* * *

***
Пишу… и если б знать…Кому пишу.
Мне просто очень одиноко.
И так неистово жестоко,
Когда мне некому писать.
Как одиноко без оков… без слов.
Мне просто прозой не сказать.
Как это выразить, назвать?
А просто месть моих стихов…
И просто чуда без прозренья…
Не бывает… ни мгновенья.
Но чуда нет уже давно.
Ушло. Оно ушло.

Я так обучена разлуке…
И так обучена прощаться…
И сдаваться…
Умывая вечно руки.
Что силе места больше нет.
Сегодня нет.

И бесконечно тусклый свет.
Он умирает на погосте.
И солнце за небо зашло.
И на вопрос мой: «Что?..»
Ты мне ответишь: «Нет, так просто».
И бесконечно тусклый свет.

А может это лишь сегодня
И завтра будет новый день.
Но волочётся за мной тень…
Меня …прошедшей
Из дня в день.

Пишу… и если б знать… Кому пишу.
Воспоминаньям иль мечтам…
И, улетая, к небесам…
О землю бьюсь лицом и больно.
И невольно опять пишу свои стихи.