* * *

Я рухнула на землю сбитой птицей.
Любила так, что впору удавиться.
О, Господи, я так хочу напиться!
И сниться, как Он — мне: так БОЛЬНО сниться…

Переписать стихи на имя, скажем, Пети.
Пусть думает, что лучший на планете.
И, забивая на Гринпис и «мы в ответе»,
НАСРАТЬ, что будет с этим самым Петей…

Надеяться, что в сердце станет пусто.
И, в хороводе тех, кто клал на чувства,
Вести высокие беседы об искусстве,
За Valentino пряча все свое паскудство.

А ближе к ночи, спотыкаясь о бордюры,
Рыдать подруге в микрофон от гарнитуры,
И, пачкая наследия культуры,
Писать так искренне и честно: «дура».

И ждать Его в такой пустой постели,
И допИвать все то, что не допЕли…
Писать Ему «как жаль, что не сумели…»(с)