* * *

Как будто не хватает сил. А может, их и вправду не хватает. И вроде всё хорошо, а на самом деле — ничего хорошего. И каждый день поднимаешься на одну ступень вверх, но… кто-то пинком скидывает тебя назад. Засыпаешь с одной мыслью — просыпаешься с тысячами. Тысячи ночей позади, а просыпаться счастливой так никто и не научил. Всё тот же перламутр на ногтях, всё та же чёлка. И как будто ничего не происходит, но… жизнь рушится. Или строится… Коленками в пол. Синяки. Тёплые чужие руки. Любовь. Куча мелочей и хриплый голос в трубку. Проблемы. Деньги. Глупая кошка. Откуда? Где девочка?.. утренний ты… Одна радость — одна мечта. Everytime. Наушники. Всё запуталось. Touch. Мурашки по коже. Просто потому, что верю в чужие мысли. А свои — закапываю в подушки, и болит шея по утрам. Я ухожу. Ты уходишь. И кто-то третий остаётся в наших стенах. Невидимый и очень жалкий. Потому что жалко… Хочу всё по-другому, и не хочу. Хочу быть собой… и не хочу. Игра одного актёра — тысячи ролей. А я — закат… и каждую ночь я умираю.