есть такой предел боли, когда теряешь всякую гордость.

девочки ждут принцев,
а влюбляются в придурков из соседнего двора










легче уже не станет.
не переболит, не вылечится, не пройдёт.
это как пытаться спасти Титаник,
который стабильно идёт под лёд.

это как смотреть в твои глаза и не видеть нежности,
помнить тебя до тонкостей до мелочей.
это как уйти , растворившись в вечности,
в сердце закрыть дверь, не оставив тебе ключей












у всех в жизни есть не до конца забытый человек.
человек, которого в глубине души всё равно ждёшь.
в которого веришь, которого, несмотря ни на что, ревнуешь. наблюдаешь за его жизнью со стороны,
узнавая подробности от общих знакомых и из интернета.
считаешь, что он давно забыт, но при встрече перехватывает дыхание.
да…внезапно обнаруживаешь, что он по-прежнему чертовски обаятелен, приветлив и весел.
он давно уже не вспоминает о тебе, но ты-то, оказывается, помнишь… в разговоре не вникаешь в смысл сказанного, отводишь глаза, равнодушно роняешь: «спасибо, всё в порядке».
а затем он уходит, оставляя тебя наедине с растерянными мыслями и разорванным сознанием.
придя домой, ты будешь вести себя как обычно весь вечер,
но не сможешь уснуть, сидя на кухне и разбираясь с этим хламом в твоей голове.
утром, конечно, воспоминания поблекнут, встревоженные мысли улягутся, развеются как туман.
жизнь побежит в прежнем темпе.















а ты там, видимо, ебёшь всё, что движется,
а мне, при виде твоих фоток, плохо дышится.












я по тебе тоскую.
очень.
правда - правда.
ценю в воспоминаниях то время, которое было с нами.
не верю в то, что это не вернуть обратно











если твой любимый человек отказался от тебя, не стоит давать ему второй шанс.
от любимых никогда не отказываются.
их берегут и боятся потерять.
если один раз предал - будет предавать всегда










пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
я буду уж тогда совсем другой.
но вдруг случайно на одной из станций
судьба опять сведёт меня с тобой.

я первая тебя тогда замечу
и улыбнусь. как будто не болит.
как будто не щемит в груди под вечер,
как будто ты давно уже забыт.

ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый,
друг другу скажем мы лишь пару слов.
ты всё такой же. но совсем холодный
твой взгляд. и эта поднятая бровь…

- с кем ты сейчас? - семья, работа, дети.
всё так, как предсказала мне тогда.
- а ты? – добилась многого на свете,
но, как ты и предсказывал, одна.

И ничего б я больше не спросила.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«она не любит так, как ты любила.
я как тебя её не полюбил».

стою. молчу. разглядываю рельсы.
ты продолжаешь: « знаешь, я скучал.
но только в сказках замужем принцессы.
жена – одно. Другое – идеал».

я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
желая вам совместных благ с другой.
но, в глубине души, себе признаюсь:
«я – идеал. мечтавший стать женой»













ты говоришь, что скучаешь,
а потом под любым предлогом не можешь встретиться











даже самый верный и любящий человек устанет ждать,
если постоянно будет чувствовать холод и равнодушие в свой адрес.











будь с той, которую ты не удивишь деньгами,
которой будет плевать сколько роз ты
подарил, которая будет говорить подругам не
то, какого цвета у тебя порш, а то что ты был
рядом когда ей было это необходимо










помнишь разговоры ночами?
я безумно скучаю









Уже как-то привычно, что все не так, как я хочу.










каждому нужно, чтобы кто-то держал его за руку.
что бы кто-то утешил. пообещал, что всё будет хорошо.












иногда момент, который ты так долго ждал, приходит в самое неподходящее время