* * *

Она, растопырив руки, уперлась в пол.
Она весела, пьяна и еще на взводе.
Все, вроде, нормально, что может случиться, вроде,
Но в горле стоит неглотающийся кол.
Она достает сигарету, вдыхает дым,
Она не напугана, нет, он ведь не серьезно!
Какой там «Прощай»? не будь же таким курьезным!
Но время пришло. Ей надо расстаться с ним.
Она рассмеется: «Пора поменять белье,
Пора бы играть на арфе, готовить ужин».
Когда он из «просто» успел стать так сильно «нужен»?
Она поднимается. Ей голову кружит и рвет.
На кухне привычно, не поднимая глаз,
Чиркнет спичкой, чтоб в лампе старой огонь занялся.
Когда-то она запретила себе влюбляться
И этот запрет нарушает в который раз.
Она приготовит кофе, опять закурит.
Найдет себе книжку, чтоб почитать до шести.
Ее уже не сжимает в чужой горсти.
Ей кажется, что он просто сегодня умер.

© Лира Рэй