* * *

Мятые листья, ветрАми шуршат фокстрот.
Янтарными кляксами - каменный слог пера.
И пламенем радуг взрываются грозди строк
В дым пепелищ догоревшего сентября.

Залпом салютовым , полных дождями, туч.
В зеркале вод - затонУвший навес рябин
Первые выдохи - пАром грядущих стуж
Метели мурашек бросают в подножья спин.

Неба волОс....купол томных девичьих плеч...
И...чЁлка смешная....что...валится на глаза -
В них...- осень! И осеней кроме - нет!
Иначе нет строк этих........... Нет меня.