Поэт

Каждый кто рифмует, немного поэт
Даже есть обществом не признан и не пишет днем сонет
Строчки редко просто так слагаются в стихи
В каждой рифме боль, одиночество судьбы

Мы все немного уставшие от жизни,
Ненашедшие смысла, но повстречавшие каплю тепла
Мы слагаем ночами о любви невзаимной,
О войне той проклятой что дом твой сожгла

Каждый кто пишет, был однажды забыт
Покинут и предан без тени сомненья
А после полсотни страниц посвятил
Искал в них как Боге, покой и спасения