Он идеален. Он нравится моей маме.(с)

Во мне столько собственной дури, что я прекрасно экономлю на алкоголе...




— Мой парень — идеальный мужчина…
— Идеальных не бывает!
— Поэтому у меня и парня нет.(с)





Я всегда мечтала найти такого мужчину, с которым чувствовала себя, как маленькая девочка. Пока не поняла, что все мужчины сами, как маленькие девочки... © Мила Йовович






Лед под кожей и не согреться.
Ты – диагноз. Ты навсегда.
- Удалить этот файл из сердца?
- Да.
- Вы уверены?
- Да.
И не в силах жалеть о прошлом.
Жизнь-качели, печальный смайл.
И внутри меня - "Невозможно
Удалить этот чертов файл"







Никого, ничего не бояться.
Ни о чём, никогда не просить.
И упав на колени - cмеятся.
Даже если не хочется жить.








Из слов, которые ты никогда не скажешь, я расслышала каждое...






Четыреста сорок пять дней. Она продолжала вести счет, думая, что однажды она обнаружит волшебное число, когда притупилась боль. (с)






А потом в графе "причина смерти" напишут: "умерла от собственной тупости и гордости, ибо без него дышать не могла, но, видимо, отвалились бы ноги, если бы она сделала хотя бы один шаг навстречу" (с)






Каждая наша встреча – под ребра нож,
Острый клинок все глубже в моей груди.
Я не люблю тебя — только это ложь.
И улыбнусь: «Пожалуйста, уходи».






Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.