ЦОКОТ ОСТРЫХ ШПИЛЕК

Цокаю на шпильках под руку с тобою.
Мысли все – как ветер – выдувает вдаль.
Мне сказали «Это может быть любовью».
Рассмеялась: «Это – не она. А жаль».

Заблестя глазами, миг один вздыхала.
Крепче сжала пальцы на твоей руке.
Мне сказали: «Это – ты пойми – немало!»
Хохотала.
Эхо - плачем вдалеке.

Нос по ветру вздернув, цокала на шпильках,
Бились волны юбки в линию колен.
Нам с тобою очень много говорили.
Как мы очутились среди этих стен?!

Нет бы взять послушать и назвать любовью
Тот ежевечерний цокот каблучков
По дороге старой под руку с тобою...
Нет бы разглядеть там – легкую любовь...

Месяца кружились как по циферблату
Старых антикварных дедовых часов.
В этом что-то было...
Было, видно, надо.
Мне же говорили. Не узнала слов.

Не прервать уже нам пройденные мили,
Не назвать свиданьем ни одну из них.
Каждый вечер слышен цокот острых шпилек.
Это мы с тобою.
Парочка глухих...