ЛЮБОВЬ... Какая она?!.
Нежная. Тёплый взгляд любимого, шепчущий тебе на ухо что-то смешное и трогательное. Лёгкий утренний поцелуй, заряжающий тебя тем неведомым состоянием, что, окружающие, пожав плечами то ли из зависти, то ли из любопытства горько восклицают:"Парит, ведь! Парит в облаках, несчастная!"Наивные и глупые!.. Счастливей её не отыскать.
Страстная. Быстрый шепот влюбленных, прячущихся в подъезде. Безумные взгляды, наполненные всей той чувственностью, что и слова умалчивают, дрожь во всём теле, учащенное дыхание, бешенный стук его сердца...Немеют ноги, немеет разум...Лишь ты, лишь он... Лишь аромат его духов, шуршание стягиваемых джинс... Желание, похоть-всё это порождает страсть. И нет ничего этого слаще...
Грустная. Одинокие прогулки под дождём, взгляд, полный тоски, провожающий запоздавшую на последнюю электричку пару... Холодными пальцами ты перебираешь ваши фотокарточки, на которые, одна за другой, падают твои слёзы. И со слезами уходит печаль. Ты веришь- он вернётся. Ты пьёшь горький чай, наливая и ему в его любимую чашку, попутно рассказывая о всяких мелочах, не замечая, что на кухне ты одна... Ты спишь в его старом свитере, и не снимаешь смешную шляпу, которую он подарил тебе за твою маленькую победу над строгой начальницей. Ты поливаешь его любимый фикус, не замечая, что он давно засох...Одно ты утеряла- твои глаза замёрзли и померкли, как начинает мёрзнуть твоё сердце. Как глупо и грустно...Любовь...
Смешная. Ты без умолку шепчешь ему на ухо о противной Наташке, о новом учителе, о фиолетовой помаде и колючих носках. Ты читаешь ему самые сильные моменты из Маркеса, и обижаешься, если вместо положенного сочувствия главному герою видишь в глазах его смешок. Ты смешишь его чудачествами и глупыми капризами, он тебя- трогательной беспомощностью и чрезмерной преданностью. Смешные!..
БОльная. Губы, закусанные до крови, ледяные руки. Слёзы, что текут не переставая, рыдания, которые ты отчаянно стараешься заглушить. Тупая боль от безысходности. Ты любишь, но ты ненавидишь. Дрожишь всем телом, ночами бредишь. И жизнь как ад, и нет тебе спасения. Пагубная страсть, жуткое предательство... Ты хочешь смерти и презираешь себя за страх. Ты изрезаешь руки, пытаясь болью физической заглушить кровоточащую рану в уставшей от рыданий груди. Клянёшься мстить, отчаянно прощая все грехи. Ты готова на всё, кроме одного- отпустить его... Ненавидишь себя за слабость, но не решаясь даже набрать его номер... Как больно...
Смелая. Ты готова идти на смерть, защищая раненного любимого. Да их много, да, нет в них человеческого...Но что могут они? Глупое стадо , лишенное чувств, управляемое лишь своими инстинктами. Что могут они, против твоей любви? Она всемогуща, она всесильна. Ты не оставишь его, и в этом твоя сила. Бесстрашие, граничащее с безрассудством, смелость, граничащая с безумством. Не в этом ли любовь?!
Смертельная. Умереть во имя любви, умереть ей вопреки. Как часто смерть тесно переплетается с любовью... И как сложно, порой, из её цепких лап вырвать своё пылающее сердце. Но любовь сильнее смерти. Она заживляет те порезанные вены, из которых тонкими струйками вытекает твоя жизнь. Она протягивает тебе руку, когда ты в шаге от пропасти, за секунду до прыжка в неизвестность, она рвёт провод на твоей шее, когда ты, зажмурив глаза делаешь шаг с табуретки, она вливает в твои легкие спасительный глоток кислорода после отчаянного прыжка в тёмную гладь воды. Она хочет твоей жизни, толкая тебя на смерть. Спасает, тут же низвергая в пучину страданий, заставляя жалеть себя и ненавидеть одновременно. Она всемогуща...
Счастливая. Ты просыпаешься с улыбкой от осознания того, что сегодня его увидишь. Ты улыбаешься угрюмым прохожим, подолгу смотришь на проплывающие облака. Ты часами готова смотреть на его грустные тёмные ореховые глаза, ты целуешь его щеки, судорожно хватаясь за руку- ты так боишься проснуться, ты так боишься его потерять. Ты не веришь своему счастью, не говоря ничего подругам. Бежишь на свидание в легком шелковом платьице, не чуя под собой ног. Паришь, не ведая ничего вокруг. Теряешь сон, теряешь аппетит... Ты говоришь о нем часами с теми, кто готов тебя слушать, ты заводишь дневник, ты пытаешься писать стихи... Ты счастлива...
Такая вот разная. А ты готов в своё сердечко впустить её? Одно я знаю точно, что,
" Лучше уж так сдохнуть, чем никого никогда не любя." © Дельфин
Страстная. Быстрый шепот влюбленных, прячущихся в подъезде. Безумные взгляды, наполненные всей той чувственностью, что и слова умалчивают, дрожь во всём теле, учащенное дыхание, бешенный стук его сердца...Немеют ноги, немеет разум...Лишь ты, лишь он... Лишь аромат его духов, шуршание стягиваемых джинс... Желание, похоть-всё это порождает страсть. И нет ничего этого слаще...
Грустная. Одинокие прогулки под дождём, взгляд, полный тоски, провожающий запоздавшую на последнюю электричку пару... Холодными пальцами ты перебираешь ваши фотокарточки, на которые, одна за другой, падают твои слёзы. И со слезами уходит печаль. Ты веришь- он вернётся. Ты пьёшь горький чай, наливая и ему в его любимую чашку, попутно рассказывая о всяких мелочах, не замечая, что на кухне ты одна... Ты спишь в его старом свитере, и не снимаешь смешную шляпу, которую он подарил тебе за твою маленькую победу над строгой начальницей. Ты поливаешь его любимый фикус, не замечая, что он давно засох...Одно ты утеряла- твои глаза замёрзли и померкли, как начинает мёрзнуть твоё сердце. Как глупо и грустно...Любовь...
Смешная. Ты без умолку шепчешь ему на ухо о противной Наташке, о новом учителе, о фиолетовой помаде и колючих носках. Ты читаешь ему самые сильные моменты из Маркеса, и обижаешься, если вместо положенного сочувствия главному герою видишь в глазах его смешок. Ты смешишь его чудачествами и глупыми капризами, он тебя- трогательной беспомощностью и чрезмерной преданностью. Смешные!..
БОльная. Губы, закусанные до крови, ледяные руки. Слёзы, что текут не переставая, рыдания, которые ты отчаянно стараешься заглушить. Тупая боль от безысходности. Ты любишь, но ты ненавидишь. Дрожишь всем телом, ночами бредишь. И жизнь как ад, и нет тебе спасения. Пагубная страсть, жуткое предательство... Ты хочешь смерти и презираешь себя за страх. Ты изрезаешь руки, пытаясь болью физической заглушить кровоточащую рану в уставшей от рыданий груди. Клянёшься мстить, отчаянно прощая все грехи. Ты готова на всё, кроме одного- отпустить его... Ненавидишь себя за слабость, но не решаясь даже набрать его номер... Как больно...
Смелая. Ты готова идти на смерть, защищая раненного любимого. Да их много, да, нет в них человеческого...Но что могут они? Глупое стадо , лишенное чувств, управляемое лишь своими инстинктами. Что могут они, против твоей любви? Она всемогуща, она всесильна. Ты не оставишь его, и в этом твоя сила. Бесстрашие, граничащее с безрассудством, смелость, граничащая с безумством. Не в этом ли любовь?!
Смертельная. Умереть во имя любви, умереть ей вопреки. Как часто смерть тесно переплетается с любовью... И как сложно, порой, из её цепких лап вырвать своё пылающее сердце. Но любовь сильнее смерти. Она заживляет те порезанные вены, из которых тонкими струйками вытекает твоя жизнь. Она протягивает тебе руку, когда ты в шаге от пропасти, за секунду до прыжка в неизвестность, она рвёт провод на твоей шее, когда ты, зажмурив глаза делаешь шаг с табуретки, она вливает в твои легкие спасительный глоток кислорода после отчаянного прыжка в тёмную гладь воды. Она хочет твоей жизни, толкая тебя на смерть. Спасает, тут же низвергая в пучину страданий, заставляя жалеть себя и ненавидеть одновременно. Она всемогуща...
Счастливая. Ты просыпаешься с улыбкой от осознания того, что сегодня его увидишь. Ты улыбаешься угрюмым прохожим, подолгу смотришь на проплывающие облака. Ты часами готова смотреть на его грустные тёмные ореховые глаза, ты целуешь его щеки, судорожно хватаясь за руку- ты так боишься проснуться, ты так боишься его потерять. Ты не веришь своему счастью, не говоря ничего подругам. Бежишь на свидание в легком шелковом платьице, не чуя под собой ног. Паришь, не ведая ничего вокруг. Теряешь сон, теряешь аппетит... Ты говоришь о нем часами с теми, кто готов тебя слушать, ты заводишь дневник, ты пытаешься писать стихи... Ты счастлива...
Такая вот разная. А ты готов в своё сердечко впустить её? Одно я знаю точно, что,
" Лучше уж так сдохнуть, чем никого никогда не любя." © Дельфин
