрое небо:
- Ну, пожалуйста, не злись!

В тумане сонные низины,
У речки травы на покос.
Глядит с небес звезда-лучина,
В зелёный рай родных берез.
По взгорку бродят жеребята,
Теребят сонную траву,
Пеньки обсыпали опята,
Лисички спрятались в листву.
Темнеет лес и косогоры,
Приходит ночь издалека.
Вуаль ложится на просторы,
Луна глядит исподтишка.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

В жёлтой дымке осинка,
По низинам туман.
В небе сером грустинка -
Осенний роман.

У речушки овражек,
В овражке – родник,
Сеть сребристую вяжет,
Паук – баловник.

В сладко-нежной истоме,
Томятся луга,
Ветер носится в дрёме,
Теребит облака.

В медно-песенной дали,
Тишь и покой.
Вечер вышел в печали,
Поперхнулся слезой.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

Владимир Шебзухов


По еврейскому фольклору


Сосед по дому видел,
Как плакал мальчуган.
Казалось, кто обидел,
Но, плакал – по деньгам.

«Ой, Изя, шо так плачешь?
Поведай, щоб я знал,
Какая неудача»
«Я рубль потерял!»

«Рыдать с тобой не буду.
Поймёшь, шо говорю:
Возьми, вот этот рубль,
Тебе его дарю!»

Тут Изя разрыдался,
Произнося слова:
«Когда б не потерялся,
Их было б целых дв-а-а!»

Я люблю тебя слышишь. Я люблю тебя…
Люблю давно. Безответно. Без устали. Люблю без всяких «но». Люблю так, как любить невозможно.
Любовь к тебе разрушает меня. Любовь к тебе воскрешает меня. Мучает меня, но дает мне шанс на существование.
Если бы. Ах если бы, мне дали хоть один день с тобой. Если бы хоть на миг…
Я таю., расплавляюсь. во мне пожар. Горит тысяча огней. Я схожу с ума. Моя душа изранена. Я ничто без тебя.
Я не дышу, не живу. Я просто плыву по течению.
Бросить бы все и всех. Забыться бы хоть на мгновение в твоих объятиях. Вдыхать тебя.
Я как львица в клетке. Я мечусь из угла в угол. я не нахожу себе места. Меня разрывает от боли. от бессилия. от беспомощности . я не знаю где ты. я не слышала тебя, не видела тебя так давно.
Я сумашедшая. Я давно потеряла разум. Мой огонь погас. Мое сердце замерзло. Я потеряла покой. Я одна .. Я совсем одна без тебя.

Анна Туренкова
...

А где-то там так просто отключиться
Послав строкой короткие гудки
Надеятся на то, чему не сбыться,
От пустоты протянутой руки
Туда, где время больше не стремиться
Опережать и развивать сюжеты...
А где-то там так просто отключиться,
Но нелегко потом забыть об этом.

А безразличны может людям, моей души терзания?
Я не могу народу доверять.
Они в ответ на истину, всё ищут оправдания,
Но а к чему тогда пускаться лгать?

Вся ваша милость - нормы воспитания.
Вы не умеете выражать протест.
Я бы хотела знать о ваших пониманиях,
А не о том, что очевидно скажут все.


Пусть проза мне и не подвластна,
Я выражаю мнение через стихи.
Ведь человек, которого я знаю,
Не скажет искренне:"Прости... "

Что же делать если всё же,
Нет идей, и нет стихов?
Существует один способ:
Это один из грехов.

Придаёт нам вдохновенья,
Льются строки как оно,
В горло сразу заливая,
Не смотря, на его дно.

Наведёт воспоминаний
От которых стынет кровь,
Но ещё глоток зальёт их,
Как обрывки страшных снов.

Существует другой способ:
Это тоже грех как тот.
Но зачем гадать и думать?
Бесам тоже всё одно.

последняя запись была сделана 8 ноября 2022 года.
сегодня 18 февраля 2023 года 06.15 утра. я не сплю до сих пор. мне плохо. жутко плохо. ломает от мыслей, ломает от тоски, от отчаяния, от понимаю невозможности быть вместе. я глупая, глупая. на что я вообще надеюсь. о чем вообще думаю?! я замужем!
замужем за нелюбимым, за чужим человеком. за тем, чья жизнь мне совершенно не интересна. не хочу. не буду говорить об этом. это мой дневник, своего рода. я вольна писать здесь что хочу! говорить о муже не хочу.
хочу говорить только о тебе. о нас.
о моей надежде однажды уснуть с тобой. надышаться тобою, целовать тебя, утопать в тебе, в твоих объятиях.
я так скучаю. я здесь одна и все чужие.
как будто планета не моя. не мое место. я затерялась. будто я в толпе , ищу тебя. ловлю взглядом, а ты ускользаешь. я бегу, бегу за тобой. но никак не могу догнать.
я стерла ноги в кровь. мне больно. но я продолжаю бежать за тобой.
моя душа ноет.
я хочу к тебя. я скучаю. приходи хотя бы во сне. я жду.
твоя Я…

Тот кто пришёл на этот праздник,
Повергнув знать в забытый сон,
Снимает маску, будто странник,
И совершает медленный поклон.

Ему дорогу к цели проложили,
В беспамятстве лежащие тела людей.
И ожидаемо, графа сильно поразили
Глаза сияющих огней.

Там слышен топот, всхлипы, вой.
В его глазах, людей мелькают тени.
Лицо и руки задевает хвой,
Но он бежит от этого быстрее

Луна, поднявшаяся наверх,
Пытается ловить его прозрачными лучами,
Но беглеца сейчас скрывает густой лес.
Сейчас скрывает - не годами.

Он ведь бежит не видя дальше рук,
Что расцарапала та хвоя.
Он выбегает в поле и кричит.
Его настигла параноя.

Глаза распахнуты в кромешной тьме ночного покрывала.
Дрожащий взгляд пытается глядеть перед собой.
Тебе ведь всё равно на жизнь, как ты твердил годами,
Но, а сейчас бледнеешь перед танцем, что заберёт её с душой.

Взгляни на танец бесов - сарабанду!
Заметь же как изящно руконаложники кружат перед тобой!
Не надо думать, ты не сбежишь от этого обряда,
Они уже хоронят душу, чтобы забрать её с собой.