*Ему*

Вот бывает однажды, просыпаешься, смотришь в окно, а там темно. И не потому что осень, не потому что идет дождь и раннее утро. Просто темно. Смотришь, как по одному человеку, кутаясь от ветра и закрываясь от дождя начинают передвигаться по улице. У них наверняка важные дела и они куда-то спешат…а ты..а что ты? И тут возникает мысль у тебя в голове : «А что ты хорошего сделал в своей жизни…и куда идти тебе?..зачем ты здесь?». Ты вот стоишь, спрашиваешь себя, а в ответ-тишина , молчание.. твое сердце не разговаривает с тобой, оно тебя не слышит..а только тяжело стучит и гоняет по телу кровь, продлевая твое существование. Ты выходишь на свой балкон, видишь как все окна домов напротив еще спят.. И дерево во дворе стоит лысое, ни одного листочка на нем, и не потому что осень, а потому что оно уже давно спит. Оно засохло. Оно ничего не чувствует, ни тепла ни холода..ему все равно уже. А когда-то оно могло радовать человека: весной, когда обретало первые зеленые листочки, летом, когда в его тени можно было спрятаться от жгучего солнца, осенью, когда оно украшало твой серый двор пламенным красным и бодрящим желтым цветом, и каждый год - его маленькая жизнь. Почему оно больше никогда не проснется? И для чего оно тогда жило? ..Мимо тебя проходят дни, недели , ты срываешь листики с календаря каждое утро. Все идет своим путем.. Вот однажды ты выходишь из дома, думаешь о чем-то своем, о дне и о предстоящих делах. Твой график летит точно по часам, как у заводного робота. Ты выходишь, проходишь пару шагов и видишь, что перед тобой стоит сундук. Тебе стает интересно что в нем, и с этого ты всеми способами пытаешься его открыть, у тебя появляется цель. Ты ищешь ключи где только можно, не задумываешься..а надо ли тебе это?..У тебя есть выбор…но ты все равно ищешь. И однажды все-таки находишь этот ключ, ты вставляешь его в отверстие , поворачиваешь , а внутри…альбом и краски. И ты понимаешь что кто-то над тобой смешно пошутил, но тебе совсем не смешно и ты злишься, разворачиваешься на 180* и уходишь... И все дальше по ровной прямой…
Ты сделаешь еще миллиарды шагов по своему привычному пути…ты встретишь еще тысячи улыбок, еще сотни раз увидишь в глазах людей страх, боль или любовь, но как-то не сильно будешь обращать на это внимание. Ты еще сотни раз выслушаешь так званых друзей, подскажешь им что выбрать..Еще кучу раз пройдешь одну и ту же дорогу через парк, который не далеко от твоего дома, будешь видеть пары, которые сидят на лавочках. Каждый раз ты будешь видеть других : одни будут ссорится, другие целоваться .. Просто поймешь, что со всеми бывает…Бывает, и даже с тобой когда-то было. Ты вспомнишь, что ты тоже улыбался, боялся и правда любил…пока тебя однажды не сломали. И кто ты теперь? Человек который думает что вся его жизнь - ошибка? В твою жизнь стучалось еще много людей потом, но ты их не замечал. Они казались тебе не нужными. Одних ты впускал, а потом оставлял, потому что они не приносили ничего нового. Что с ними, что без - одинаково серо. Просто твоя серость-это привычка.
И может однажды ты проснешься среди ночи, в квартире будет холодно.. И ты , может, не вспомнишь таблицу умножения, которую тебя заставляли помнить, с памятью и без памяти, пока ты учился в школе; ты не вспомнишь о том какой сегодня будет день, и тебя не будет волновать что сейчас 3 ночи, а ты просто улыбнешься…и кто знает, может тебе что-то приснилось, но ты этого уже не помнишь. Тебе еще не много лет, но уже и не мало. Ты – не дерево, которое стоит у тебя во дворе. А Почему оно спит?- у него уже все было…и может оно заснуло как раз таки счастливым…а ты…Твоя жизнь все еще слетает листиками с настенного календаря, часы всегда тикают у тебя на полке, твое сердце стучит, а ты находишь у себя желание увидеть рассвет , а может и услышать море. Тебе хочется всего и сразу. Ты понимаешь как хорошо , что у тебя все в порядке со зрением и слухом. У тебя есть 2 руки, 2 ноги, ты можешь бегать/прыгать/танцевать! Ты можешь делать что угодно, но свою жизнь не используешь достаточно. Ты встанешь с кровати, достанешь тот сундук, возьмешь альбом, и поймешь, что просто так ничего не бывает, всегда нужно пробовать, стараться…Ты нарисуешь свою жизнь..и не важно , может ты вовсе не умеешь рисовать, но ты начинаешь верить, и опять начинаешь чувствовать. Если ты еще здесь, то зачем-то ты нужен. Если у тебя есть те, которые идут к тебе за помощью –значит ты чем-то полезен, в тебя верят, тебе верят. И вся твоя жизнь- не просто так. Твоя жизнь требует перемен. И с того момента, как ты это понимаешь , краски сами падают на твой белый лист, сливаются и получаются новые цвета. Ты начинаешь все заново..
И однажды, в твои двери постучат..ты откроешь, и поймешь что это любовь. И что бы ты не пережил до, и что бы не случилось с тобой завтра/через месяц/год, -береги это чувство, потому что любовь – это и есть счастье.