Цветом в осень.

Не корицей, не мятой, - хлебом пахнут руки твои и волосы. Я спасибо которое Небу за возможность слышать твой голос и за свет из опасных глаз, отражающей солнце и листья… осень мокрой дорожкой страз на твои загрубевшие кисти рук уложила себя, вопрошая – «как пройти на Арбат незаметно?» .. и ушла, не дождавшись ответа, звонко цокая косой стаей…
Не корицей, не мятой, - дождем пахнут губы твои и волосы. Я вдыхаю тебя взахлеб. По щекам холодная морось и твоя родная ладонь согревает, покой даруя. Осень, в небо, всадив патрон, говорит, что тебя люблю я. И раскатно смеется ввысь, допуская, чтоб Бог услышал.

Бог сидит, свесив ноги с крыши,
И с улыбкою смотрит вниз.

М.И.Б. Майка