* * *

Это не дождь, не слёзы,
Стихи, сотканные из прозы,
Слова, вырванные из мыслей,
Мосты, что над сердцем виснут…
Ты ходишь по ним, не зная
О том, что мосты сжигают,
Что я их который вечер
Пытаюсь поджечь, как свечи…
И жду, что вот-вот всё рухнет,
Но пламя горит и тухнет…
А просто в дожди и грозы
Там сердце роняет слёзы…
И наши спасая души,
Мосты над собою тушит…
Горит и пылает ярко,
Кричит, что ему там жарко…
Рыдает оно в надежде,
Что всё будет так, как прежде…