9.12.10

В этих притарно-сладких, усталых безумно и нежных глазах
Не рождается правда. Она где-то глубже. Зарыта, запрятана.
Уходит так, что ломаются рёбра, жжет позвонки, перепонки.
И после него растоптана/выжжена/размазана грустью/распятая.
Душа не летает больше.
Мертвая.

Он сочетается с чем-то неистовым/неясным/запредельным/невыносимым.
Он обитает где-то между адом и раем, какими-то тускло-тонкими гранями
Касается так, что импульсом под рваную кожу бьет электро-пронзительным.
Что дышать невозможно, нутро наружу всё рвется, вырывается, нежностью ранено.
А после он отторгается. Отрекается.Забывается.
Предает.

Вся сущность его закрыта, замурована, ободрана, выбита, передернута.
С ним можно пропасть, переплавиться, спиться, забыть всю себя.
В самой глубине где-то мысль молчаливая истошливо мается
Что к январю. Или может быть к декабрю. Но всё же полюбит меня.
И вот тогда заживет всё. Зарубцуется.
Бинтами затянется.