...

Ноябрь.
Я хочу очень вспомнить ноябрь прошлого года.
И не могу.
Видимо, слилась с цветом асфальта, которого не обнимают листья.
Я, знаете, как бы сильно я не отдавалась надеждам, что я любую осень переживу, любя, даже позднюю, гадкие мысли голову туманят, особенно по вечерам.
Когда горячие ладони уходят, а чаи просто заканчиваются, и холодно пойти купить чая, догнать ладони не хватает смелости и мотива, я просто расслабляю плечи, становлюсь похожа на лохмотья.
Некрасивая, безрадостная, безынициативная, пустая.
Омерзительна себе, ведь последние силы трачу на то, чтобы тебе доказать, что со мной все хорошо, чтобы не погрузить твой ноябрь в мутные болотные воды.
Он у тебя почти весенний - твой ноябрь, пусть таким все будет.
А у меня не выходит. Я ни один ноябрь не помню, я безоружна против ноября.
И всегда такой буду, мне все время холодно, все время одиноко, будто я проиграла каждого.
Не продержать же тебе меня весь ноябрь в объятиях...
Простите меня все, я живу субботами и умираю на всю неделю, если суббота окунула головой в вечно холодную ноябрьскую воду.
Со мной ничего не случается, я не случаюсь.
Я ничего не могу, я все осенью проиграла, каждый свой талант и каждую улыбку для себя от вас.