а назавтра опять мне играть свою роль, и смеяться опять невпопад. помнишь ты говорил что любовь - это боль? ты ошибся. любовь - это ад.

откуда мне знать,
что руки,
несущие ныне тепло,
не обожгут меня холодом?

а я ведь никому не рассказываю о том,
что творится у меня внутри. просто я не могу.
да и не вижу в этом смысла. я не хочу чтобы меня жалели.
но иногда,
так хочется рассказать все, и даже не важно кому,
главное,
просто
рассказать.

забились в скушные кафе на улицах,
забыли рассказать друзьям все новости.
не сны, а медленные поезда
крушили то, что так хотелось с чистого листа.

напишешь:
"я без тебя не могу,
приезжай. все так глупо вышло"
ответит сухо, в своем излюбленном стиле:
"мы же все решили, пожалуйста, не начинай"
и так громко стучит тишина по квартире,
что отчетливо слышно, как у соседей за стенкой вскипает чай

а назавтра опять мне играть свою роль,
и смеяться опять невпопад.
помнишь ты говорил что любовь - это боль?
ты ошибся. любовь - это ад.

человек, умеющий обнимать, — хороший человек.

хочешь я скажу тебе что чувствую?
тебе всё равно не понять.
просто вот представь.
как глаза.
щиплет когда апельсин чистишь.
неприятно?
а ведь скушать хочется.
вот и мне так же.
мы не можем быть вместе.
а так хочется.
и глаза щиплет уже не от апельсина.

Полюбив однажды до дури и тошноты,
до навязчивых состояний, до хрипоты,
понимаешь яснее всех аксиом и лемм:
каждый после идущий будет уже не тем.