Твоя девочка выросла, мама, выросла.

Твоя девочка выросла, мама, выросла.
У нее уже клубы вместо кукол, высокие каблуки и нет чешек, клетчатых юбок и кровати с мягкими игрушками.
Она долго не спит ночами, часто не приезжает вовсе и ее голос в трубке шепчет тебе – я в порядке, мама, я в порядке.
У нее все те же голубые глаза, но уже с тщательно прокрашенными ресницами.
У нее все те же холодные пальчики, но она так редко вкладывает их в твою ладонь, предпочитая брать под руку.
Твоя девочка выросла, мама, выросла.
Уже никто не вытирает ее редкие слезы, и она тихо поплачет в подушку.
У нее теперь взрослые игрушки и, вместо картинок на стенах комнаты, из настольной рамки на тебя спокойно смотрят ее любимые фотографии.
Твоя девочка выросла, мама, выросла.
И говорит – я приеду утром.
Но больше всего на свете она снова хочет стать маленькой, чтобы хвастаться своими успехами перед самыми главными глазами на земле, глазами, которые светятся от радости за нее.
Ты так боялась, мама, а она выросла, она смогла, сама, и ты можешь гордиться ей, мама.
Она так хочет этого...