* * *

Пересечься – великое счастье,
Но оно мне, увы, не светит.
Даже взгляд твой пикОвой масти
На вопросы мои не ответит.
И ладони умрут без касанья
Лет так в восемьсят – девяносто.
Избегая излишних признаний,
Промолчу я. Ведь это так просто.
Ту улыбку, что ты подарил мне,
Сохраню я в кармашке у сердца.
А свой взгляд гордый, очень картинный
Я сотру.
Нет в нём места для терций.
Я спою тебе песню в октаву,
Так, чтоб очень пришлось по духу.

Милых глаз твоих злую отраву
Выпиваю.
Ни перьев…
Ни пуха…
21 августа 2 00 7 г.