Сыграй мне фантазия что-то красивое, Дай вспомнить забытый вкус счастья...

Не пишешь ему.
День. Неделю. Месяц.
Обещаешь никогда не беспокоить.
И даже, вроде, веришь собственным обещаниям.
А потом.
Ни с того. Ни с сего.
Отправляешь это банальное «привет. Как ты?»
И ничего не меняется от ответа.
Не рушится мир. Не взрываются вены. Не останавливается сердце.
Просто немного стыдно, что ты снова стучишься в эту дверь.
Настолько закрытую. Заколоченную. Заминированную.
Просто немного стыдно.

А знаешь, утром у меня изумительно пахнут волосы.. И я сплю в одних трусиках. У меня кружевное белье. И по утрам я пью чай возле окна в атласном халатике. Почти прозрачном... А теперь подними челюсть, и иди трахаться с своей очередной шлюхой!

Людям не стало бы лучше, если бы исполнились все их желания....


Давай на «ты» сегодня, ладно? Ведь не сложно.
Один денёк на рынке жизни – за бесценок.
Оправим шпаги на покой, запрячем в ножны,
А слово «вы» прибережем для общей сцены.

Ты удивлен? Я удивлен, поверь, не меньше.
Застать тебя наедине с бутылкой рома…
Моим врагом ты был вчера и так в дальнейшем,
Но не сегодня, не сейчас, когда ты сломан.

Я не намерен быть ни другом, ни жилеткой.
Не подхожу на роль встревоженного братца.
Скажу лишь то, что наша жизнь – это рулетка,
Пока ты жив, есть вероятность отыграться.

Можешь ли ты, оглянувшись назад
На цепочку шагов, закричать, что ты рад,
Что ты здесь и сейчас в этом месте стоишь?
На ладонях мечты... Отчего же молчишь?

Сотни дорог на земле, в облаках,
Да на гребне волны. Есть и карта в руках,
И скрипит карандаш, выбирая маршрут.
Только «надо» с «хочу» вместе редко живут.

Каждый совет по цене десяти
Раздают все вокруг, но на каждом пути
Указательный знак, что тебе не туда,
А желанный маршрут «На потом», не беда!

Время идет, и петляет тропа.
Повидать, пережить, что диктует толпа:
«Вот когда ты дойдешь... Вот достигнешь ты цель,
А потом — хоть куда! Повернешь, где хотел!»

К черту совет по цене в миллион,
Если рушит мечту - это дом без окон.
В этом доме тепло, не пугает зима.
Безопасно, и все ж это просто тюрьма.

Плеер погромче. Мурашки по коже.
Лучшая песня и лучший певец?
Или, быть может, чтоб фразы прохожих
Не долетали до наших сердец?

Темные стекла. Бесцветное лето.
Солнце в июле ведь ярче в стократ?
Или, возможно, причина не в этом.
Скажем, чтоб спрятать от мира свой взгляд?

Музыка громче! Очки подороже!
Только забавно... Под летним дождем
Мокнешь, не слыша, как некий прохожий
Хочет с тобой поделиться зонтом.

Дёрнет наушник, чтоб глянула строго,
Чтоб удивилась, ведь раньше жила
С мыслью, что люди всегда одиноки:
Либо один, либо просто толпа.

сегодня он проснулся, и увидел,
что у него избитые
кулаки .сначала не понял, что
такое, а потом вспомнил, что
ты не его, и ударил стену
снова....