Октябрьское.

У нас Октябрь. Пишет осени поэмы.
Теряет тучи беспросветными дождями,
рисуя серым призрачные стены,
и расставляет их запретом между нами.

Я у дверей, дороги размывает по частям.
Ты пьешь горячий крепкий чай и веришь в пятницу, что, к счастью, будет скоро.
Мне спится сладко днем, тебе же - по ночам.
Мой шаг к тебе - на фото для love story.

Октябрь в профиль, улыбаясь вне закона,
роняя блик в уставшие глаза,
беззвучным криком и дрожащим тихим стоном
дарил причины на падение слезам.

Не будет громких слов, ни всхлипов -
держала пальцами горячие клинки..
я била осторожно и предельно тихо -
себя же разрывая на куски.

Теперь свобода - прочным пунктом на диагноз,
и прочь жестокие тяжелые тиски.
Так воедино не собрав себя, казалось,
не страшно умирать,
..десятком грамм навылет сквозь виски.

Октябрь пьет дожди покрепче коньяка
и разбавляет плотный график на потом.
А пьяным почерком неровная строка
ложится медленно словами не-о-том.

Ты приходил ко мне семнадцать лет подряд
и в каждый раз дорогой ровно через год.
Без остановочных - под пальцами разряд.
Мой личный врач, мой верный антидот.

Под настроением хранит улыбку голос Счастья.
И мне бы строчками писать не скрипты, а стихи.

Октябрь.

Но все прежние ненастья давно остались где-то позади.