Невесомость.

Знаешь...она снова сейчас сядет к углу стола. Напишет что-нибудь эдакое да такое. Улыбнется слегка, как кажется, рукавам. И улыбкой своей темноту за окном укроет. Ей тепло станет… пусть там, конечно, пыль,
Пусть дороги прогнулись, и давит на небо вечность.
Кружева – облака, украшающие текстиль,
Будто ставящие на показ теплоту, сердечность.
Это время нельзя ведь ни с чем сравнить…
Это будто бы весь закат на одной ладони.
Так, плетя, выбирая за нитью нить,
Рассыпая свой бисер слегка на твоем небосклоне,
Она будет писать…
Незаметно для тех, других,
Незаметно для многих в этой слепой квартире..
Даже ветер – буянил тогда. А сейчас – притих.
это мир весь на пальце. В кольце. В голубом сапфире.
Да о чем говорить?.. ты прочтешь по глазам все сам.
Ведь она на тебя смотрит небом и гладит лесом.
Здесь, я знаю, уютно, но тесно словам,
Что укрылись надежно под пляжным смешным навесом.
Ты не спросишь ее, о чем она пишет здесь,
За столом, с чашкой кофе, поджавши ноги.
Только выдох. И вдох. – в них мир твой весь.
Мир подарен тебе. И доступен, да-да, немногим.